Раяд

Но было еще что-то, что отчаянно бередило его сознание. То ли дежа вю, то ли сходность ощущений. Что-то было в его нынешнем ощущении знакомое, почти свежее. Но что? Кроня мысленно перебрал все события последних дней. Казахстан? Да нет. Там ему вообще не намекали на его инородность – благо фамилия не русская. Поезд? Да тоже нет – сосед был мрачноват, но вполне дружелюбен. Вокзал? Да вроде тоже. Стоп. И тут его буквально пригвоздило к остановившемуся под ногами асфальту. Это ощущение гадливого бессилия он испытал там, на вокзале, точнее на привокзальной площади. Он еще тогда побежал на маршрутку, которая шла до более удобной станции метро. На стоянке газелей всех мастей и видов он быстро нашел нужную. Шофер маршрутки стоял рядом со своим «железным конем» и курил в ожидании пассажиров. Кроня не стал сразу залезать внутрь, а только кинул сумку рядом с сидением шофера (благо, вещей у него было немного) – в основной салон садиться не хотелось, все будут через сумку переступать и спотыкаться, входя и выходя. Кроня спросил у шофера, когда тот поедет. Шофер ответил, что минуты через три. Кроня решил тоже закурить. Пока он курил, стоя у водительской кабины, маршрутка постепенно заполнялась пассажирами. Лишь на передние места никто не претендовал, видя опершегося о дверь маршрутки Кроню. Наконец водитель сделал последнюю глубокую затяжку, запустил бычок куда-то в небо и, выпустив струю дыма, полез в кабину. Кроня тоже бросил недокуренную сигарету и полез на сиденье, как вдруг чья-то загорелая рука его слегка отодвинула, а из-за спины донесся голос, полный мрачного южного акцента: «Здэс занято». В ту же секунду двое смуглых гастарбайтеров нагло вскарабкались в кабину, а Кронину сумку вручили опешившему владельцу и захлопнули дверь перед самым его носом. Кроня чертыхнулся (ну не в драку же ввязываться?) и полез в салон. Но и тут ему пришлось пропустить вперед четырех таких же гастарбайтеров, которые лезли с шумом и смехом (видимо, они были из одной компании с теми, кто пролез на переднее сидение). Кроня вскарабкался последним. Водитель закрыл автоматическую дверь и только тогда Кроня понял, что мест в салоне больше нет – последние заняли те четверо. При этом все гастарбайтеры громко переговаривались друг с другом на своем гортанном языке, смеясь и мотая головами. Кроме одного, который молчал и в упор смотрел на Кроню, словно ему было любопытно, что тот будет делать. А делать Кроне было положительно нечего – маршрутка тронулась, а он так и стоял у дверей, пытаясь ухватиться за какой-нибудь поручень. При этом русские пассажиры подавленно молчали, а эти «приезжие» вели себя так, словно были у себя дома. И всю дорогу до метро Кроня чувствовал во рту горький привкус унижения и страха – вернувшись в Россию, он вдруг оказался иностранцем. Чужим.

Теперь этот привкус вернулся. И с той стороны, с какой Кроня его совсем не ждал. Теперь он вдруг оказался чужим и для «своих».

Погруженный в свои мысли, он только сейчас вспомнил про невропатолога, которого хотел навестить на предмет нывшего позвоночника, про отца, которого вечером должна привезти родственница, и про телефонный номер, который ему дал хороший знакомый. Последнее касалось новой работы, которая была бы очень кстати, учитывая, что Кроня недополучил половину из обещанных ему в Казахстане денег. Вспомнил он и про визитную карточку Кузнецова, соседа по купе (жена – двое детей – Киргизия), но ужасно не хотелось, едва вернувшись домой, тут же собирать вещи и снова лететь за границу.

«Остановимся пока на первом варианте», – подумал Кроня.

Он на ходу достал мобильный и стал перебирать занесенные номера, пока не наткнулся на нужный. Владимир Степанович Еремин.

«Вот у этого точно проблем в сберкассе не будет», – с горечью подумал Кроня и, присев на ближайшую лавочку, набрал номер.

В трубке после нескольких гудков раздалось какое-то шебуршание, а затем суровое «Алё».

– Э-э-э, Владимир Степанович? – спросил Кроня, все еще нервничая после неприятного инцидента в сберкассе и потому отстукивая правым ботинком – то пяткой, то носком – невнятный ритм.

– Я вас слушаю, – отозвался мужчина.

– Видите ли, меня зовут Кирилл… э-э-э. – Фамилию лучше опустить пока, подумал Кроня. – Мне ваш телефон дал мой знакомый, Андрей Хлебников.

– А-а... Да. А кто это? А-а. Да. Вспомнил. Нет, не вспомнил. Какой? Ах, этот. Да. И?

– Ну, собственно, – прорвавшись сквозь поток междометий и частиц, продолжил Кроня, – он говорил, что. В общем, я, видите ли, инженер. Занимаюсь расчетами.

– А! Да-да, точно. Хлебников мне говорил. Говорил. Очень хорошо, что позвонили. Вообще-то мы хотели его взять, но он работает на какую-то арабскую фирму и очень занят.

«Ага, щаз, – подумал Кроня, – арабскую фирму». Он-то прекрасно знал, что Хлебников давным-давно занимается нелегальной продажей оружия каким-то террористам. Но, видимо, на всякий случай, поддерживает имидж инженера по своей специальности – мало ли, как судьба повернется.

– А если не секрет, что за объект? – спросил Кроня, опустив свои соображения по поводу Хлебникова.