Причина его одержимости

Пока мы болтаем, семейство ежей благополучно скрывается в сгустившихся сумерках. Ариша страшно горюет по этому поводу, укладываясь спать. Только и разговоров, что о ежах. Но хоть не о свадьбе. До сих пор не верится, что все так просто решилось. Конечно, это не означает, что мы с Кириллом объявим о своих отношениях тут же, но… Постепенно, если Ари не против, почему нет?

Уложив дочь, возвращаюсь к себе, мучаясь от неясной тревоги. Скорее всего, я никак не могу поверить, что мне не выставят счет за свалившееся из ниоткуда счастье.

Я принимаю душ, наношу на кожу полноценный уход, который всегда раньше игнорировала. Кирилл задерживается за работой, компенсируя наши посиделки в саду. Я от нечего делать прохожусь по комнате, заглядываю в окно и бесцельно выдвигаю ящик в прикроватной тумбочке. Ничего кроме дневника Виктора в этом ящике нет. Я зачем-то его достаю…

«Возмутительно. С Кириллом случился настоящий припадок. Пришлось даже вызывать скорую. Врач, который его осмотрел, настаивает на госпитализации».

Похолодев, возвращаюсь взглядом к дате, которая шрамами выгравирована на моем сердце. День, когда Виктор выгнал меня на улицу. С колотящимся сердцем перелистываю страницу, но далеко… далеко не сразу заставляю себя прочитать, что же он написал дальше. Не могу отделаться от суеверного страха, что это все навсегда изменит.

Какой срыв? Какой врач? Какая, мать его, госпитализация?

«Бух-бух-бух», – долбит в уши. Мамочки. Мамочки! Что здесь происходило? Ведь я никогда не задавалась вопросом, что происходило здесь, целиком и полностью сосредоточившись на собственных бедах.

«Кир сошел с ума. Буянит. Вчера проведывал. Он был привязан к кровати. Сказали, он на врачей кидался».

Нет-нет-нет. Как же так?

«Никак не удается подобрать лечение».

Два месяца прошло, и никак?!

Я бегло просматриваю не относящиеся к Киру записи и до рези в глазах вглядываюсь в те скупые строчки, что посвящены моему мальчику.

«Сегодня опять проведывал Кирилла. Тот был тих и находился в сознании. Угрожал меня убить при первой же возможности. Смешно. Он винит меня в том, что загремел в больницу».

Руки уже не дрожат. Они трясутся, как у припадочной. Мысли мечутся, как крысы в лабиринте. Я сопоставляю даты, наши с сопляком разговоры… Он ведь говорил, что полгода не мог за мной следить. Полгода, которые он провел в клинике. Полгода… Очень много. По любым меркам. От чего его лечили?! Кто?! Не тот ли «специалист», архивы которого Кирилл взломал, чтобы вернуть мне возможность видеться с дочерью? Выходит, о его преступлениях он не просто слышал. Он о них знал…

А еще он угрожал отцу убийством.

Он угрожал.

Отцу.

Убийством.

Месть. Вот его мотив. Теперь все сходится. Или нет?

Не давая мне шанса все как следует обдумать, за спиной хлопает дверь.

– Еще не спишь?

– Н-нет.

Закрываю блокнот и откладываю его на тумбочку.

– Это хорошо. У меня на тебя сто-о-олько планов!

– Я все знаю, Кирилл.

Мой голос дрожит и срывается. Плохо… Психу нельзя показывать свои слабости.

– Ты о чем?

– Я знаю, что ты полгода лежал в психдиспансере. Знаю, что ты не в порядке. И что ты убийца.

ГЛАВА 21

Если я еще на что-то надеялась, то страх, мелькнувший в глазах сопляка, превращает надежды в пепел.

– И? Что теперь?

Что теперь?! Что теперь… Я понятия не имею! Вскочив с кровати, я начинаю ходить по комнате туда-сюда, то и дело настороженно косясь на застывшего посреди комнаты Кирилла.

– Ты даже не попытаешься оправдаться?! – в конце концов, не выдерживаю я.

– Зачем? Я же вижу, что ты уже все для себя решила.

– О, вот только не надо меня обвинять! Я ведь не из пальца эту ситуацию высосала! – мое лицо болезненно кривится, а слезы подступают так близко, что их ни за что уж не сдержать. Качели, взмыв к облакам, резко опускаются. В ушах свистит ветер, металлические цепи звенят, и стонут изношенные крепления. С небес на землю – это про нас. – Я прочитала д-дневник В-виктора.

Стеклянный взгляд Кира сползает на тумбочку и возвращается ко мне.

– Он вел дневник? Не знал. И?

– Что и?! – визжу. – Что и?

– Чего ты от меня ждешь, Аня? Оправданий?

– Господи, говорю же, не знаю. Я х-хочу… прав-вды.

Истерика сжимает горло. Каждое слово дается с кровью.

– Я ведь даже не знаю, что он там написал, – сощуривается Кирилл.

– Так посмотри! Посмотри и скажи, что это неправда.

Господи, какая же я жалкая. Я умоляю, я действительно умоляю его убедить меня, что небо не рухнуло нам на головы.