Простой советский спасатель 2

В глубине нашелся пакет, тщательно замотанный в чистую тряпицу. В нем оказались документы соседа, две пары ключей, крестик на веревочке и старая потертая черно-белая фотография. С фотокарточки на меня смотрели двое молодых мужчин. Один в форме, похожей на солдатскую, дореволюционную. Второй в гражданской одежде тех же лет. Никаких надписей, никаких дат или обозначений.

Поколебавшись, я забрал обе связки ключей и фотографию. Открыл паспорт и меня накрыло дежавю.

На меня с фотокарточки смотрело лицо моего отца. Так он выглядел бы на пенсии, если бы дожил до нее. Я тупо пялился на фотку и лишь спустя пять минут до меня дошло: фамилия скончавшегося дела — Лесаков. Однофамилец? Вряд ли. Ситуевина становилась все страньше и страньше. Сначала на дурацкой карте моё полное имя (то ли родственник древний, то ли однофамилец полный). Теперь в паспорте фамилия. Модет поэтому умирающий дед бормотал что-то про наследника? Принял меня за внука?

Анализатор в моей голове завис и принялся работать вхолостую, гоняя по черепной коробке бессмысленные вопросы: «Что за нафиг?! Что происходит? Какого черта? Кто виноват? Кто такой Васильич?!?»

Паспорт я закрыл, подержал в руках, снова раскрыл. Нет, не глюк, вызванный ударом по башке. Черным по государственному красивым почерком написано «Фёдор Васильевич Лесаков», год рождения… Ого… сосед революцию застал и гражданскую войну видел, да и в Великую Отечественную явно не дома отсиживался, если судить по наградным корочкам.

Кто же ты, Васильич? И кем приходится тебе студент Лесаков Алексей Степанович? Потому как батя у парнишки по отчеству, насколько я помню, не Федорович ни разу.

Паспорт и документы я положил на место, а вот ключи пришлось приватизировать. Поколебавшись, все-таки решил выполнить просьбу деда. Да и что врать-то самому себе: до нервной почесухи хотелось разобраться в происходящем.

Едва я припрятал ключи, в дверь толкнулись. Я торопливо оглядел палату и пошел открывать.

— Ты чего тут заперся? — поинтересовался Сидор Кузьмич с порога, быстро промониторил комнату, меня и только потом поздоровался. — Ну, здорово, попаданец.

Твою дивизию! Сказать, что я офонарел — это не сказать ничего. Не уверен, но, кажется, я даже с лица взбледнул. Сердце рухнуло куда-то ближе к копчику и там нервно пыталось наладить режим работы. Во рту пересохло, я пытался выдавить из себя улыбку, но, судя по недоумению в глазах бывшего мичмана, вышла скорее гримаса.

Откуда Кузьмич знает, что я попал в чужое тело из прошлого? Черт, неужто истории про переселение душ, которые я читал на любимом сайте, — правда? Было что-то в одной книге про отдел КГБ что ли, который занимался такими как я. Проблема в том, что книгу я не дочитал и даже примерно не могу представить, что сейчас со мной будут делать.

Допрос? Медикаменты? Одиночная камера в тюрьме или в научном центре? Пытки? При любых раскладах на новой жизни можно поставить крест. Как говорят в моем времени: это Россия, детка. Так вот, это — Советский Союз, Леха! Пусть и брежневский, с более мягким режимом, но даже вступив в новый век мы на уровне генетической памяти дёргаемся, когда в наши двери стучат представители власти.

— Алексей, ты чего застыл столбом? — только теперь я обратил внимание на то, что мы по-прежнему стоим в дверях.

— А, проходите, — с трудом выдавил я из себя. — Что Вы сказали?

— Пройти, говорю, дай. Тебе что не только голову прошибли, но и ухи отрезали? — язвить командир умел.

— Каким попутным ветром? — буркнул я, отступая вглубь палаты и прикидывая пути отхода.

Первая мысль «бежать» мне казалась самой верной. Не выпустят меня из советских лабораторий, как пить дать, не выпустят. Смотрел я передачи про всяких людей с необычными способностями. Вот только в советское время о них никто знать не знал, ведать не ведал. Информация неконтролируемым потоком полилась с экранов телевизоров после перестройки. Но проверять на себе, правду или нет, вещали журналисты в своих разоблачениях, мне не хотелось.

— Да вот, мимо ехал, решил заскочить, посмотреть, как ты тут. С врачом поговорить. Что доктор говорит? Когда на работу?

Я настороженно, стараясь не выдавать своих мыслей, смотрел на Кузьмича. Забалтывает, притупляет внимание? Если он все знает нафига весь этот кордебалет с сочувствием и заботой?

— Да так, ничего хорошего, — пожал плечами, потихоньку двигаясь к окну. — Присаживайтесь.

Предложил Кузьмичу соседнюю с моей койку, открывая себе пути отхода к дверям. Прыгать с четвертого этажа травматологии такое себе удовольствие. Хотя в коридоре по любому стоят товарищи по оружию, не могу же он один за мной придти? Неужто остальные соблазнялись перспективами? Ладно, послушаем, что скажет, что предложит.

— Это отчего же? Смотрю, скачешь дельфином, выглядишь бодро. Бледноват, правда, да загар быстро вернется на вышке-то.

Издевается? Спросить самому или подождать? Может, выдержку проверяет? Ждет, когда сам во всем признаюсь, чтобы взять готовеньким и дезориентированным?

— Леха, не нравишься ты мне. ты себя как чувствуешь? — Кузьмич нахмурился, разглядывая меня.