Прорыв

Это что получается то… После так скажем недавнего воскрешения мне Игра дарит по одному очку за каждый параметр? Почему думаю про воскрешение? Да, я выжил. С трудом, но выжил. Даже статус прекрасно дает понять, что я родился «в рубашке». Насчет репутации тоже ясно. Вспоминая про справочник, там говорится, что при ее использовании можно дать ускоренную регенерацию кожного покрова. Проще говоря, очки репутации дают шанс на скорейшее выздоровление. Так оно и получилось. Плюс электрический угорь подсуетился вовремя.

Меня сильно смущает другое. И не просто смущает, а злит. Придется злость давить в себе, принять все как есть. Почему обнулились очки за убийства? Мне что придется заново их набирать?

Вот в чем дерзость. Игра она такая, оказывается беспощадная и непредсказуемая.

Один вопрос висит. Тут же возникает следующий. Репутация у меня сейчас «78», а класс виднеется. Несмотря на меньшую отметку, класс остается и сохраняет все параметры. Игра запоминает кто из кто?!?! Странно, однако. Становится все загадочнее и интересней.

Провожу беглый осмотр себя. Снимаю прилипшую футболку, она вся в дырках от пуль, смотрю и хмыкаю. Плакать или смеяться, тут меня одолевают смешанные чувства. Мое тело сейчас напоминает рубашку (да-да, в рубашке родился), сшитую из множества заплаток. В роли заплаток выступают заживляющие раны, которые больше смахивают на наложенные швы.

Неплохо так прошили, суки гребаные. Найти бы их и фейерверк устроить. Под фейерверком я другое имею в виду. По-плохому, значит.

Ладно, ненужные мысли в сторону. Пора за дело. Ревизию нужно устроить, может что-нибудь полезное схапнуть.

Приближаюсь к помосту, мокрыми носками шлепаю по деревяшкам. Как бы занозу не получить, а то дерьма и так кругом хватает. Аккуратно захожу в дом, тихо открываю дверь. Но петли ржавые, все равно раздается скрип.

Дом пуст, в нем никого. Смотрю, рядом обшарпанный столик, на нем остатки завтрака. Точнее ничего от завтрака нет — крошки хлеба и копченое масло в консервной банке. Ими живот не набьешь.

Вижу какие-то бумажки, на них непонятные мне пометки. Огрызок карандаша и половина линейки. Кусок ластика и следы от сломанных грифель. Примечаю полезную вещь — складной ножик. Таким способом местный мужик точит карандаш.

Что еще… Пепельница, окурки, лоскуты ткани, карбидка, батарейки.

На лежанке примечаю шкурки каких-то зверей. Под ней нахожу боты. Отлично сохранившиеся, с толстой ребристой подошвой. Я надеваю их, прямо с мокрыми носками. Ничего, высохнут, сейчас время поджимает. Хоть в чем-то надо переться.

Ветер нагло проникает в маленькое окно, мое тело покрывается мурашками. После воды тем более. Пальцы тоже холодные, рыщут среди оставшихся вещей. А из нужных составляется дохлый список. Это складной ножик, куски ткани, фонарик, четыре батарейки и спичечный коробок под завязку.

Хватаюсь за свитер, частично изъеденный молью. Тут мне не привыкать, брезговать тоже не к чему. Свитер как свитер. Вечера нынче холодные. Скоро и осень нагрянет. А сколько времени эта херня будет длиться — неизвестно.

Шагаю, мерю каждый закуток. Сам домик маленький, пять на пять навскидку. Потом чувствую, что моя левая нога немного придавливается к полу, секунду погодя, раздается скрипучий звук. Похоже на углубление или нишу.

Стараясь не сломать ногти, я выуживаю доску, отрываю ее от рейки. Из прямоугольной щели вырывается сквознячок, в ней темно, ничего не видать невооруженным глазом. Беру фонарик, направляю сноп света в черный зев подполья. А картинка довольно знатная вырисовывается.

Фонариком выискиваю пластиковые ведра, на крышках что-то написано, пока не разобрать. Пятилитровые бутыли пару штук, четыре канистры, мешок, полиэтилен и… вот чудо! Бензиновый генератор мощностью в полтора киловатта.

Надо же, какое добро хранится у местного. Будто тот знал, что такой едрен-батон начнется. Основательно так подготовился. Наверно и снасти найдутся, если покопаться. Ловит тут рыбеху посреди такого беспредела вселенского масштаба. Он хоть знает, что творится в городе?

И тут же раздается щелчок, который обрывает ход моих мыслей…

Я догадываюсь, что местный мужик вернулся и направил на меня оружие, ибо звук перезарядки сложно с чем-то спутать.

— Экий крысеныш, — голос довольно прокуренный, с металлическим оттенком. — Куда ты собрался-то? Захапал все и свалить решил.

Без резких движений поднимаю руки, тем самым выражаю, что я не буду давать сопротивлений. Как можно медленно разворачиваюсь к нему, и вижу человека среднего возраста. Низкорослый, плечистый, борода лопатой. В его глазах читается твердая решительность, губы тонкие и видно, что характер у того жесткий. Ляпнешь ему что не так, сразу получишь втык.

Вижу его засвеченный ник «Андрей Егерь». Тут и без никнейма понять можно.

— Да, глупо получилось, — начинаю оправдываться, слежу за каждым движением егеря. Тот держит двустволку, целит в меня. Опускать оружие тот не собирается. Значит я пока представляю ему опасность. — Знаете, я со своими друзьями на лодке перебирался, ближе к городу…