Просто хочу (СИ)

Я открыл крышку, положил пальцы на клавиши и поглядел на Соню. Мелодия тихонько начала вплетаться в наш безмолвный диалог. Музыкальные этюды перетекали из одного в другой: этот я написал, когда грыз стены от тоски, а этот — от злости на самого себя, а вот этот — когда лежал в холодной гостиничной кровати и представлял рядом спящую тебя. Твои закрытые глаза, спокойное личико, причмокивающие губки, разметавшиеся волосы. Я тогда так поверил в это, что почти охранял твой сон, напевая вот эту колыбельную. Казалось, даже постель стала теплее от твоего ментального присутствия. Всё, что мог, всю нежность я вложил в эти звуки, ассоциируя мелодию с самым важным — покоем моей семьи. Так сладко должна спать моя любимая женщина. Мне так много, но так мало тебя. Мне всегда будет мало. Смогу ли я остановиться? НИ ЗА ЧТО.

Соня встала у меня за спиной. Теплые пальчики легли мне на плечи, пробежали по шее, запутались в волосах. Она наклонилась и пощекотала губами кожу у меня за ухом.

— Так красиво. Чье это?

— Кажется, моё, — я усадил жену себе на колени, встречая ее изумленный взгляд, — Нравится?

— Очень, — тихо сказала Соня. Я заулыбался, польщенный интонацией, которую она вложила в это простое слово, — И, кажется, не только мне.

И правда под моей ладонью больше не было толчков.

— У малышки хороший вкус, — хохотнул я, — Пожалуй, стоит воспользоваться тихим часом и немного пошалить самим?

Соня улыбнулась, вздернула бровь, поднялась и потянула меня в спальню.

Господи, как же хорошо дома.

Уже следуя за ней, краем глаза я заметил на столе исписанный листок бумаги. Но желание пересилило любопытство. Может быть, завтра я выпрошу у нее этот шедевр. Сегодня не до этого.

Из записей Сони. То, что никогда не будет опубликовано

Знаешь ли ты, что значишь для меня? Я говорю тебе это часто — урывками, короткими словечками, шутками, глазами, телом.

Иногда кажется, что я сама не знаю масштабов моего помешательства. Я храбрюсь, пытаюсь командовать, делать вид, что контролирую ситуацию. Но всё бесполезно, стоит тебе лишь поднять на меня глаза, провести по щеке пальцами, прошептать пару слов.

Я обожаю твой голос. Он как мёд при простуде — обволакивает мою душу, постепенно обжигая нутро и облегчая следующий вздох. Люблю его до мурашек.

Ты знаешь, Крис, у тебя волшебный голос.

Я так люблю, когда ты смеешься — громко, раскатисто, искренне. Смейся, милый, смейся.

Я обожаю твои глаза. Это самое непонятное явление на свете — твой взгляд. Ты не можешь просто смотреть. Попасть под твой взгляд — всё равно что попасть под поезд.

Я обожаю твои невероятные волосы. Как бы ни стригли для очередной роли — тебе все идет. Разве так может быть?

Но больше всего я люблю, когда ты дома, и волосы отрастают, превращаясь в лохматое гнездо. Они такие мягкие, непослушные, шикарные, вызывающие, манящие. И рука в волосах — твоя любимая привычка. Не могу спокойно смотреть на это.

Люблю смотреть твои фильмы и видеть тебя на красных дорожках премьер. Но когда ты приезжаешь домой, я чувствую себя самой счастливой, самой любимой.

Я так люблю любить тебя, Кристофер.

Так просто любить в тебе ВСЕ.

Так просто отдавать тебя миру, зная, что ты всей душой принадлежишь любимой работе, но при этом оставляешь свое сердце дома.

Я никогда не устану ждать тебя, восхищаться тобой, любить тебя.

Больше, чем вчера — меньше, чем завтра.