Из поэтовой мастерской,не теряясь в толпе московской,шел по улице по Тверскойс толстой палкою Маяковский.Говорлива и широка,ровно плещет волна народаза бортом его пиджака,словно за бортом парохода.Высока его высота,глаз рассерженный смотрит косои зажата в скульптуре ртагрубо смятая папироса.Всей столице издалекаочень памятна эта лепка:чисто выбритая щека,всероссийская эта кепка.Счастлив я, что его застал,и, стихи заучцв до корки,на его вечерах стоял,шею вытянув, на галерке.Площадь зимняя вся в огнях,дверь подъезда берется с бою,и милиция на коняхнад покачивающейся толпою.У меня ни копейки нет,я забыл о монетном звоне,но рублевый зажат билет —все богатство мое — в ладони.Счастлив я, что сквозь зимний дымпосле вечера от музеяв отдалении шел за ним,не по–детски благоговея.Как ты нужен стране сейчас,клубу, площади и газетам,революции трубный бас,голос истинного поэта!
ТРАКТОР
…Это шел вдоль людской стены,оставляя на камне метки,трактор бедной еще страны,шумный первенец пятилетки.В сталинградских цехах одет,отмечает он день рожденья,наполняя весь белый светторжествующим тарахтеньем.Он распашет навернякаполовину степей планеты,младший братец броневика,утвердившего власть Советов.Он всю землю перевернет,сотрясая поля и хаты,агитатор железный тот,тот посланец пролетариата.И Москва улыбнулась чуть,поправляя свои седины,словно мать, что в нелегкий путьсобирает родного сына.
Слагая любовь
IВ зыбком мареве кумачапредо мной возникает сновашкола имени Ильичаученичества заводского.Эта школа недавних дней,небогатая, небольшая,не какой–нибудь там лицей,не гимназия никакая.Нету львов у ее ворот,нет балконов над головою.Ставил стены твои народс ильичевскою простотою.Но о тесных твоих цехах,о твоем безыскусном зданьесохранилось у нас в сердцахдорогое воспоминанье.Ты, назад тому двадцать лет, —или то еще раньше было? —нам давала тепло и свет,жизни правильной нас учила.Как тебе приказал тот класс,что Россию ковал и строил,ты — спасибо! — учила насс ильичевскою прямотою.* * *