Пташка

Давно уже это было и много времени прошло с тех пор, когда Писатель в последний раз испытывал это чувство. Да и стал уже забывать он, как это было. Но новая волна свежая и более мощная захлестнула его с головой, опьяняя и усыпляя его не спящее сознание.

О, как же Писателю не хотелось вообще появляться на поверхности этой волны. Пускай она навсегда поглотит его в себе, заставляя забыть о прошлом. Как же она сладка и губительна эта Любовь!

****

После визита в Кремль Владимир чувствовал себя немного уставшим или даже более опустошенным. Подобного рода мероприятия забирали достаточно много энергии, чтобы по окончании их хотелось заниматься еще чем-нибудь трудоемким и серьезным.

Владимир уже привык, приехав из Кремля, закрываться в своем рабочем кабинете и уходить с головой в свои мысли. Необходимо было обдумать и разложить по полкам все обсуждаемые темы и ответы на задаваемые вопросы, да и не мешало вообще расслабиться и отдохнуть в полной тишине хотя бы час или два, если посчастливится, но и этому подарку приходилось радоваться.

Оставаясь в полном одиночестве, Владимир брал из ящика стола белоснежный с кружевной окантовкой носовой платочек и бережно прикладывал к своим губам и глубоко очень медленно втягивал носом его запах. Так медленно, что казалось, он хотел вместе с запахом вдохнуть в себя все всплывающие воспоминания, связанные с этим платком. А воспоминаний было много, и все они были ему очень дороги.

Пташка…. Птаха…. Какое нежное и милое имя и в то же время, так круто изменившее его жизнь, его понимание жизни, вкус жизни. Как сильно захотелось снова жить, особенно с нетерпением ждать определенные моменты новой жизни. Эти моменты назывались встречами. Встречи с Пташкой, с милой и любимой Пташкой. Какими томительными и приятными были ожидания этих встреч, сладостным наслаждением были сами встречи и немного горькими были расставания. Немного горькими, но разбавленные приятным вкусом надежды на скорую встречу. И эта встреча незамедлительно наступала. О, Птаха….

****

– Лети! Лети за мной! – Мягкая рука легко подхватила руку Писателя и так же легко повлекла за собой.

– Куда? Куда все же мы летим? – За время пути с Птахой Писатель так и не смог от нее добиться ответа на свои вопросы.

Пташка же вместо ответа одарила его своей милой улыбкой.

Тем временем они стали подлетать к какому-то старинному, но очень большому и с виду роскошному зданию.

«Европа». – Пронеслось в голове у Писателя.

– Европа! – Словно прочитав мысли, объявила Пташка.

Писатель никак не может привыкнуть к тому, что Пташка отлично умеет читать мысли, как и тот Святой Старец, который являлся ему в квартире.

– Не обращай на это внимание, отвлекись! – Крикнула, невинно улыбаясь, Птаха.

– На что? – Не понял Писатель.

– Не обращай внимания, что я иногда вслух повторяю твои мысли. Это происходит непроизвольно, тем более эти способности можно поставить на один уровень с такими способностями как необходимость дышать или спать, или говорить, или слышать.

Писатель совсем не мог привыкнуть к тому, что в последнее время с ним происходит, и кто его иногда сопровождает.

Подлетев к входу здания, они увидели огромное скопление людей очень прилично и дорого одетых и людей с фотокамерами в руках, то и дело сверкающими яркими вспышками.

– Вот это то, что нам надо. – Довольным голосом произнесла Пташка и повлекла озадаченного Писателя в сторону от входа поближе к густым стриженым кустам.

Укрывшись за кустами, Пташка вынула из неизвестно каким образом возникшего у нее в руках большого пакета сверток.

– Бери, надевай. – Скомандовала она.

Ошарашенный Писатель уставился на сверток, не решаясь поднять руки, чтобы взять его.

– Бери и не удивляйся. – Уже более настойчиво повторила Пташка.

– Но где…? – Начал было выдавать свои вопросы Писатель, но тут же был прерван девушкой.

– Вы, люди, очень часто, почти всегда, не видите всего того, что доступно вашему взору. Скорее всего вы не хотите видеть и в то же время позволяете себе выражать какое-то удивление, и что хуже того недоумение. Я кстати тебе уже это говорила. А теперь бери и надевай, у нас с тобой не так уж много времени, чтобы стоять здесь и трепаться.

– Но пакет?

– Пакет был всю дорогу у меня с собой.

Писатель почесал затылок, не решаясь что-либо предпринять, и тут его осенила мысль:

– Это как крылья? Да?

– Да. – Улыбнулась, покачав головой, Птаха. – Как крылья.

Через несколько минут Пташка поправляла бабочку на шее уже одетого в приличный деловой костюм для презентаций, обутого в дорогие черные туфли и причесанного, благоухающего дорогим парфюмом Писателя.

– Вот теперь ты похож на человека. – С довольной ноткой в голосе проговорила Пташка. – А теперь отвернись, пожалуйста, я переоденусь тоже.