Разбуди меня вчера

      Пыталась представить тот вечер. Тот перекрёсток в Клифтoне… Пыталась понять, что я могу сделать, чтобы не допустить его смерти и положить конец этой игре…

      И тогда я поняла. Наконец поняла.

      И знаете что – вновь захотелось смеяться. Намного громче! Истеричным припадочным смехом, потому что если всё, так как я думаю… если это и есть ответ, если это и есть катализатор событий, если это и есть развязка моей истории, которую предстoит дописать и завершить наконец главу, то… то меня не должно здесь быть.

      Ведь я давно уже умерла.

      «Джесмин…», - раздался в голове тихий знакомый голос, подобный лёгкому шелесту листвы и мой смех стих.

      Уронив на пол ноутбук, шатаясь, поднялась на ноги.

      «Джесмин… – это был его голос. Голос Риджа звал меня. - Джесмин, проснись».

      Но…как? Как? Как он смог?

      – Ридж, – тихое бормотание сорвалось с губ. Вращалась на месте, тщетно пытаясь отыскать в ненавистной опостылевшей обстановке нечто новое, нечто спасительное, способное вытащить меня отсюда. Но ничего не менялось.

    «Ты слишком глубоко, Джесмин. На частоте, которую я даровал тебе. Вне тела. Вне материи. Вне жизни. Ты там, куда ни одному смертному нет дороги. Там, куда даже нити судьбы попасть бессильны». - Тогда как?! Как я могу слышать голос Риджа? Здесь.

   «Джесмин, – продолжал звать он, всё громче, всё ближе, – проснись же. Слышишь? Проснись».

   – Ридж, – болезненный спазм сжимал горло и мешал сделать вдох. Я искала его повсюду, пыталась ухватиться за его голос, как за ту самую спасительную ниточку способную вытащить меня из этого ада.

   «Проснись же. Джесмин.»

   – Не могу… У меня не получается, – обняв себя руками, кружилась по центру комнаты.

   «Проснись…» – всё громче.

   – Не могу. Не знаю как…

   «Джесмин!» – громче и громче.

   – Не могу!

   «ПРОСНИСЬ! ДЖЕСМИН!» – громкий, полный отчаяния крик Риджа разорвал голову, и я упала на колени, ударившись ладонями о тёплый гладкий асфальт, в глаза ударил ослепительный свет фар, а на встречу нёсся блестящий чёрный мотоцикл.

   ГЛАВА 31

Клифтон. Оживлённый перекрёсток в час-пик. Небо подкрашено розовой дымкой облаков, летнее солнце близится к закату, кое-где уже вспыхнули фонари.

   Шумная вечерняя жизнь замерла на оживлённых улицах, люди будто выставленные манекены застыли в неестественных позах: кто-то говорит по телефону, кто-то ловит такси, кто-то смеется, запрокинув голову, кто-то целуется прямо посреди тротуара, ктo-то пьёт кофе, кто-тo спешит по делам…

   Как и автомобили замерли. Рваные полосы лиловых облаков на небе замерли. Замер даже ветер и листва на деревьях. Замерло абсолютно всё, даже чёрный, блестящий в лучах заходящего солнца мотоцикл Риджа, за рулём которого его брат.

   Словно кто-то поставил этот город на паузу.

   И только я, будтo случайный свидетель, всё вижу, всё понимаю, осознаю неизбежность.

   Вот он – катализатор, о котором говорил Ридж. Его байк и его родной брат стали спусковым механизмом для всей моей рухнувшей к чертям жизни.