«…рай Данте, точно ад Мольера…» (сборник)

Ей стало девяносто три

Простое: «Я не позабуду», —
Душой наивно вдруг твержу.
Когда-то: «Больше так не буду», —
Бубнил. И этим дорожу…

Откуда боль, откуда – радость?
За то, что в шумной пустоте
Так много памяти осталось
К твоей волшебной красоте.

И к красоте твоей улыбки,
И к строгим ноткам голосов,
Которыми ты «очень шибко»
Учила не бояться слов.

Учила жить, «и не вертеться»,
Желала света и любви,
Просила к той лишь присмотреться,
О ком готов всю жизнь молить.

Ты вспоминала и вздыхала,
Тебе судьбой была дана
Такая жизнь, что очень мало
В ней было нас. Но вот одна…

Одна решенья принимала,
Одна терпела свою боль,
Одна меня ты понимала,
Одна… Но были мы с тобой!

С высоких праведных небес,
Из-под седого небосвода,
Ты видишь наших судеб лес,
И знаешь, в чем наша природа.

А знаешь, точно понял я,
Сейчас вот: «Слезы подотри», —
Сказала ты. Уход приняв,
Ты с нами. В девяносто три.

Будем жить

Как жизнь сложна, так смерть проста,
Душа невинна, улетая.
Что хитрый, негодяй, простак,
Все равноценны, погибая.

Но люди, что остались жить,
Необратимо умирая,
Что смогут душам предложить,
Тем, что уходят, улетают?

Всесильной памяти кусок,
Листок со строчками прощанья…
Чуть больше стал я одинок,
Бледнеют жизни обещанья.

Сложнее верить мне, что учишь.
Пустое… Тень сомнений, сгинь!
Ты, Боже, забираешь лучших,
Чтоб худшим не облегчить жизнь.

Год

Секундой кажется мгновенье,
А год – осколком Бытия,
Его немое протяженье,
Боюсь, не осознал лишь я…

Он будет упомянут в книгах,
В скрижалях, в чьей-нибудь мольбе,
В невыразительных обидах,
И в трижды сломанной судьбе.

Год замер, словно в ожиданье,
Ему так стыдно уходить,
Не хочет быть воспоминаньем,
Не хочет. Он не хочет быть.

Его судьба – не есть примета,
Ни в чем сей год не виноват,
Но как же хочется ответа,
И время повернуть назад.

Как же мила ты мне, Отчизна!
Как дорог шелк твоих тревог
За нас, сынов твоих, капризных,
Всегда найдешь им уголок.

Возвращение

Поэту не нужна ни слава,
Ни муза под его окном,
И ни к чему ему забавы
И солнце знойным летним днем.

Ему и не за чем стыдиться
Ту, что скорей спешит обнять,
Поэту нужно лишь влюбиться,
Чтоб что-то дельное сказать.

Чтобы желать, и не бояться,
Чтоб, пересиливая страх,
Остаться, на века остаться
В ее нечаянных слезах.

Чтобы бороться, не стесняясь,
Не за мгновенье, не за жизнь,
Чтобы любовь свою читая,
В ее душе смерть пережить.

И вот тогда соединятся
В их душах все, и даже страх,
И радость Богу поклоняться,
Добро улыбок на губах.

Тогда, тогда поэт очнется,
Не станет в нем ни капли лжи,
Всегда обратно он вернется,
Ты лишь «Зову» ему скажи…