Рагнарек (Риадан - 3)

-- Я не об этой кровати, -- улыбнулся пухлыми губами мальчишка, -- Я о Городе.

-- Городе?

-- Ты не похож на местных. Мне кажется, что ты пришел откуда-то, Странник.

-- Тимка разбирается в чужаках! -- донесся из-за двери знакомый, но по-прежнему нераспознаваемый голос.

-- У кого-то диктофон освободился? -- тут же обрадовано вопросил мальчик. В ответ за дверью вновь неразборчиво забормотало.

-- И вот так всегда... -- улыбнулся паренек и вновь зашелестел клавишами.

-- Тебя, как я понял, Тимофей зовут. Пожалуй, стоит представиться в ответ: Славик.

-- Приятно познакомиться, -- мальчишка вновь оторвался от истязания лаптопа. -- Только меня, вообще-то, не Тимофей, а Тим зовут. Как и моего отца. Кстати, Славик -- это более десятка имен. Какое из них у тебя?

-- Не понял, какое "более десятка"? -- в голосе Славика скользнуло недоумение.

Тим перевернулся на спину и, глядя в потолок, принялся перечислять:

-- Болеслав, Бронеслав, Брячислав, Буреслав, Владислав, Вячеслав, Гореслав, Горислав, Зореслав, Изяслав, Лучеслав, Мечеслав, Мирослав, Мстислав, Родослав, Ростислав, Святослав и, наконец, Ярослав!

-- Восемнадцать. Пять, -- равнодушно зевнул контрабандист.

-- Что "восемнадцать, пять"? -- на этот раз настал черед недоумевать Тиму.

-- Восемнадцать имен ты назвал... -- поучительно начал Славик. -- А мое -- пятое: Владислав.

-- Счетная машинка... -- донеслось из-за двери и тут же возобновилось бормотание.

-- А мне он говорил об одном твоем тезке... -- при слове "Он" Тим кивнул на дверь.

-- Смешно: администраторша считает, что вы -- отец и сын. Что -- так похожи?

-- Есть сыновья, более похожие на матерей... Так что смотрят тут не на сходство физиономий, а на характеры... А вот в этом мы чем-то похожи, видать, раз принимают...

-- А как вы встретились? -- осторожно спросил Славик. -- И еще -- твои родители не возражают, что ты тут с кем-то... не родственником... обитаешь где-то на задворках Вселенной?

-- Мои родители далеко... -- он вздохнул... -- Не в "Где", а в "Когда"... Они жили лет пятьсот назад... А я, сбегая от Инквизиторов, смотался в какую-то дырку, лишь бы Инспектор-Инквизитор не нашел, и провалился вот во времени. В будущее. И теперь уже два года странствую вместе с тем, к кому прямо в особняк вывалился... Назад мне, похоже, уже не вернуться... Хотя и сейчас нас мотает взад и вперед по временам и весям... А тут... Тут странное ощущение. Вроде никто и не гонит, все относятся дружелюбно или по крайней мере корректно, и все же -- чужой среди своих...

-- Так изменился бы. Попробовал бы, хотя бы...

-- Легко сказать -- попробовал бы! А если я просто -- другой? И не только в мыслях, в мировоззрении дело! А то, что при Нашествии на меня ничто не повлияло? Все вокруг поразмагничивались, а мне хоть бы что?! Ваши, и те от Нашествия пострадали практически все. Ну, почти все!..

-- Наши?

-- Ага. Я и про землян, и про Воинов, что повадились в этот мир... Да еще после одного случая стал я чувствовать людей немного иначе... Словно вижу в них что-то хорошо скрытое от других... Сущность и что-то еще... Кстати, вот еще одно: на днях столкнулся на улице с этаким тысячелетним пацаном, ну, Томом, так он сперва за катану свою ухватился, когда почувствовал меня, а затем тщательно так присмотрелся и говорит мне: "Нет, ты не из наших... Фонишь -- не спорю. Излучаешь -- да. Имеешь Силу -согласен. Но ты -- смертный. Кто ты, чужанин?" Чужак...

-- Не "чужак", -- машинально поправил его Славик. -- "Чужанин" -значит "пришлый", родившийся не здесь... СТОП! -- Славик аж подскочил: -- Ты видел Тома?! Где он?

-- Не в Городе. Когда я его встретил -- он уходил с Лассарой. И знаешь, что странное? Лассара не показался мне чужаком! А вот Том -- он явно чувствовался... Как бы это определить?.. Понимаешь -- дико: простой мальчишка вдруг кажется чужеродным, а крылатый парень, которого в средневековье сожгли б на костре как демона -- кажется своим, словно родился и вырос в нашем Городе, среди нас... А я вот -- чужой. Чужак... Прямо хоть бери свой мозг и размагничивай его, как дискету, чтобы снова стал чистеньким, "своим" для Города. Размагнитить -- а затем записать: пошлости -- двадцать процентов, хитрости -- пятьдесят два процента, умения предавать и использовать других -- пятнадцать, цинизма -- десять, если что осталось -вписать немного ума. Разума, в смысле. И -- ни в коем случае не вписывать совесть: неходовой это нынче товар...

-- Проще расформатить дискету, чем память человека, -- возразил Славик, -- Дискета пустеет, а вот в памяти хоть что-нибудь, но остается. И тогда рано или поздно все отрастет вновь, восстановится, формать -- не формать...

-- Вот-вот, расформатить. Совсем как у Семенова. Помнишь?

И Тим задумчиво процитировал: