Простой советский спасатель 2

— Да что ты мудришь, Гришаня, пацана мутозишь. Нет там номера, паря. Дом и дом. Забор зеленый, на крыше флюгер жар-птичий. Узнаешь, не промахнешься, — закончил низенький толстячок.

— Спасибо, мужики, — искренне поблагодарил я. — А подскажите, проходящий автобус есть какой? Неохота весь день терять.

— Та есть… в обед краснодарский будет. Пять минут стоит.

— В обед — это во сколько? — уточнил я.

— Слышь, Митяй, во сколько? — толстый пнул в бок говоруна, который стоял, насупившись, видать, обиделся на то. Что инициативу перехватили в разговоре.

— А я знаю, — мужик недовольно цыкнул. — Но в половину.

— В половину двенадцатого?

Дядька закатил глаза, всем видом показывая, как я ему осточертел, и процедил:

— Первого.

— Спасибо, мужики! Урожая вам хорошего! И выходных побольше! — пожелал я, развернулся и быстрым шагом кинулся вдогонку за Игорьком.

— Тю, дурной, — хмыкнул кто-то из компании. — Выходные скажет тоже.

— Городской, шо с него взять — протянул другой голос.

Но мне было все равно, спина Василькова мелькала в конце улицы, и я напряженно всматривался, куда он свернет. Свернул он направо.

М-да, походу сбываются мои самые худшие предположения, приехал парнишка туда же, куда и я. И как теперь выкрутиться и не попасть ему на глаза, при этом умудриться попасть в дом, не привлекая внимания соседей?

Я брел по улице, загребая пыль сандалиями, как в детстве, и радовался, что утро выдалось не сильно жарким. Далеко впереди маячила рубашка Игоря. У широкой сельской улицы не видно было не конца, ни края. Во дворах никого не было, поселок словно вымер. Хотя да, о чем это я, на работе все. Лето, самый разгар полевых работ. Мужики днюют и ночуют на полях, да и бабы не отстают. Работы в колхозах хватает: утром покос, вечером надои, то корова опоросится, то куры понеслись… А ежели дождь во время усушки, то и вовсе пиши пропало, вспомнился мне любимый советский мультфильм.

Спина Игорька застыла посреди улицы, я замедлил шаг, сдвинул пилотку на лоб и свернул к ближайшему дому, возле которого росла старая вишня. Укрывшись за ее стволом, принялся наблюдать за парнем.

Васильков потоптался на месте, огляделся по сторонам, и неторопливо двинулся к забору. Возле штакетника он остановился, приподнялся на цыпочках и заглянул во двор. Видно было, как он старательно разглядывает дом участок. Мне показалось, Игорек даже покричал что-то из серии: «Хозяева, есть кто дома?» Уверен, о том, что Федор Васильевич лежит в больнице, этому хитрецу было прекрасно известно.

Отойдя от забора, парень подошел к калитке и подергал ее за ручку. Само собой, оказалось заперто. Васильков протянул руку и пошарил с другой стороны, но его поиски не увенчались успехи, судя по растерянной позе.

Что он искал? Ключи? Парень снова подергал ручку, пошарил в почтовом ящике, снова поискал что-то за дверцей. До меня, наконец, дошло: калитка оказалась запертой не просто на щеколду. Старый Лесаков, отправляясь в больницу, закрыл её на самый настоящий врезной замок.

Я очень удивился: такой поступок несвойственен деревенским. Сколько себя помню, калитка у бабушки закрывалась на крючок, когда мы уезжали, и на петлю из проволоки, когда гостевали в поселке. А тут на тебе, налицо открытое недоверие к соседям. Или старику есть что скрывать, оттого он не любит жить нараспашку?

Тем временем Игорек, воровато оглядев в третий раз улицу, заскочил на скамейку возле забора, и шустро перелез через ограду. Я выскочил из-под вишни и рванул в сторону зеленого дома. Пока стоял, приметил напротив дома густые заросли кустов сирени, вот к ним и мчался на всех порах.

В кусты я влетел быстрее лисиц, ныряющей в нору. Занял удобную позицию, но Игоря во дворе уже не обнаружил. Вокруг дома пошел на разведку или в дом проник? А вот это уже уголовка. Жаль, нет у меня ни фотоаппарата, ни телефона, такой компромат пропадает! С такими снимками я бы из Игоря быстро добыл нужные сведения.

— Дядь, а ты чего тут делаешь? — кто-то дернул меня за штаны. — В прятки играешь?

Да твою же налево! Я медленно обернулся и обнаружил прямо за собой любопытную веснушчатую мордашку. Девчушка лет шести или пяти (не разбираюсь в детском возрасте, для меня они до семи лет все на одно лицо и поведение), таращила на меня круглые глазенки. В одной руке она держала потрепанного мишку, в другой сладкий пирожок. Сладкая капля стекала с нижнего края выпечки и медленно ползла по детской руке.

— В прятки, — обреченно кивнул я, понимая, что вся моя шпионская деятельность только что потерпела полное разоблачение. — Иди, солнышко, не мешай дяде прятаться.

— Ты не так прячешься. Так найдут быстренько, — со всей серьезностью объявил цветок жизни.

— А как надо? — заинтересовался я.

— Надо поглубже в кусты залезть и затаиться, как мышка, — ребенок ткнул мишкой в листву. — Туда. Там ямка есть.

— Ямка? Какая ямка?