Путь некроманта

Я вздохнул. Затем я около десяти минут боролся с острым желанием плюнуть на все рассуждения и выбрать то, что подскажет мне интуиция.

Зря боролся, так как в конце я уверенно пробасил: «Я выбираю предмет».

Темнота тут же прекратилась. Нет, она не уступила свое место свету, просто… вы все равно не поймете… она сменилась другой тьмой.

«Посох доброго некроманта»

Редкость: уникальное (очень редкое)

Тип: магическое оружие

Мана: 150/150

Прочность: 3860/3860

Регенерация маны: 5 ед/мин

Регенерация прочности: 2 ед/мин

Эффект (активируется при ношении предмета в правой руке):

Увеличивает коэффициент некромагии на 0.1

Увеличивает интеллект на 5

Увеличивает мудрость на 5

Заключенная способность «Выстрел скверны»

Описание: С конца посоха срываются темные капли энергии, которые, как сильнейшая кислота, разъедают тела противников.

Урон: 0.5-Зед*(Количество потраченной маны)

Дальность: 10 м

Тип урона: кислотный

«Вот это я понимаю, посох. Я-то думал, что подарок от Гильдии был стоящий… Хотя, дареному коню в зубы не смотрят. Странно, что у посоха есть регенерация маны. Очень странно. Умение в нем заключено неплохое. Если повезет, то можно с одного выстрела убить слабого, в плане здоровья, врага, правда, дистанция атаки небольшая…» — думал я, осматривая посох.

Палка два метра длиной черного цвета поблескивала на солнце. Темно-бирюзовый (странное сочетание, верно?) камень красовался на конце скипетра. Стоп. Солнце?

Да. Солнце. Я вновь оказался на полянке светлого леса. Проход был закрыт.

— Стой! — не дали мне опомниться неизвестные. — Давай, Шока, бей его!

Внимание! Вы парализованы!

«Ну вот знал же, что не может быть все гладко! Не может!».

Канитель

— Как же болит голова… — не то вслух, не то мысленно простонал я.

На деле у меня болела не только голова: все тело ныло, как старый, прогнивший зуб, который не могут вылечить уже вторую неделю.

— О-о! Очнулся, святоша, — мерзкий голос поглумился надо мной. К сожалению, услышать его, а уж тем более понять смысл фразы, вникнуть в каждое слово, я не мог: для меня каждый звук был лишь ударом маленького молотка по голове. Тем не менее, этот голос слышался изо всех мест сразу, а потом еще секунду, две, отдавался в голове гулким звоном. Сложно описать столь неоднозначное состояние.

Открыть глаза с первого раза не получилось. Их как будто сдерживала нечистая сила. Вторая попытка тоже не увенчалась успехом, поэтому я, громко простонав что-то непонятное даже мне самому, вернулся в объятья Морфея.

…

На этот раз я чувствовал себя лучше, и даже попытка пошевелиться не вызвала жгучей боли по всему телу. Я собрал в кулак всю свою далеко не титаническую волю и открыл глаза. Изображение, увиденное мной, как будто сошло с картин известных художников-сюрреалистов: все расплывалось в тонких огнях. Каждый пиксель моего зрения как бы показывал, что все очень и очень плохо.

Я нашел в себе силы поднять голову и попытаться осмотреться. Ничего не вышло. Голова лишь немного, по ощущениям, перевалилась на бок, а зрение настойчиво не желало возвращаться в норму.

— Да… Переоценил я твои силы. Видимо, чем-то серьезным тебя жахнули. Ну, ничего, отлежишься, восстановишься, а там глядишь и того… — на этот раз голос звучал менее едко, не резал слух и вообще не вызывал практически никаких отрицательных эмоций.

…

Стоило мне пару минут отлежаться, как нормализовалось зрение, восприятие вернулось в норму. А через еще несколько минут я сидел на пятой точке, осматривал помещение, немного прищурившись, и задавался вопросом «какого, <цензура>, <цензура>?!». Сознание все еще не вернулось ко мне полностью: мозг как будто заволокло дымкой, которая со временем рассеивалась, открывая пространство для мышления.

Я находился в темнице. Весьма специфичной, светлой, даром, что темница. Понять, откуда идет свет, я так и не смог, зато совершенно точно могу утверждать, что огражден от внешнего мира я проржавелыми, тонкими, ненадежными на вид стальными прутьями. Потолок, точно так же как из стены комнатушки, был отделан красными, старыми, потрескавшимися кирпичами. В камере, если так можно назвать это место, я находился не один.

— Ты не смотри, что древнее тут все. Сломать что-либо изнутри, будь ты хоть архимагом, не получится. Не всяким богам среднего пантеона это под силу, если честно, — ухмыльнулся старец в оборванном тряпье. По его взгляду можно было сделать много выводов, но куда большее сообщал его статус.

Великий темный безбожник, мастер магии Гелог