Приютская крыса

— Молодец, только тренируйся не на своих, — рассеянно ответил главарь, пересчитывая деньги. — Погнали. Опоздаем — нам опять вломят. С расходами потом определимся… Толстый, у тебя все записано?

— А то, — сказал тот, гордый своей должностью казначея при предводителе, и продемонстрировал растрепанный блокнот. Пускай писал Толстый с катастрофическими ошибками, зато умел перемножать в уме трехзначные цифры и никогда не ошибался. Ну а разбирать его каракули со временем все более-менее научились. — Тут всё!

— Отлично. А теперь — пора обратно.

Глава 2

— Опять! — произнес дежурный воспитатель, мистер Сандерс, отловив удравших в самоволку мальчишек (только самых старших — вожака, Рыжего и Беспалого, младшие пробирались через дыру в заборе). — Снова смылись!

— Ну а че, — мрачно спросил главарь, — охренеешь тут на жопе весь день сидеть. Погуляли, развлеклись…

Воспитатель сунул руку в карман, нащупал мятую бумажку и благосклонно кивнул.

— Если опять с жалобами придут…

— Не придут, — осклабился тот. Он давно привык к тому, что в этом мире все продается и покупается, и если не можешь взять свое силой, придется платить. Его это вполне устраивало.

— Марш на кухню, там вам оставили обед, — кивнул воспитатель, — и живо по комнатам! А ты, — придержал он главаря, — задержись.

— Че?!

— Ничего! Я сказал, марш отсюда! — рявкнул он на остальных, хотя прекрасно знал, что далеко они не убегут, засядут в засаде. — Вот что… За тобой тут приехали…

— Вы че, того? — мальчик выразительно щелкнул себя пальцем по кадыку. — Я ж круглый сирота!

— Слушай, если бы я сам понял толком… — негромко произнес Сандерс. — Короче, вроде бы есть какая-то программа для одаренных сирот и детей из неполных семей, и ты в нее вписываешься. Вот приперся какой-то старый хрыч из одной такой школы посмотреть, годишься ты или нет. Хотя я лично тебя бы не взял!

— А за десятку? — улыбнулся мальчик и вдруг сделался похожим на ангелочка.

— Говнюк, — буркнул тот. — Короче, иди, провентилируй вопрос. Может, приюту чего подкинут, ты сам в курсе, какие у нас тут возможности…

— Уж мне ли не знать, — фыркнул мальчишка и потопал в обшарпанное здание, по недоразумению именуемое приютом.

Признаться, он недоумевал, из какой это специальной школы мог приехать недоумок за кем-то вроде него! Лучше бы Ленни взяли или Толстого, они еще совсем мелкие, но соображают хорошо, или вот бы Розе на операцию денег отсыпали, а он что? Он уже взрослый пацан, и так не пропадет!

— Иди к себе, быстро! — прошипела экономка, миссис Кроу, старая ворона, ее иначе тут и не называли, и она прекрасно об этом знала. — Расчешись, уродище, и умойся! Такой шанс один на миллион, а ты…

— А если я такой не нужен окажусь, то насрать я хотел на такой шанс, — мило улыбнулся мальчик и удрал вверх по лестнице прежде, чем старая карга успела его сцапать. — Пф, шанс… Нужны мне ваши шансы! Я сам себя сделаю, как американцы говорят!

Он привычно толкнул дверь ногой и ввалился в свою комнату, которую делил с Толстым: сперва потому, что пацана надо было защищать от однокашников, потом — потому, что Толстый хранил общак, за которым тоже надо было присматривать.

— Здрасьте, — небрежно кинул он лохматому деду в дорогом костюме, сидевшему на кровати Толстого. Тот бы не обрадовался, но в этом приюте детей никто никогда не спрашивал об их желаниях.

— Добрый день, мой мальчик, — ласково улыбнулся тот. — Тебе уже сказали, зачем я приехал?

— Не-а, — ответил тот, стаскивая "рабочую" куртку и вытряхивая ее на постель. Из карманов посыпалась мелочь и прочая дребедень. — Только что вы якобы из какой-то школы для особо одаренных, ну и типа я подхожу. Но… — он сощурился, — я не "особо одаренный". Я нормальный. А что уголовник будущий, так мы тут уже все на пару сроков заработали, сечете, дедуля?

— Видимо, секу, — по-прежнему благостно ответил тот. — Тебя ведь зовут…

— Хэл, — коротко ответил мальчик, — можно Хэлл-бой, я не обижаюсь, это круто.

— Хорошо, Хэл, — миролюбиво сказал старичок. Тот сел на кровать, вытянул уставшие ноги: высокий для своих почти одиннадцати лет, худой и бледный, он был копией красавца отца… Был бы, если бы не жесткий взгляд, губы, привыкшие чаще кривиться от злости, чем улыбаться, переломанный нос и выбитый передний зуб. — Здравствуй!

— Здоровались, — грубо ответил тот, проигнорировав протянутую руку. — Надо че?

— Я профессор Дамблдор.

— И дальше чё? — недоуменно спросил Хэл.

— Меня зовут профессор Дамблдор, я работаю в школе, которая называется Хогвартс, — сказал тот, испытывая мучительное чувство дежавю. — Я пришёл предложить тебе учиться в моей школе — твоей новой школе, если ты захочешь туда поступить.

Реакция мальчика на эти слова была совершенно неожиданной. Он ухмыльнулся, скрестил руки на груди и спросил:

— А если не захочу?

— То есть?.. — опешил тот, припоминая аналогичный разговор многолетней давности. — Прошу, не переживай, я учитель. Если ты сядешь и успокоишься, я тебе расскажу о Хогвартсе. Конечно, никто тебя не заставит там учиться, если ты не захочешь…