Принцип иллюзии

– Кто там? – поинтересовалась я предусмотрительно, подойдя к двери.

– Обслуживание номеров.

Я открыла. Передо мной стоял столик с шампанским, погруженным в ведерко со льдом. За столиком мужчина в униформе отеля и с больничной маской на лице.

– Подарок от отеля дорогому гостю.

– Благодарю.

Я позволила закатить столик, Марк появился, когда сотрудник отеля ушел.

– Вот тебе подарок тут, – указала я на шампанское. Он бросил на него незаинтересованный взгляд.

– Знаешь, Вера, – сказал, – у меня тут появились незавершенные дела…

– Какие еще дела?

– Незавершенные. Ладно, – вздохнул он. – Ты не в моем вкусе. Спасибо, что зашла, но тебе пора, вот, в качестве утешительного подарка, – он сунул мне в руки бутылку шампанского и подтолкнул на выход.

Я так прибалдела, что позволила выставить меня за дверь. Постояла, растерянно хлопая глазами. Было обидно. То есть понятно, что дело вряд ли во мне, потому что изначально фриц этот явно не против был. Но обидно ведь. Выходит, прав Пашка, ни черта я не умею очаровывать.

В общем, отель я покинула, а бутылку с шампанским подарила бомжу, притулившемуся на скамейке в парке. Он меня сердечно поблагодарил и даже жениться предложил, хоть щас. Не скажу, что у меня отлегло, но я пришла к выводу, что не стоит расстраиваться из-за какого-то козла. А то что фриц козел – сомнений не вызывало.

Дома, приняв душ, я завалилась спать, решив, что даже к лучшему, что ничего не было. Нафига мне секс с таким парнем? Секс все-таки должен быть обоюдоприятным.

Пашка опять позвонил с утра. Непонятно, как при ночном образе жизни он умудряется по утрам быть огурцом. Я пила кофе, вяло листая ленту новостей.

– Ну что, совратительница мрачных фрицов, как ночь прошла?

– На высоте, – буркнула я, но никого не обманула.

– Что, ничего не было? Вы до номера не дошли?

– Дошли. Но потом все пошло не так.

Пашка придурковато захихикал, вот вообще непонятно, зачем я терплю этого парня в своей жизни?

– То есть секса не было?

– Не было. Но я только рада. Этот фриц вообще не в моем вкусе. А при более близком знакомстве он оказался и вовсе гадским. Давай закроем эту тему, расскажи мне что-нибудь интересное.

– Что может быть интересного в нашем городишке? – хмыкнул Пашка. – По мне, так самое веселое было вчера в «Медальоне». Хотя вот я прочитал, что вчера вечером нашли труп мужика. Бомж какой-то умер от сердечного приступа.

– Это так интересно, конечно, – согласилась я.

– Просто у него в руках была бутылка дорогущего шампанского. Точнее, она валялась возле тела. Кто-то пошутил, что у бомжа случился сердечный приступ от счастья.

– Паша, ты в курсе, что омерзителен?

– Это не я пошутил, честное слово.

– Зато ты оценил шутку. Значит… – я запнулась, поймав внезапную мысль. – А где нашли мужика?

– В парке Пушкина.

Я нервно сглотнула. Вчера я шла через парк Пушкина и отдала бутылку шампанского бомжу. И что-то слабо верится, что это совпадение.

– Я тебе перезвоню, ладно, мне тут надо… Отойти.

Я повесила трубку, прошлась по кухне и полезла в сеть искать новости. Нашлась даже фотка мужика, и бутылка шампанского возле него. Я похолодела, но почти сразу успокоилась: в статье было четко сказано, что это сердечный приступ и дела открывать не будут. Тем более мужик без места жительства, и мог травануться чем угодно до этого. В общем, вопросов нет.

Но не у меня. У меня их хоть отбавляй. Что же выходит? Я получаю по ошибке конверт с фотографией и местом встречи, и в тот же вечер парня с фотографии хотят убить?

А если нет? Если все-таки у мужика просто сердечный приступ, и никак он не связан с бутылкой?

А если связан? Тогда ни о каком квесте уже разговоров нет. Я стала участницей страшной истории. Вот что – нужно узнать подробности.

Первым делом я отправилась в парк, там ничего не намекало на случившееся. Скамейка была пуста и никому не интересна. Я прошлась, и мне повезло, в дальнем уголке заседал еще один бомж, на вид молодой мужчина, следы подпития несколько затрудняли определение точного возраста.

Погибшего Витьку он знал, хотя и не общались.

– Крепкий мужик был, – заявил, пыхтя в меня дымом от дешевой вонючей папиросы. – Вот так живешь и не знаешь, откуда прилетит.

Я хотела возразить, что тут как раз более-менее понятно, но не стала.

– Он с кем-то близко общался?

– А то. Жил с Любкой, она недавно уехала к себе.

– К себе?

– За Канавкой она живет, там, где железка и гаражи. Только не болтай, что я сказал.

Оставив мужчину, я набрала Пашку, чтобы уточнить, где находится искомое.

– А тебе зачем? – конечно, спросил он первым делом.

– А тебе зачем знать, зачем мне? Что, трудно помочь?

– Не трудно. Канавка – это маленькая речка на северо-западе города. Остановка электрички так и называется: Канавка. Вдоль железки за домами идет дорога мимо Канавки, и там же гаражи.

– Откуда такие подробности знаешь?

– Там типография рядом, друган работал. Тебе туда зачем? Место довольно глухое, говорят, бомжи обитают.

– На Канавку хочу посмотреть.

– Что-то ты темнишь, Вера…

– Все, адьес.