Радио Хоспис

Стас сунул руку на верхнюю полку шкафа, отодвигая стопку рубашек. И увидел шкатулку. Он ее не помнил, небольшая, деревянная. Очень простая. Снял с полки, открыл. В шкатулке лежали его письма. Письма из мореходки, письма с фронтов, письма из госпиталя, письма из города. Наверное, все, какие он написал отцу. Их было немного, Стас никогда не любил писать. Снова тисками сдавило сердце, Стас прислонился лбом к холодному ребру верхней полки, судорожно выдохнул сквозь сжатые зубы.

– Все нормально? – Скальп поддержал его под локоть, попытался заглянуть в лицо.

– Да. Просто… Да, все нормально.

Стас снова посмотрел на шкатулку и только теперь заметил приклеенный к обратной стороне крышки конверт. Без марок, без штемпелей. Размашистым почерком отца было написано: «Сыну».

Стас осторожно оторвал конверт. Не заклеен. Скальпель похлопал Стаса по плечу и вышел из кабинета. Стас сел, вынул из конверта лист, развернул.