Рассказы

Часа в четыре Аркадий Борисович сам набрал мобильный номер Кирилла Мухина. И случилось чудо! После пары длинных гудков в трубке прозвучало:

— Алло.

— Алло, Кирилл!

— Кто? Плохо слышно.

— Кирилл, это Пискаренко! Где вы?

— Здравствуйте, Аркадий Борисович!

— Где вы находитесь?

— Очень плохо слышно.

— Я говорю: где вы?

— Это Тимур.

— Тимур?! Тимур, ты слышишь меня? Я спрашиваю: вы где? Далеко от Москвы?

— Кирилл в кусты побежал, у него живот скрутило.

— Но вы едете? Когда в Москве будете?

— Плохо слышу вас.

— Вот черт! — Аркадий Борисович встал, подошел к окну, — Сейчас слышишь?

— У нас тут поломка была, так что задержались.

— Но вы где сейчас?

— Часам к семи приедем!

На этом связь оборвалась.

«Вот и славно, — подумал майор Василий, закрыв файл фонограммы и убрав мобильник Кирилла в ящик стола, — Этот рабочий момент мы утрясли».

«Вот славно-то! — сказал сам себе Аркадий Борисович, — К семи они теперь, видите ли, приедут! Нет уж, ребята, это без меня. Я вас тут до семи дожидаться не буду. В печенках у меня уже сидит эта ваша экспедиция и ваши розыски! Три дня я вас не видел и еще сто лет бы не видеть…» Шеф достал бутылку водки и начислил себе грамм пятьдесят. Прикинул: «Приедут в семь. Значит, если Мухин и подготовил материал, в номер поставить его сегодня получится уже едва ли… Хотя, смотря какой материал… Но, вообще, трудно себе представить, что он там такое мог так долго выяснять… А вот за неоплаченный телефон… равно, как и за украденный, потерянный, забытый дома — не важно, всех разъездных буду отныне штрафовать! Так всем и объявлю». Однако, Виктору Кимерскому, выпускающему редактору, незадолго до своего ухода Аркадий Борисович сообщил, что часам к семи грозился вернуться Мухин, ездивший в Велис, и надо будет глянуть, что за материал он оттуда привез. В свою очередь, Виктор напомнил шефу, чтобы тот не забыл, придя домой, посмотреть, что там поназаписывал за сутки его чудесный DVD-TV-аппарат. Но об этом можно было и не напоминать. Аркадию Борисовичу и самому не терпелось добраться до дома и посмотреть запись.

На улицах Велиса темнело. Температура же, по субъективным ощущениям Кирилла, упала чуть ли не до нуля. После того, как, выскочив из подъезда, ему в очередной раз удалось оторваться от проклятого футбольного мяча, он некоторое время отсиживался в другом доме. Там ему удалось найти подвальное помещение без окон, в котором можно было зажечь свет. В этом подвале никакой мяч его достать не мог. Он провел там несколько часов и даже немного вздремнул, но холод, в конце концов, сделался невыносимым. Некоторое время Кирилл размышлял о конструкции электрообогревателя. Ведь электричество-то в его распоряжении имелось. Но ничего конкретного придумать не смог. И тогда он снова вышел на улицу в отчаянной попытке найти какое-нибудь спасение от холода — или что-то, во что можно завернуться, а еще бы лучше — теплое помещение. Теплое помещение… Тут Кирилл вспомнил, как ГИБДД-шники, приглашая их с Тимуром зайти к ним в домик, рассказывали почему-то про какую-то печку, а он, Кирилл, еще удивлялся: «Печку летом топите?» А тут — вон оно как… Это что ж, значит, в этой замечательной стране чудес часто такое — морозы летом? Возникла предательская мысль: пойти и сдаться ментам. А что, альтернатива-то какая? Все равно поймают — ну, завтра, ну, послезавтра! Что ж, разве лучше — взять и самому ночью замерзнуть, на хрен? Было уже почти совсем темно, когда вконец окоченевший и близкий к помешательству журналист увидел перед собой аккуратное новенькое двухэтажное здание с вывеской «Pedrillo». Во всех окнах второго этажа горел свет. На стене здания висел плакат — большой, в человеческий рост, плакат с изображением человека в дурацком колпаке и шутовской одежде, с надписью:

«Тирлим-бом-бом, тирлим-бом-бом,

Педрилло — лампы в каждый дом!»

Шут соскочил с плаката и сделал пару шагов навстречу Кириллу.

— Эй, путник! Нет ли у тебя курева?

Сказав это, он снял с головы колпак со звенящими бубенчиками, вытащил оттуда золотую монету и подбросил ее на ладони.

— Я заплачу тебе!

— Не курю, — ответил Кирилл. — А вы — Педрилло?

— Педрилло? Ну, это смотря что ты имеешь в виду под этим словом.

— Я имею в виду: вы шут?

— Отрезать тебе язык, что ли? — задумчиво сощурился человек с плаката, — Сам ты шут! Я — король. Эдуард Второй. Сын Эдуарда Первого, Длинноногого. Владыка всего этого отребья…

Человек сделал широкий жест рукой, очертив в воздухе нечто неопределенное… Потом напялил на голову колпак. Только это был не колпак, а корона, и не бубенчики были на ней, а драгоценные камни. И одет был человек уже не в шутовской наряд, а в камзол из синего бархата, расшитый серебром.

— Ясно, — сказал Кирилл, — Ну, вы извините, ваше величество, что я перед вами без штанов стою.

— Да нет, ты не без штанов, — ответил король, — Ты без юбки. Ты ведь Шотландец? Тот самый бродяга и бандит, что третий день беспокоит моих подданных? Подохнуть бы им всем от чумы.

— Да какой я Шотландец, я журналист из Москвы!