Рассказы о литературном институте

- Ой, подскажите, люди добрые, кто я такая есть на самом деле и как моя фамилия?

А люди ничего понять не могут, только диву даются и разбегаются в разные стороны... А она - нет, не отстает! Липнет, как банный лист: скажите да скажите? Уж давай тогда они от нее шарахаться, обходить и объезжать ее на крейсерской скорости... Что это, думают, такое с бабенкой, бешенство у нее, что ли?

До-о-лго провоевала она с ними, до вечера... А никто ничего путного ей так и не подсказал... Откуда же им знать-то, что она, Марина Пожарская, и есть автор знаменитых порнографических романов? В школе-то ее еще не проходят.

А скоро и темнота из подворотен поползла, фонарики замигали... А она, бедная, все мечется по улице, кричит истошным голосом: кто я да кто я?

Тут в аккурат и подваливает к ней уважаемая милиция, с дубинами, с собакой на поводке... "Что это, - думает, - такое? Все уже давно по хатам сидят, чай-вино пьют, спать укладываются. А тут какая-то бабенка скачет, исполняет греческие танцы, брызжет темпераментом во все стороны".

Берут они ее ласково под локоток, спрашивают:

- Ты что это, бабочка, под фонарем вьешься, крылышками бяк-бяк-бяк делаешь, честным трудом не занимаешься, к гражданам пристаешь? Нет еще у нас такого закона, чтоб свободно к гражданам приставать.

А Марина обрадовалась, что родная милиция ее своим вниманием удостоила, милиция-то она - умная, все знает. Кинулась она им в объятия.

- Ой, скажите, добры молодцы, кто я такая есть на самом деле? - и для подсказки плащ распахивает... А под плащем у нее из одежды только ажурное черное белье надето. И есть на что его надеть. Всего - не мало. Она же мастер знаменитых порнографических сцен и сюжетов, марку-то держать надо.

- О-о-о, - сладко причмокнули милиционеры, - хороша Мальвина и вся экзотика при ней... - только никак нельзя с ней душевно пообщаться, они же на службе. А на службе - ни-ни, баловства ни грамма.

А Марина не отстает! Не привыкла она отступать! Бросается к ним со всей страстью и пылкостью:

- Да разгадайте же меня, расшифруйте, расколите, наконец, парни, - кто я такая? - а сама на милицейскую собаку ласково поглядывает... А собака у них - большая, страшная, милицейская, одним словом, - кобель.

Стала она вдруг в связи с собакой что-то важное для себя припоминать... Но подлянка-мысль несколько раз забрезжила в голове и погасла, как лампочка Ильича... Так и не вспыхнула во весь накал. А вспомнить Марина пыталась один персонаж свой... У нее героем-любовником в одном романе пес выступает: здоровый, черный - доберман.

А милиционеры уже и сами не рады, что к ней подошли. Слишком уж навязчивой дамой она оказалась. И, опять же, оставить ее никак нельзя, очень уж она себя распахнуто и восторженно ведет...

"Нет, - решили они, - так не пойдет. Культура - прежде всего. А бескультурию - бой".

- Давай-ка, - говорят ей, - Магдалина, прокатимся к нам в номера... Тут - недалeкo.

Обрадовалась Марина, что хоть одни добрые люди нашлись, решили ее приютить и обогреть, залезла она к ним в машину - по-свойски, по-товарищески. А что стесняться-то? Все - свои ребята. Сидит - улыбается. А в машине у них - тепло, сухо и бензином пахнет.

Повезли они ее по городу, проветриться, чтоб голова от переживаний отошла... А она по сторонам поглядывает, с любимым городом заново знакомится и родные улицы припоминает... Вот неоновая вывеска "Фотография" мелькнула... Увидела она это название - словцо заковыристое, и разволновалась не на шутку... Завертелось у нее в голове другое словцо заковыристое, только кончиком одним завиляло, хвостом крысиным: "...ография... графия... фия..." Стали разные ассоциации наворачиваться... Вот-вот осенит ее, вспомнит она это словцо, вспыхнет оно, как пароль, у нее в голове, засияет ярко, во весь накал, как лампочка Ильича, и тогда она, наконец, и все остальное, и себя - вспомнит... А это ее любимое слово "порнография" крутится, мерцает и сверкает алмазными гранями в сознании, мучает, да никак форму и смысл обрести не может...

Привезли ее туда, куда надо... Стали выяснять всю подноготную, а ей и сказать нечего, кто она и откуда, рада бы все им на блюдечко выложить, а выложить-то... нечего. Намучились с ней порядочно, и она сама намучилась... Хорошо, конечно, в гостях у добрых людей, а дома - всяко лучше. Только где он дом-то? Хрен его знает.

Спасибо, журнал на столе валялся... А с обложки на нее любимый престарелый президент с достоинством взирает, лапку в приветствии поднял... Всполошилась Марина, схватила журнал, застучали ей мысли по темечку - и по-о-шел-поехал поток сознания: "Президент... семья... власть... Кремль... бардак... дом терпимости... проституция... порнуха..." И тут - осенило ее наконец, вспыхнуло у нее в голове ярко-якро, как лампочка Ильича, и засияло во всей красе любимое слово "порнография"! И все она конечно вспомнила, прозрела наконец: "Порнография! Да, конечно же! Романы и рассказы! Она знаменитый автор!"

Подскочила она со стула да как закричит: