Рассказы

  Капитан Лешка Ратомцев сидел у своего компьютера и напоследок раскладывал пасьянсы. Древний как дерьмо мамонта первый пентиум натужно хрипел кулером в такт невеселым Лешкиным мыслям. Комп несколько лет верой и правдой служивший капитану вдруг в одночасье превратился в собственность Республики Казахстан, и с минуту на минуту ожидалось прибытие казахского приемщика. А вот и он сам, легок на помине. В дверном проеме вальяжно облокотившись на косяк замер лейтенант братской армии в добротном натовском камуфляже и импортных берцах на микропоре.

  - Э, братишка, ты тут компьютер сдаешь?

  - Ну, я. И что? - вяло протянул Лешка, уныло оглядев свое видавшее виды х/б "для войны на цементных заводах". Офицеры полигона искренне удивлялись в свое время, где начвещ достал хэбэшки грязно белого цвета, кто и для чего вообще их изготовил. Удивлялись, но получали исправно - ходить то в чем-то надо. Теперь же на фоне казахского "рейнджера" Лешка в этом х/б ощущал всю свою убогость и злился.

  - Слышь, брат, - в упор не замечая недоброжелательного отношения сдатчика продолжил казах. - В нем же золото есть, серебро там, платина, да?

  - Все есть, формуляр бери смотри, да! Там все и написано, читать умеешь, нет? - передразнивая легкий акцент казаха, окрысился Лешка.

  Принимающий на издевку обратил не больше внимания, чем на жужжание пролетевшей мимо мухи и жадно схватил протянутый формуляр. Несколько минут он его усиленно листал, морща лоб и напряженно шевеля губами. Потом разочарованно и вместе с тем удивленно посмотрел на Лешку.

  - Э, что так мало, да?

  - А ты чего хотел? - в свою очередь удивился капитан. - Думал, он из целого куска золота вырублен? Старика Хоттабыча перечитай, деятель.

  - Э, плохой компьютер, не буду принимать. Пойду лучше мебель приму, да!

  И раньше, чем Лешка успел сообразить, что имеет в виду приемщик, казах испарился из кабинета.

  Вечером Лешка в компании офицеров отдела вышел из здания Управления. Рабочий день окончен, компьютер так и не сдан, да и черт с ним, до завтрашнего утра все служебные заморочки можно честно выкинуть из головы. Мимо, обдав офицеров облаком сгоревшей соляры, пронесся армейский Урал с казахскими номерами. В кузове топорщилась мешанина из столов, стульев и шкафов, виднелись на лакированных досках трафареты с номером войсковой части. Рядом с водителем в позе гордого степного орла восседал давешний приемщик.

  - Куда это они? - озадаченно проводил взглядом мчащуюся на всех порах машину Лешка.

  Начальник испытательного отдела еще не старый, но рано поседевший полковник зло сплюнул под ноги.

  - Куда, куда... На базар на продажу. Весь день принимал, урод, свое национальное имущество - теперь продать торопиться.

  Да, Лешка, так то оно верней, чем золото из компьютера выпаивать, тебе бы и в голову не пришло, а?

  В таком же духе прием продолжался несколько месяцев. Полигон на глазах из сверкающего чистотой, функционирующего как часы механизма проведения испытательных работ превращался в никому не нужные развалины. С корнем вырывали и сдавали на цвет. мет. питающие кабеля, обесточивая целые площадки. Выбивали стекла, снимали полы, выдергивали рамы - растаскивали, и тут же продавали все, что имело хоть какую-то ценность. Правда, надо отдать должное, в ведомостях приема расписывались исправно. Ставился штамп "принято", и нормальное жилое здание в считанные часы превращалось в руины, которые очень хорошо бы вписались в ландшафт Сталинградской битвы.

***

  И вот наступил последний день. Локомотив зло рыкнул гудком, лязгнули, будто примериваясь, колеса и уверенно отсчитали первый такт движения. Эшелон тронулся. Ласковое осеннее солнце гладило лица, торчавшие из окон плацкартных вагонов. Совсем рядом сияли белизной пятиэтажки жилой зоны, можно было найти свои окна, ведущие в квартиру, где столько пережито, хорошего и плохого, будней и праздников, радости и горя, в квартиру в которую ты уже не войдешь никогда. Над вагонами взлетала переделанная афганская песня:

  

  Прощайте степи, вам видней

  Какую цену здесь платили,

  Какие пуски проводили...

  

  В тамбуре у открытой настежь двери размазывал по щекам пьяные слезы прапорщик Касымбаев. Коренной казах, всю жизнь проживший в Казахстане, никогда оттуда не выезжавший, теперь он ехал в далекую, неизвестную и загадочную Россию, ехал навсегда.

  - Такую страну просрали, сволочи, - тихо шептал Касымбаев грозя кулаком кому-то невидимому в небесах, добавляя дикую смесь из казахских и русских ругательств.

  Прапорщик ехал на свою новую родину. И вместе с ним ехали несколько сотен других прапорщиков и офицеров. Они возвращались домой, еще не зная, что их там ждет, со страхом и надеждой глядя в будущее, с печалью и сожалением вспоминая о прошлом.

  Как-то ты встретишь их, Россия?

  

  И о чем-то грустит наш седой командир.

  Мы уходим. Уходим... Уходим... Уходим.

   

  P.S. от автора: Рассказ не строго документален, многие типичные факты и явления умышленно преувеличены, хотя суть от этого не меняется.