Проект

Не уверен, что зола как то помогла кирпичу получить гордое название кирпича. Вроде бы он стал немного прочнее но не факт. Что факт, так это изменение цвета. Цвет старой дресни сменился на цвет заплесневевшей дресни. Да и всё. Очередная неудача. Ну хоть на тротуарную плитку перед печкой пойдут. Не выбрасывать же. Что то мне опять в голову ничего не приходит. Пойду табуретку сделаю. Из пенька. Да не. Табуретка будет умалять моё царское достоинство. Значит, вырежу себе трон. Из пенька. Так звучит гораздо лучше. Заметили как я ловко выкрутился из щекотливой ситуации? Надо будет описать это решение в пособии для начинающих монархов 'как управлять вселенной не привлекая внимание санитаров'.

Кроме табуретки пришлось вырезать себе ещё и кровать из здоровенного бревна методом обтёсывания с двух сторон. Но не смотря на все усилия умная мысль в голову так и не пришла. Как придёт, надо будет эту мысль примерно наказать что бы не опаздывала. Не то, что бы эта 'кровать' мне была сильно нужна но вставать с постели с уровня пола несколько надоело. Да и думается так лучше. Жаль, что без толку.

А полка обязательно должна так по дурацки выглядеть? Подумалось мне после того, как эксперимент с полкой был признан удачным и одинокий грибок никуда не делся. Вот эта кровать на полку не похожа? Вот блин ... Придётся сегодня ночевать в обнимку с грибом. Или ну его нафиг. Пусть один ночует. А я как обычно. А бревно не испарится? Ведь если я на нём спать буду у бревна появляется функция. Придётся разделить сегодня недокровать с недорастением. Придумал, блин, на свою голову...

Всё! Я спёкся. Идей больше нет. Попробовал всё что мог и, в лучшем случае, получил хрупкие недокирпичи. Лепить из этого какие то горшки было бессмысленно. Придётся признать, что местный материал это просто навоз. Причём, противопожарный. Нужно откуда то притащить более другую глину. Где взять я помнил. А вот во что взять? И ещё вопрос. Песок мне тоже нужен? А его во что взять?

Ничего лучшего, чем мешки из шкур ящерок мне в голову не пришли. Значит опять придётся заниматься кройкой и шитьём. В отличие от производства кирпичей, дело было знакомым и особенных затрат сил и внимания не требовало. Шкуры сшивал попарно. Мешки большего размера моим общим решением были признаны ненадёжными. Ничего удивительного. Что глина, что песок - материалы тяжёлые, особенно, если мокрые. А где сейчас сухого то возьмёшь по такой то погоде?

За белым солидолом я пока не побегу. Хоть он и достоин внимания и может быть сильно перспективным, но переться за ним в такую даль совершенно не интересно. Тем более, весь поход нужно планировать совершить за один забег. Ночевать в грязи и под дождём - кайф ниже среднего. Потом как нибудь. Хоть бы и зимой. В снегу ночевать приятней, чем в грязи. Хотя я и не пробовал. И теперь ещё один вопрос. Дверь снаружи я как закрывать буду? Да наверное, никак. Прислоню кусок коры снаружи, камешком подопру, да и ладно. В какую сторону бежать? Вот туда и поскачу, как высплюсь.

Более мерзкого и нудного начала путешествия у меня ещё не было. Сыро, скользко, ветрено да ещё и темно. Потому как ночь, которая опять пришла не вовремя. Да и хрен с ней. Ночью лучше идти чем просто сидеть и ничего не делать из за темноты. К осенней ночи, которая вырвиглаз, я уже немного приспособился. А даже вижу собственные ноги. Раньше вообще ничего не видел. Наверное, длительные тренировки помогли. Это ведь далеко не первая осенняя ночь, которая пришла не вовремя. Если эта порнография, которая осень, будет длиться столько же, сколько и лето, я себе точно отращу глаза как у совы и уши как у пустынной лисички - фенека (https://www.youtube.com/watch?v=iD6fD0dJWKo). Если не размокну вдрызг раньше и с ума не сойду заодно.

Кстати да. Слышать я стал лучше. Вот только не знаю, зачем. Что бы слышать это хлюпанье и бульканье? Вот уж спасибо. Лучше уж вообще ничего не слышать, чем такие звуки.

А иду я, потому, что помню. Передо мной поле, на котором где то ночуют сайгаки. Довольно ровное. Потому и иду. Если эти придурочные сайгаки и правда никуда не откочевали и ночуют где то здесь, то мне зверски захотелось перестрелять их всех из шестиствольного пулемёта. Из жалости. Ну нафиг так жить. Лучше в болоте утонуть. Фейерверк что ли устроить? А то самому страшно стало от своих фантазий. Надеюсь, совы с неба не посыпятся как белки с секвойи?

От фейерверка веселее не стало. Всё та же унылая серость. Только глаза резануло от вспышки. Теперь я понимаю, почему совы свет не любят. Теперь я тоже не люблю резкие всполохи. Даже эха не получилось. Звук ушёл в эту сырость как говно в прорубь. Что за дерьмовое время? Даже фейерверки не радуют. Когда оно кончится уже?