Принц в розовом пальто

— Прости, солнце. Я не хотела затрагивать эту тему. Знаю, она для тебя болезненная, — подружка снова садится и принимается крутить в руках чашку с остывшим чаем, виновато пряча глаза.

Да, болезненная. И тем более остро воспринимается тот факт, что новая жена моего бывшего мужа родила ему дочку чуть ли не через девять месяцев после его ухода от меня. Чудесную красотку с глазами цвета грозового неба, как у папы, и огненными рыжими кудряшками, как у ее мамы. Я видела ее фотку. Случайно подсмотрела на его телефоне, когда он заглядывал ко мне поздравить с Восьмым марта.

А я так и не смогла. Родить не смогла.

— Да и для тебя тоже, Жоли. Давай не будем о грустном, а? И так хандра. Ненавижу ноябрь. Светает поздно, темнеет рано, дождь меняется на ветер и обратно. Только и хорошего, что мечтать о праздновании Нового года.

— Угу. И о том, на какие шиши купить подарок ребенку от Деда Мороза и как этот самый Новый год отметить весело и сытно на имеющиеся копейки.

— Ма-а-м, а включи новый мультик, пожалуйста. Мне Лунтик уже сильно надоел, — заглядывает в кухню вихрастая головенка. Это наша Мышка, Юлина дочка, моя крестница. Пока единственный ребенок, которого я могу назвать своей дочкой. Пусть и только крестной. Но все же дочкой.

— Конечно, Мышоночек. Сейчас включу. Кого будешь смотреть?

— Хочу Машу с Медведем.

— Лапулик, ну ты же его каждый смотришь. Неужели не надоело?

— А они мне нравятся. Они добрые. И Мишка добрый, хоть и хочет иногда казаться злым. Но он не злой, его все-все звери в лесу любят, потому что он всем помогает. А та медведица глупая, которая за него взамуж не хотит.

— Не хочет, Мышонок. Надо говорит “не хочет”, а не “не хотит”, — поправляет малышку Юля, теребя пушистую растрепанную косицу. — И не “взамуж”, а просто “замуж”. Пойдем, я включу.

Пока Юля ищет заказанный дочерью мультфильм, я споласкиваю опустевшие чашки и снова ставлю их на стол. Включаю чайник и заглядываю в холодильник — где-то у меня должен быть йогурт, я его специально покупала, зная, что Юля с Верочкой придут в гости с ночевкой. Лучше достать его сейчас, чтобы ребенку не холодный давать, ей как раз через полчасика захочется перекусить перед сном.

Через пару минут подруга возвращается в кухню, а в комнате уже слышится заливистый детский смех. Права Верочка, мультик и правда замечательный — веселый и милый, как раз для малышей, еще не потерявших веру в доброту окружающих людей.

— Слушай, может, ты все-таки сдашь этот дом в аренду?

— Лиз, ты думаешь, я не пробовала? Купить хотят, а в аренду он слишком дорого получается. А продешевить… Знаешь, какие арендаторы нынче? Пару месяцев поживут, а уделают так, что ремонт весь с нуля за ними делать надо будет.

— Ну, если все равно продавать придется, то какая разница?

— Лиз, я еще не потеряла надежду отстоять его. Я поэтому даже и не живу в нем. Как примета какая-то, что ли. Если сохраню его для дочки, значит, все у меня наладится. Эй, это что за звук? — прислушивается Юля к непонятному ворчанию из коридора.

— Это мой телефон. Странно. Уже поздновато для звонков.

Я выхожу из кухни, судорожно оглядываясь в поисках неуловимого гаджета. Вечно я забываю вытащить его то из кармана, то из сумки. Да и, собственно, не настолько он мне и нужен под рукой. В соцсетях я не зависаю, бурную переписку ни с кем не веду. С тетей и дядей созваниваюсь по утрам, а Данил обычно звонит перед выходными, чтобы узнать, не нужна ли помощь.

Я достаю настойчиво пиликающий телефон из кармана пуховика и с удивлением вижу, что звонит моя Гавриловна. Очень странно. И тревожно. В это время она обычно уже спит. Она ранняя пташка. Подскакивает в любое время года в пять утра, а в восемь вечера ее уже кантовать нельзя, иначе потом до утра не уснет. Тот еще жаворонок.

— Алло?

— Алё, Лизок, беда-а-а, ой беда-а-а, детка, — громко завывает в трубку еще одна моя “подружка”.

— Анфиса Гавриловна, миленькая, что случилось? Тебе плохо? Скорую надо вызвать?

— Ой, детка-а-а, у Его Высочества приступ! — причитает Гавриловна, закашливаясь. — Ой, помрет мой сыночек, Лизок!

— Какой приступ? — пугаюсь я, зная, что у Анфисы “пунктик” на тему здоровья ее сыночка.

— Эпиле-е-епсия… — чуть не рыдает в трубку женщина.

— Вы своему доктору звонили?

— Да уехал наш любимый Борисыч! В Лондон укатил три дня назад. На симпозиум какой-то. Ну как же все не вовремя, Лизок.

— Гавриловна, ну-ка дыши глубоко. Я сейчас прибегу и все порешаем.

— Да куда ж ты по ночи-то побежишь, ребенок?

— Анфиса, не нервируй меня. Готовь его пальто и “брульянты”, буду через десять минут.

— Спасибо тебе, Лизок. Я тогда позвоню заму Борисовича, который вместо него ведет прием. Где-то у меня его телефон должен быть. Сейчас найду.

Я возвращаюсь на кухню и виновато развожу руками.

— Юль, прости, мне надо срочно убежать на часик-полтора.

— Гавриловна?