Путь одарённого. Крысолов. Книга 1. Часть 2

Что-то точно со мной не чисто стало с того момента, как обзавёлся таким подарочком от тёмного мага. А может это мой организм, сам такую защитную реакцию выработал с помощью вживлённого в меня артефакта. По ходу, работает не невидимость, а отвод глаз. Слышал о подобных специфических артефактах.

А ведь смешно смотреть со стороны. Вот стою в сторонке. Мимо бегают работники таверны, а меня в упор не замечают. Ну что же воспользуемся…

Я тут за прошлые посещения успел всё узнать, что где находится.

Дохожу до чёрного хода со стороны заднего двора…

Ну-с… пройдёмся знакомыми коридорами.

Чили бесполезно искать, он, где хочешь, может быть. Та-ак… заглянем в общий зал. Он полу пустой. Народа всего ничего. За стойкой, как обычно, один из старших сыновей Кира.

А сам хозяин где??

Думаю, в своём номере… обычно он там работает, и с деньгами, и с поставщиками. Принимает людей. И я именно там с ним тогда разговаривал, когда заключали договор.

Поднимаюсь по боковой лестнице на второй этаж. А вот и знакомая дверь. В этот раз, её никто, с этой стороны, не охраняет.

Ну, врываться без стука, не следует…

Прислушиваюсь, вроде за дверью никто не разговаривает. Возможно, и нет там никого.

Оп-па!

По лестнице шаги. Скрипят половицы. Прижимаюсь спиной к стене. Точно… вот и хозяин таверны поднимается. Хорошо, что один. Чем-то загружен, нет, не вещами или другим товаром. Руки и спина свободны, он ничего не несёт. Мыслями он загружен. Вон идёт хмурый, ни на что внимания не обращает. Не будем его окликать. Пускай, в начале, в свой кабинет зайдёт, потом уже и сами к нему в номер постучимся.

Вот хлопнула, закрываясь, дверь. И ведь сам трактирщик меня не заметил. Хотя стоял к нему на расстоянии вытянутой руки, причём, моей… он вроде даже взглядом мазнул по мне. Неужели не заметил??

Выжидаю какое-то время. Тихо. Как в самой таверне, так и за дверью кабинета трактирщика.

Пора…

Стучусь аккуратно…

Из-за двери раздаётся рёв…

— какого там, кого принесло!!!

Ого!! Не очень то и гостеприимно, однако…

Но раз отозвались, то попробуем зайти…

Толкаю дверь… не заперто.

Ну-с, а теперь…

Ор вдруг резко прекратился…

— чур, меня… — шепчет, резко побледневший, трактирщик. Явно, что-то крикнуть хотел, да горло свело судорогой, вон как его рукой трёт. Глаза на выкате. Другой рукой к ножу, висящему на поясе, потянулся…

Понятно, за нежить принял.

— Не слишком вы любезны, уважаемый Кир, с постояльцами…

Говорю я, а сам прикрываю за собой, поплотней, двери. Глаза ещё больше распахиваются у Кира.

— Так ты что, живой??? — Изумление у него на лице.

Я хлопаю руками по бокам…

— ну что вы все, словно сговорились… — в сердцах вскрикиваю я — все в начале меня за нежить принимают. Что за дела? С чего, все меня похоронить то успели???

Смотрю, улыбка на лице проступает у Кира. Чему-то очень радуется трактирщик…

— Точно живой. Ну-ка подойди, дай я тебя пощупаю — просит он.

Я же, в ответ…

— руку от ножа вначале уберите.

Ехидства в голосе у меня, хоть отбавляй…

— Точно живой… — ухмыляется хозяин заведения. И через паузу… — рад видеть тебя живым. Проходи, садись, может, что перекусить желаешь??? — Спрашивает он.

Я же плечами только повёл…

А почему, собственно, нет.

— Не отказался бы… — говорю я— и мне бы ваших пирожков с мясом, с пылу и жару, с собой, штучек десять — прошу я.

— Сейчас всё будет.

Дёргает за шнур, что весит у него за спиной. Мы даже беседовать не начали, как дверь в кабинет распахнулась, и на пороге застыл средний сынок трактирщика, как там его, Сарен, вроде. Удивлённо смотрит на меня и постепенно узнаваемость пронизывает, этот его изумлённый взгляд. Что-то булькает у него в горле…

Довольный произведённым эффектом, Кир говорит.

— Малыш, сооруди нам сюда поесть. Всё что есть, лучшее… вина, пузырёк чёрного принца, мальчику морса, рановато ему алкоголь употреблять. И ещё… скажи, чтобы пирожки на кухне замесили. Просит с собой, нашу выпечку. Скажи там девочкам, пускай приготовят…

Тот, с офигевшей рожей, кивает и спиной пятится из кабинета.

Довольная усмешка на лице у Кира.

— Вот спорим, что сейчас всей толпой, каждый по блюду сюда принесет с яствами, лишь бы на тебя посмотреть.

Пожимаю плечами.

Вот же… оказывается, все в городе уже давно меня похоронили. Придётся с таким приёмом смириться, пока все для себя осознают, что я выжил, ведь реально, мор прошёлся по катакомбам оказывается и что это за мор такой. Вроде, я ничего и не почувствовал.

— Ну, рассказывай, где ты всё это время был??? — Говорит он мне.

Я же, вновь пожимаю плечами, особо врать ему уж, точно, не стоит.

— И присаживайся, чего стоишь то?

Усаживаюсь в кресло напротив стола, за которым расположился сам трактирщик.

— Ну, с чего начать — философски поднимаю вверх глаза…

— Начни с того, как мой сыночек помог тебе сбежать — смеётся Кир.

Ага… понятно, сразу даёт понять, что он в курсе, какую роль в моём исчезновении, сыграл Чили.

В принципе, задача упрощается, почти ничего не придётся придумывать.

— Вы ведь в курсе, что Хасан приказал своим охранникам следить за мной. В случае чего, препятствовать моему выходу за пределы территории двора таверны?? — Задаю я вопрос, Киру.