Притяжение (СИ)

Подняв подбородок, смотрю ему в лицо, видя, как приоткрываются его губы, когда смотрит на мои.

Сердце срывается на спринтерский бег. Я не знаю, чего хочу — дотронуться до этого мужчины, или чтобы он дотронулся до меня. Я не знаю, поэтому стою, будто чертова статуя. Как идиотка, уронив руки вдоль тела.

— Могу я тебя поцеловать? — знакомая хрипотца пускает мурашки по моему позвоночнику.

— Да… — отвечаю с легкой дрожью в голосе.

Лицо обнимают большие ладони.

Закрываю глаза, когда большим пальцем Кирилл поглаживает мою нижнюю губу. Надавливает на нее и чуть оттягивает вниз, заставляя мои губы гореть.

Его рот твердый и осторожный. Он исследует мои губы так вдумчиво и неторопливо, что я отвечаю машинально. Машинально увиваюсь за каждым их движением. За каждым касанием умелого языка, которым Кирилл гладит и ласкает, не пытаясь проникнуть внутрь.

Качнувшись, вжимаюсь грудью в твердую мужскую грудь. В ответ губы на моих становятся напористее. Поцелуй перестает быть нежным. Он становится жадным. Как и тогда, в тот вечер.

Мне не страшно!

Мне нравится так, что мой инопланетянин должен чувствовать бешеные удары моего сердца грудью.

Я издаю тихий стон, когда Кирилл сплетает наши языки. Сделав шаг вперед, впечатывает мои бедра своими в кухонный гарнитур. В живот врезается его эрекция, от которой меня подбрасывает, а потом я зажимаюсь. Становлюсь деревянной, боясь выпускать наружу свою страсть! Боясь касаться, делать шаг навстречу! Боясь, что не смогу оправдать ожидания от своей инициативы…

На этот раз шарахаюсь не я.

Шарахается он, Кирилл.

Освобождает мои губы, убирает с лица ладони и шарахается в сторону!

Часто дыша, хватаюсь ладонью за шею и боюсь, что колени не выдержат моего веса, потому что они подгибаются.

Я чувствую отвратительный смрад отчаяния, ведь не хотела, чтобы Кирилл… останавливался… ведь не хотела?!

Он ерошит руками волосы, запрокидывает к потолку голову, вышагивая перед столом, и шумно дышит через нос. Его джинсы топорщатся в паху, и эта картина находит отклик в моем животе. Правильный. Тот самый, который должен быть. Я не сомневаюсь в том, что мое белье только что стало мокрым. Я хочу этого мужчину…

Отодвинув стул, Кирилл садится за стол и упирается в него согнутым локтем. Смотрит на меня тяжелым взглядом, постукивая по плотно сомкнутым губам кулаком, и произносит после полуминутной паузы:

— Расскажи мне.

— Что? — спрашиваю сипло.

— Что с тобой произошло.

Глава 19

Маша

Я не стыжусь того, что со мной произошло. По крайней мере, не так, как многие могли бы подумать. Суть всей моей терапии сводилась к тому, чтобы усвоить — я ни в чем не виновата. Не существует ничего, чем жертва домашнего насилия могла бы его заслужить. И я просто до тошноты ненавижу вопрос “за что?” со мной так поступали. Его задавали единицы, и сейчас я до тошноты боюсь его услышать.

Только не от него… не от Кирилла Мельника.

Это даже хуже, чем обнаружить в кармане его джинсов обручальное кольцо, которое он надел бы, как только вышел из моей квартиры. Вопрос “за что?” в его случае сделал бы наше дальнейшее общение невозможным. Я бы не смогла смотреть на него как прежде, после такого вопроса. Не смогла бы!

Отвернувшись, беру со стола тарелки с пастой и говорю:

— Мой бывший муж был неуравновешенным психом.

В тишине ставлю тарелки на стол. Одну для себя, вторую для своего гостя. Не глядя на него, иду к холодильнику, чтобы достать вино.

— Он тебя бил? — хрипловатый вопрос за моей спиной.

— Да, — принимаюсь возиться с вином.

— Помочь?

— Нет, — откапываю в ящике автоматический штопор.

Снова тишина, и она меня напрягает.

Я жду, зная, как он любит задавать вопросы.

— Этот шрам?..

— Да, — обрываю — В последний раз он избил меня до полусмерти. Потому, что я имитировала оргазм. Он и до этого подозревал, что я это делаю, а тут у него снесло крышу.

Подойдя к столу, плещу вино в бокал, стоящий перед Кириллом. Проливаю немного на белую скатерть, моя рука подрагивает. Кирилл протягивает свою и забирает у меня бутылку, наполняя второй бокал.

Я все еще на него не смотрю, хватая из ящика кухонное полотенце, которое прикладываю к кроваво-красной лужице.

Вся романтика этого вечера для меня испаряется. Может быть, когда-нибудь мое прошлое станет таким незначительным, неважным, что мне больше не придется кому-то о нем рассказывать. Возможно, только в качестве консультирования о том, когда тебе точно пора бежать. Это то, чего сама я так и не сделала, и за это мне стыдно.

— Как давно это было?

Глубоко вдохнув, отвечаю:

— Чуть больше года назад.

Сев на свой стул, все же поднимаю глаза.

Проведя указательным пальцем по ручке столового ножа, Кирилл за мной наблюдает.

Сдернув со стола салфетку, расстилаю ее на коленях.

— Приятного аппетита, — поднимаю свой бокал.

Посмотрев на пасту перед собой, мой гость спрашивает:

— Это было в Германии?

— Нет, в Италии.

— Как ты туда попала?

Не желая вдаваться в подробности своих полуголодных и вынужденных скитаний по Европе, отвечаю:

— Переехала. Я подумала, что в Германии слишком для меня холодно. Я там всего три года прожила.