Проект "Апокалипсис"

Во-первых, очень громко. Кажется, что барабанные перепонки лопаются, потом снова срастаются и снова лопаются, только вдвое-втрое сильнее.

Нет, это не боль, а просто словно Большой Колокольный Хор устраивает репетицию в вашей голове. А еще становится очень горячо, настолько, что кожа начинает плавиться.

Не знаю, как мне это удалось, но тело словно само начало действовать - быстрый рывок в сторону, падение на подставленные руки и боковой перекат. Миг - и вот я снова на ногах с винчестером в руках, нацеленным на противника. Угу, на танк, башня которого снова проворачивается в мою сторону. На этот раз беззвучно, но это лишь потому что меня оглушило.

В спину что-то ударило, отрывая меня от земли и бросая прямо на железную громадину, но сильный рывок вынудил изменить направление полета - это привязанный ко мне Кирилл сыграл роль якоря.

Оглядываюсь, в поисках мерзавца, пнувшего меня на танк. Отстрелю башку этому уроду!

Впрочем, вряд ли у него когда-либо была голова: дымящиеся останки взорванного внедорожника тихо-мирно догорали, освещая землю и лежащего шагах в десяти Штуку.

Рефлексы полицейского, чей мозг подарил мне навыки Стрельбы и Вождения, снова взяли верх и вынудили меня прижаться к горячей броне танка, уходя из зоны обстрела.

Откуда захолустному полицейскому знать, на что способна серьезная боевая техника середины двадцать первого столетия? Сейчас мне такой разряд вкатит, что мало не покажется!

К счастью, тот придурок, что засел в танке, скорее всего тоже не особо умел с ним управляться, а потому активная защита бронированного корпуса была отключена.

Потеряв меня из виду, оператор выбрал следующей мишенью несчастного Штуку, разворачивая орудие в его сторону.

"Бах-бах-бах... Бах... Бах... Бах", - принялся я молотить прикладом по броне танка, ритмично выбивая короткие и чередуя их с длинными.

- Эй, братуха, ты там живой? - раздался сверху голос.

Башня замерла.

Странно, но я не слышал звука открываемого люка, а значит, тот был уже открыт - теперь понятно, почему мертвяки только сейчас "почуяли" этого горе-танкиста. Судя по всему, последние несколько дней он провел репетируя роль "консервы" - в герметично закупоренном танке. Вроде как там есть система очистки воздуха и воды, позволяющая экипажу просидеть внутри достаточно времени, чтобы дождаться подкрепления.

Ну вот он и дождался.

Стоило парнишке высунуться из люка и подать голос, как все до единого зомби уже целенаправленно рванули к нему. Ну, как "рванули" - судя по их неторопливости, они давно уже сидят на голодном пайке и вот-вот начнут жрать друг дружку.

Но они его не получат.

Я вскинул руку и выпустил своего Паразита прямо в улыбающееся, покрытое копотью и многодневной щетиной лицо, лишь в последний миг опустив ладонь чуть пониже.

Но Штука оказался быстрее, и выпущенная из снайперки пуля отбросила все еще улыбающегося призывника назад, а мой "выстрел" попал ему в живот, прямо под задравшийся бронежилет. Паразит вошел в тело почти полностью, прежде чем оно рухнуло вниз.

Мне даже не нужно было проверять, чтобы убедиться в гибели парнишки - после такого не выживают. А зомби вдруг стали спокойнее и даже начали расходиться по своим загадочным делам. Что-такое происходит? Вон же оно лежит:

Пища (45 кг).

И дело было даже не в том, что добраться до лежащего в танке тела им не удастся - буквально минуту назад это их ничуть не беспокоило!

И только теперь я заметил еще кое-что рядом с подписью.

Яркий значок с рисунком, напоминающим иконку моего Разрушителя.

Похоже, что убитый Паразитом парнишка теперь отмечен, как моя добыча! И именно поэтому зомби потеряли к нему всякий интерес.

Любопытно.

Значит, эти милые создания годятся не только для того, чтобы убивать. Надо бы вернуть его, что ли, но как это сделать? Ведь у меня точно те же проблемы, что и у всех других восставших. Можно, конечно, достать свои запасы из холодильника, но глядя на эти сотни бесцельно шатающихся мертвяков, мне что-то не хочется светиться с пищей в руках - разорвут...

- Ы-ы-ы, - это Штука дернул меня в сторону, пытаясь протиснуться к танку через окружившие его тела.

Ого. А для него, выходит, моя "метка" запретом не служит. Над этим определенно стоило поразмыслить, но не сейчас, как-нибудь потом. А пока мне захотелось проверить своего Паразита на каком-нибудь зомби. Например... вон хотя бы на том лейтенанте. Даже после смерти тот заметно выделялся среди прочих мертвяков какой-то опрятностью, что ли, аккуратностью. Конечно, его форма тоже была помятой и испачканной, но не так уж и сильно, и даже фуражка держалась на голове - из-за запекшейся крови.

Но мое внимание привлекло вовсе не это, а пистолет.

Табельный трехмиллиметровый "Шершень", кассета которого пол сотни патронов, которые больше похожи на "иглы" с термическими наконечниками, прожигающими броню. Интересно, а против зомби они эффективны?

Нет, я не собирался отбирать у мертвеца его оружие.