Программист

— Ребенок у меня по ночам плачет. К бабке водила, испуг выливала, и не помогло. Всё так же, среди ночи просыпается. Спрашиваю, что случилось. Говорит бабайка за ним приходит. Уже три годика, а в постельку писиется.

— Крещеный?

— Да.

— Фото ребенка с собой?

— Сейчас, — ответила женщина и стала рыться в сумочке. Уму непостижимо, как женщины любящие во всем порядок, устраивают в своей сумочке такой бардак, что порой эта сумочка, больше мусорное ведро напоминает. Чего там только нет: пара целых и обязательно уже использованных тюбиков губной помады, которые жалко выкинуть; тушь; коробочка с тенями и пудрой; баночки дневного и ночного крема (крем кончился, но баночка красивая); флакончик с духами; фантики от конфет и жвачки; медная мелочь; зеркальце; расческа, расческа массажная; блокнот; забытый с осени зонтик; карандаши для подводки бровей и губ; неопознанные таблетки, которые брали когда-то и забыли зачем, и от чего они вообще; влажные и сухие салфетки; средства гигиены, на всякий случай, словно этот случай не раз в месяц, а может как апокалипсис — наступить внезапно. И ещё обязательно наличие в сумочке кучи каких-то бумажек, на которые когда-то записали телефоны неизвестно чьи, но очень нужные; рецепты блюд, которые посоветовали подруги, но которые некогда приготовить. И поэтому несколько минут в день женщины тратят на то, чтобы найти в своей сумочке что-то нужное. А скажи ей, избавится от лишнего, такой вой поднимет, что лучше молчать. Зато нас они вечно учат инструмент складывать, что после их уборки фиг, чего найдешь. Потому, что дрель может оказаться в ящике с рыбацкими принадлежностями, а сверла в автомобильной аптечке. Зато, по их мнению, ничего не валяется. Наконец фото найдено, и я смотрю собрата по несчастью. А кто он как не собрат? Не повезло мальчишке, видеть то, что не видят другие. Но мне, в отличие от него, хоть в одном повезло, под себя от страха не мочился, когда такое видел.

Смотрю и вижу, что не всё так просто. Реально какое-то персональное зло его посещает, а не просто различная нечисть, отражение призрачного мира.

— Что могу сказать…, - вздыхаю я, — посмотрю сегодня ночью, чем помочь.

— И всё? — удивляется посетительница.

— Всё. Можете идти.

— Сколько с меня?

— Сколько не жалко. Результат я вам не гарантирую и ничего не обещаю.

— Может мне сто рублей жалко? Тем более, что вы ничего не гарантируете?

— Жалко, не давайте. Я в любом случае ребенка посмотрю, а от того, что вы дадите мне денег или нет, ничего не изменится.

— То есть, вы признаете, что помочь не сможете, и потому можно не платить? — как ёжик ощетинилась женщина.

— Думайте, что хотите, ваше право, — устало отвечаю я, и, смотря сквозь неё, кричу, — Артем! Запускай следующего!

Среда.

Ветер со свистом обтекает моё тело, а я лечу, камнем падаю вниз на стандартную пятиэтажку Сталинских времен по улице Пирогова. Узкие и темные лестничные марши, но комнаты порядочных размеров и с высокими потолками, метра три как минимум. В большом дворе у прижавшихся друг к другу домов залит каток. Интересно, жильцы сами скидывались за воду, чтобы его залить или КСК расщедрилось? — мельком думаю я, поднимаясь по лестнице. Захожу в квартиру, и чувствую, как в уголке между кроваткой и письменным столом притаился малыш. Он спрятался, но так елозит и суетится, что его только глухой со слепым не найдут. Мальчишка сильно напуган и уже готов уйти с этой реальности, чтобы с плачем проснутся.

— Тихо, малыш, не бойся. Я пришел тебе помочь, защитить от бабайки. Малыш молчит. А я всем телом ощущаю тьму, скопившуюся в комнате. Словно кто-то незримый смотрит на меня с угрозой сверху.

— Кто ты? — вопрошаю я тьму, — Выйди! Покажись! Зачем пристал к ребенку?

Тьма сгущается, и у стены с книжными полками появляется сгорбившийся седой старик.

— Это ты кто такой? Чего приперся в мой дом? — ворчливо говорит дед, отделяясь от стены. От деда ощутимо дыхнуло холодом и тленом, будь у меня обоняние, наверняка бы почувствовал запах покойника, но в этом мире я запахов не ощущаю, только догадываюсь о них.

— Твой дом могила, и нечего тебе тут ходить и детей пугать! — огрызаюсь я.

— Мой это дом! — с громовым раскатом рявкнул дед, да так, что мальчишка в углу заплакал и пропал. — Это вы тут пришлые ходите! Покоя мне не даете!

— Я не знаю, почему ты не принят светом или тьмой, но твоё место не здесь! Пошёл вон! Вернись в могилу! Броди по кладбищу! Там твоё место! Господом богом заклинаю! Изыди!