Прокол

Сегодня балом правил Рома Беда. Бывший менеджер, как ни странно. До прихода в Зону Рома втюхивал всем подряд разного рода бытовую технику, и человеком был настолько мирным, что на него даже обидеться было как-то неудобно. На него и сейчас не обижались. Обиженных как-то быстро закапывали.

Аромат жаренного на костре мяса дразнил и манил. Димка есть не хотел, перед выходом из Бункера зарядился по полной программе, однако мимо шашлыка пройти не смог бы. Расплатиться было чем — в поясных контейнерах, выращенных «изделием», было несколько неплохих артефактов.

Возле импровизированной барной стойки толкалось несколько братков попроще, а сам Рома восседал во главе стола в окружении слегка поддатой гоп-компании. Из знакомых рыл бодро присутствовал Андрюха Чёрный, бывший юрист, Юрик Маз, чемпион-каратист, залетевший в Зону по каким-то наркоманским делам, и Миша Дагестанец. Тоже какой-то там сэнсей. Этих реальных пацанов объединяла любовь к киокушинкай каратэ, общий район проживания в прошлом, и криминальное настоящее. Все они чего-то не поделили с законом, и решили, что Зона лучше, чем зона. Теперь они были законом, по крайней мере, их слово стоило довольно много.

Рома узрел Цоя, и обрадовано замахал руками, мол, давай сюда. Маз сфокусировал зрение, пихнул Андрюху Чёрного в бок, и что-то проговорил вполголоса. Димка дал отмашку, и протолкался к стойке. Бандюки недовольно зашевелились, кто-то ругнулся, но как-то вяло, скорее всего, понимая, что раз толкается, значит можно. Цой примирительно улыбнулся, буркнул «сорри, пацаны, с меня пивас» и выложил на стол две «Ночных Звезды». Разговоры тут же смолкли, бандиты заинтересованно уставились на вновьприбывшего. Бармен Флинт хмыкнул на артефакты глядя, и молча положил на стойку блокнот и карандаш.

— Флинт, пацану посчитай по вип-расценкам! — крикнул со своего места Рома. — Этот гость сегодня ко мне пришёл.

Флинт так же молча убрал блокнот и карандаш, осторожно спрятал артефакты в контейнеры, и наконец-то раскрыл рот.

— Ну, чё надо? Говори давай, сегодня у Ромы аттракцион невиданной щедрости. Деньгами сорит, вип-расценки требует… Ты кто такой будешь, герой?

— Димка Цой — с достоинством сказал Димка.

— Ну и чё?

— Ну и всё — процедил Цой. Холодно взглянул на Флинта, и закончил — Всем пива и по сотке. А на тот стол пожрать и водку. И не бодягу, а нормальную давай. Сдачу потом заберу.

Развернулся и неторопливо пошёл к столу, раздвигая губы в приветливой улыбке. Сзади явственным шёпотом пронеслось: «Ну, ни х…я себе, нормальный заход», но оборачиваться не стал, здраво рассудив, что сейчас к нему цепляться не будут, а потом видно будет.

Рома тут же облапил Димку, потом обниматься полез Маз со своим дебильным «Аригато алиготэ», а последним был гидравлический пресс Чёрного. В другое время кости Цоя только хрустнули бы жалобно и беспомощно, однако на этот раз Андрюха недоумённо прислушался к хрусту собственных, но ничего не сказал. С Дагестанцем Димка степенно поздоровался за руку, и наконец-то уселся за стол.

Стаканы и кружки звякнули, водка отправилась в путешествие по пищеводу. Зажевав алкоголь куском шашлыка, Димка попытался откинуться на спинку лавки, но «Аннушка» и ИШК были категорически против.

— Да снимай ты свои тряхомуди — Рома скрутил закрутку с запотевшей бутылки, которую вместе с полным подносом всякой еды притащил помощник Флинта одноногий Сильвер. Вообще-то, Сильвер перемещался на двух, но вместо правой ноги, отгрызенной мутантами, у него был биомеханический протез. Одно из немногих творений Болотного Доктора, не особо прижившихся в Зоне. Собственно, Доктор таких целей перед собой и не ставил, чтобы протезировать весь Зоновский контингент, просто хотел убедиться, что это возможно. А тут так удачно подвернулся Сильвер, тогда, впрочем, бывший просто Витей Шмаком.

Димка встал, двинул плечами, и рюкзак с бомбой сполз с плечей. Аккуратно примостил его у ног, извлёк из креплений ИШК, примостырил его рядом, отметив явно заинтересованные взгляды окружающих.

— Говорят, тебя уже закопали — прочавкал Маз, закусывая водку. — То ли не до конца, то ли ты раскопался, но я таки Вам скажу, шо для закопанного ты слишком хорошо выглядишь.

— Кто говорит? — прищурился Цой, отмечая в голове факт утечки информации со всеми возможными грифами и допусками.

— Сорока на хвосте принесла.

— Передай той сороке, если много будет каркать, хвост выщипают. — Димка покосился на бутылку и Рома тут же налил по второму кругу.

— Я и правда так подстрял, пацаны, шо сам бы закопался. Если в двух словах, то выбора у меня сейчас чуть меньше, чем совсем нету. И меня тоже нету. Как правильно сказал уважаемый Юрочка — закопали меня. Вполне официально, с венками, оркестром и рыдающей безутешной мамой на могилке. Короче, тут без бутылки не разберёшься. Кстати, давайте водку попробуем, если паливо, то я встану, а ото чудо за стойкой ляжет.