Прости меня

- Садитесь, пожалуйста. Конечно, садитесь, прошу вас, - я поспешно толкнул переднюю дверь от себя.

Туманная девушка села рядом, неловко стараясь натянуть пальто на матовые, совсем не детские колени.

- До свиданья, малыш! - махнул я рукой.

Он солидно кивнул и пошел, не оглядываясь, по краю дороги, смешно вскидывая пятки.

Шелестела дорога, набегали деревни, желтые, зеленые проталины в белом тумане. Как сверчок, тонко пел ветер на стеклах.

- Вам не дует? Я закрою.

- Нет, ничего...

"Славная девушка, - подумал я, - кажется, приключение начинается".

- Бесплатно мы никого не катаем, - бросил я между прочим, как бы не для нее.

- Пожалуйста... Я заплачу.

- Деньги мы не берем.

Она повернулась ко мне. Я мельком поймал ее удивленный взгляд.

- Что же вы хотите?

- Сказку.

- Какую сказку?

- Правдивую сказку о том, как зовут, сколько лет, как живем, что любим, а что не любим.

- Воспитанные люди сначала про себя рассказывают.

- А вы угадайте, кто я.

- Не умею, - сказала девушка, улыбаясь.

- Попробуйте, - я на мгновение повернулся к ней. - Журналисты, говорят, забавляются так. По рубашке, по галстуку, по ручке в кармане, по штопке на рукаве сочиняют биографию незнакомому человеку, а потом проверяют, кто и что угадал.

Она посмотрела на мою собаку и, по-прежнему улыбаясь, помедлила немного с ответом:

- Вы артист?

- Неужели похож? Нет, вы не угадали.

- Тогда... тогда, наверное, младший научный сотрудник.

- Почему это младший? - сдвинул я брови.

- По глазам, по галстуку, по ручке в кармане, - засмеялась она.

- Продолжайте, продолжайте...

- Вам, наверное, тридцать лет.

- Благодарю вас.

- Никаких забот. Живете легко, машина, вероятно, папина...

- Ого!

- Были на собственной даче...

Кажется, я хрюкнул от восторга.

- Вы не допускаете, что я с работы?

Она вскинула брови.

- Не получается... В таких манжетах?

- У меня день рождения.

- Поздравляю вас.

- Очень вам признателен...

Такой получился между нами вежливый разговор.

- Значит, вы медик? - спросила девушка.

- Нет.

- Химик? Архитектор?

- Ни то, ни другое.

- Но кто же?

- Искатель чудес...

Она улыбнулась.

- Это я, наверное, чудо?

- Почему же нет?

- А вы с девяти до семнадцати... кроме дорожных приключений... в обычное время, кто вы?

- Искатель чудес.

Она даже не улыбалась. Она сияла.

- Понимаю. Через минуту вы назовете себя... ну, я не знаю кем... физиком, например. И скажете, что работаете в почтовом ящике, поэтому телефон и адрес девушкам у вас лучше не спрашивать.

- Это у меня такой вид? Бедная моя репутация, - всплеснул я притворно руками, бросив на мгновение руль. - Почему, наконец, я и в самом деле не могу быть физиком?

Она помолчала, улыбаясь какой-то своей веселой, наверное, мысли.

- Так получается... Я летом была на юге. Там все московские мальчишки называли себя физиками. Все, конечно, в почтовых ящиках работают... А недавно встретила на почте одного. Посылки принимает, крышки заколачивает... Физик из ящика... Модно...

Вот какая смешная девушка.

Редкими огоньками плыла дорога, стало заметно темней.

- Значит, я ничего не угадала. Но я не виновата. Уж очень много таинственности. Вы меня спутали... Расскажите за это, какие чудеса вы собираете?

Я собираю свет.

Какой свет?

- Разный... Который, например, излучают асфальт, глина, песок, туман... Ваши глаза, руки...

Она погрозила мне. Ресницы ее дрожали от смеха.

Вильнула и покатила вниз гаснущая дорога. Мы обгоняли одну машину за другой. Но я позволял себе такую "лихость" поглядывать на девушку и не смотреть на пружинящий стремительный бег асфальта.

- Какие смешные бывают номера! - сказала девушка, заметив мои косые грешные взгляды. - Вы обратили внимание, проехал МЯУ... Смотрите, - она даже привстала, - едет МОТ.

- У меня куда солидней звучит. МОЩ - это мой номер, - ответил я, чувствуя, как в голосе моем бренькает похвальба.

- Сила, - не то иронически, не то всерьез улыбнулась девушка. - Меня в прошлом году катал папа, и мы встретили "Волгу" с разбитым задом, и номер у нее был - эх, девяносто пять, девяносто шесть!

Я засмеялся.

- Ага! У вашего папеньки тоже есть автомобиль?

- Мой папа водит самосвал...

Пошел дождь, самое скверное в пути.

Неясная полоса дороги смешалась в непонятных расплывчатых бликах. Я зажег фары. Наступила мгновенная ночь. Одна дорога повисла в ней. Четкая прямая линия в мутных провалах по сторонам. Ни дома, ни дерева, ни огонька.

Мы ехали так, пока навстречу не вспыхнули потоки света. На секунду я почти ослеп, нажал на тормоз и выключил фары. В глазах у меня рябило. Ну вот и накатались...

Машина, как слепая, медленно лезла в гору. Тени прыгали налево, направо, шевелясь и покачиваясь, как рассеянные пешеходы, как поваленные деревья, как нахальные велосипедисты.

У-уу! Гукнуло позади нас, и, обдав мои стекла светом и грязью, прошел на запад ночной автобус.

У-ух! Рявкнуло сбоку, и громадный бетоновоз пролетел мимо.

Э-эй! Прогудело тонко, и двумя лучами лихо мелькнуло чтото за нами, слева, далеко-далеко впереди.

Свет мельтешил, нападал, нагонял, переливался в лужах, сверкал, а я ничего не видел. У меня прямо-таки дрожали коленки. Машина униженно хлюпала колесами.