Пылающая комната

— Здесь все становиться таким, какое оно есть, — резко ответил Крис и отстранился от него.

Он отошел на полшага и вдруг позвал:

— Тэн, пойди сюда.

Стэнфорд подошел и увидел, что Крис, присев на корточки, чертит что-то в пыли.

— Слушай, — сказал он, подняв голову, — может ты знаешь, что это?

Стэн посмотрел. На земле был нарисован равнобедренный треугольник, перечеркнутый у вершины прямой.

— Это?

— Ага, что это?

Стэн порылся в памяти.

— Да, я знаю. — он сел на корточки рядом с Харди. — Это символ средневековых алхимиков, знак огня. Стихия огня.

— Ясно. — печально ответил Крис, судя по всему, кто такие алхимики, он все же знал.

— А что?

— Не знаю. Какой-то гад нарисовал это на моей машине.

— Ну мало ли… — пожал плечами Стэн.

— Ты не понял. — Крис посмотрел на него потемневшими то ли от страха, то ли от ярости глазами, — На лимузине, он стоял в гараже, туда мышь не проберется. Фигня какая.

Стэн не знал, что на это сказать.

— Ладно, — Крис обречено махнул узкой ладонью, словно прощая коварному Мирозданию все свои неприятности, включая изуродованную машину. — Пошли.

Они спустились вниз и сели на мотоцикл. Сидя сзади рок-певца, Стэн подумал, что он не станет писать об этой поездке в дневнике. Ни за что. Просто потому, что он боится, что кто-то сможет это прочитать.

Крис загнал мотоцикл в гараж, находившийся на той улице, где он когда-то жил, вышел, тщательно запер за собой дверь и вытащил из кармана мобильник. Набрал номер и сказал:

— Бобби, я вернулся. Приезжай.

Он присел на корточки возле стены гаража, достал из кармана пачку «Бонда», закурил и закрыл глаза. Здесь он чувствовал себя, как дома. Здесь, если бы его узнали, несмотря на то, что он выглядел, как обычный парень из тех, кто в потрепанных кожаных куртках и армейских башмаках сидят по вечерам в местном баре, а в кармане у них нож или кастет, если бы и его узнали, то не стали бы подходить. Здесь уважали чужую личную жизнь и право на тайну. А все его старые друзья либо умерли, либо по тюрьмам, все изменилось так, как он и не ожидал. Но сейчас Крис Харди понимал, что бывают изменения и пострашнее. Он сполз по стене гаража и сел на землю, почти подтянув длинные ноги к подбородку. Его била дрожь, он весь горел, как при высокой температуре. Его лицо, обычно почти непроницаемое, с жесткой складкой у губ, сейчас выглядело измученным лицом больного ребенка. Он жадно затянулся, выпустил дым из ноздрей, и снова перед ним как на четкой кодаковской фотографии, хранившейся в глубине его сознания, встало лицо Стэна Марлоу, его серые неподвижные глаза с диким огнем, прячущимся в них, и маленький сжатый рот. Крис не знал, что делать. Он никогда не попадал в такую ситуацию, он готов был целовать Стэну ноги, только бы добиться хоть одного ласкового слова. Он чувствовал себя отчаянно униженным, хотя бы одним наличием этого ужасного невзаимного чувства, от которого вся его жизнь превратилась в ад. Каждый вздох давался с трудом. Он даже не мог понять, что его так влечет к Стэну, но справиться с этим влечением он не мог.

Крис сидел так, пока не приехал Бобби. Он выкурил за это время четыре сигареты, прикуривая их одну от одной, и пытался понять, что же он должен сделать, чтобы добиться хоть какой-то взаимности от Марлоу или забыть его, как страшный сон. Он перебрал в памяти всех женщин, которые окружали его на данный момент, прикидывая, какая из них поможет выплеснуть наконец это жуткое напряжение, от которого, казалось, все внутренности скручиваются в узел. Но сейчас при мысли о том, что он, который, не задумываясь, ложился в постель с любой, хоть чуть-чуть приглянувшейся ему девицей, должен будет прикасаться к кому-то еще, кроме Стэна, Крису стало дурно. Похоже, из этого кошмара не было никакого, даже временного выхода. «Напьюсь, — подумал он отчаянно, — поеду к Джимми и напьюсь. Я больше не могу». Но он отлично знал, что и это безотказное средство бесполезно. Он плохо пьянел, мог влить в себя очень много, а напиться до такого состояния, чтобы забыть о Стэнфорде Марлоу, означало допиться до смерти. Мальчишка вошел в сердце Криса Харди, как гвоздь, и эта рана кровоточила все сильнее. Вдобавок, спиртное только усиливало то непрерывное сексуальное возбуждение, в котором он находился.

Подъехал Бобби. Крис поднялся с земли и сел в машину на переднее сидение, где он ездил всегда, когда можно было не выпендриваться. Достал из бардачка фляжку с джином и приложился к ней.

— По-моему, не стоит. — тихо сказал Бобби, посмотрев на него искоса.

— Пошел ты, — ответил Крис, но фляжку убрал. Он сам себе в этом не признавался, но к своему шоферу он испытывал почти суеверное уважение.

— Куда едем? — осведомился Бобби, выезжая на проспект.

— Вперед. — ответил Крис. — выезжай на шоссе и дуй за город.

— На какое шоссе?

— На любое.

Некоторое время они ехали молча. Наконец Бобби спросил своего пассажира, который молча с бездумным отчаяньем смотрел в окно:

— Что случилось, Крис?

Крис прерывисто вздохнул. Он не собирался исповедываться перед кем бы то ни было, но ему так страстно хотелось говорить о Стэне, что он не мог молчать.