Притяжение пустоты

Верховный Пророк врезается в колонну древнего ситского храма Тёмной стороны Силы и я ощущаю в Силе страдание, захлёстывающее его.

Переломал ему все кости. Сдохни, падаль!

Силовая волна, пущенная уже Селестой, крушит стол, расшвыриваю кучу жрачки, питья и пары десятков пророков разного возраста, пола и ранга!

А её желтого цвета клинок разваливает первого культиста!

Магистр-джедай… Тень… с многотысячелетним стажем!

«Пошла потеха» — как говорил Энакин в «отменённом будущем». Таки правильно говорил!

Мой активированный ракатанский клинок присоединяется к желтому клинку Селесты. Тьма играет в нём, она в родной стихии тут, на Дромунд-Кассе, где Ситы Сила знает скольких поколений творили, она же, Сила только знает что.

В выпаде протыкая в сердце кинувшегося ко мне с каким-то кривым металлическим кинжалом культиста. А Морн — уже четвёртого кромсает на запчасти!

Рублю второго!

И коридоров за колоннами к нам бегут ещё десятка два… сектантов.

С металлическими клинками, двое — с синим и красным световыми!

Какой-то перебежчик не успевший сменить меч и какой-то Тёмный…

Мысли скачут как скакуны — они что, думают задавить нас числом?

Меня душит злоба! Х-с-два вам, падлы!

Они стремились к Тёмной стороне? Я накормлю вас ей тут сполна!

Рядом буквально рычит ставшая ко мне спиной к спине ликвидаторша Ситской нечисти Магистр Морн, Её желтый клинок гармонично вплетает свой отблеск на фоне бьющих из ладони и пальцев моей левой руки алых Молний Силы, которые оплетают подвластной мне Тёмной стороной так жаждавших ей Тайн сектантов!

Жрите, твари свою Тёмную сторону!

…Ужасная гарь, вонь… Эти омерзительно, когда перед тобой сгорают в мгновение ока живые существа.

От моих Молний Силы…

Реально же прошла потеха. И потешался, во-основном, я. Ну и Магистр Морн немного… Ну не могу я «просто Селестой» её воспринимать…

Но как-то уж слишком это было… резко, жёстко… по залу разваливаются фигуры… из пепла.

Тёмная Сторона сожгла сразу их всех! Ну почти всех…

И да… чего то меня мутит, не сблевать бы… это плохо — сжигать в мгновение ока живых разумных. Пусть и таких поганых, как эти…

На лестнице в уголке воют двое прибежавших к «шапочному разбору» — отставших от основной массы, умершей вот прямо сейчас толпы сектантов.

Похоже, не от боли. Их не зацепило.

От ужаса…

Магистр Высшего Совета Селеста Морн

— …Вштырило ни падеццки… — бормочет на неизвестном мне языке и кривясь Бе-Лов. Он трясёт головой, очевидно пытаясь прогнать последствия использования Тёмных техник, так легко повинующихся ему.

— Говно ситское! — он со злостью пинает разваленного его силовым клинком тело какого-то пророка, за которого запинается мгновением ранее.

По залу сыпется пепел от разваливающихся тел сожжёных культистов. Страшное зрелище. Как ужасная мощь скрыта в этом дитя Силы!

— Ух… а ты всё ещё живой, оказывается! — обращает он внимание на скрюченного Главного пророка, очевидно, готового вот-вот отойти в Бездну Силы.

— Ты мог бы стать истинным лордом Ситов… — шепчет окровавленными губами умирающий главный культист, угодивший ранее под Силовой толчок Бе-Лова —…трон Тьмы всё ещё ждёт тебя!

— Чем вам существующие не угодили, что джедая агитируете?

— Никто не знает, где они… и как их зовут тех, кого вы джедаи объявили Ситами! А о тебе мне сказала сама Тёмная Сторона.

— Пол-галактики знает, как их зовут. Где-то прячутся. — не обращает внимания на призывы пророка Бе-Лов.

Глаза пророка сверкают, но он не оспаривает сказанное Дитём Силы.

— Вот видишь, даже пред смертью, по мелочам лжешь. Какой мне смысл пробовать ваши печеньки? — не понятно шутит Бе-Лов.

— Какие печеньки? — переход к какой-то ерунде, похоже, не ускорил, а задержал ещё ненадолго пророка в мире живых.

— Какие-какие… отравленные, которыми сманиваете на Темную сторону. — Бе-Лов, смилостивившись над умирающим, поясняет: — возможность тайных знаний, отмщения, чего там страждущий новообращённый хочет. Назови, чем твоя Темная сторона должна меня завлечь?

— Чего хочешь ты. Она даст всё! Трон Тьмы ждёт тебя, ты сегодня сам показал, как близка Тьма тебе — шепчет лежащий пророк.

— Чтобы вы все сдохли, ситские морды, вот чего я хочу. Что, не понятно?

— Не по джедайски. Из тебя выйдет хороший сит.

— А то я не знаю. Проблема для вас в том, что милей идеалы ордена равновесия. Йода, например, считает мои настроения блажью талантливого недоучки, нахватавшегося древних идеалов.

— А-кха-кха. — зашелся в кровавом кашле пророк. — откуда тебе знать такую древность?