Предисловие к Мирозданию

Ты чуточку, похоже, перебрал,
греясь в свете, идущем
от верхних сфирот. Я считаю, что старейшие всё же, по сути,
живут так давно,
что умеют сказать содержанье бесед по вибрациям атомов,
но
как бывшие люди,
и они не всесильны.
Лишь только Создатель, а ему – всё равно.
Шум. О чём бы его не спросили.

Переход меж мирами? Это знанье первичных,
Всех тёмных и светлых. Но они не расскажут.
Слушай, может, поищем
и сами найдем, что не смеем спросить?

Загадор:

Да, отлично.
Начнём, а откуда – неважно.
Лишь бы было логично
искать. Предлагаю сперва погрузиться в публичный
архив, что на третьей сфироте.
Там, кстати, напротив
суд изящных искусств – туда могут пустить.
Может в деле каком мы найдем объясненье
или даже рецепт примененья.

Бард:

Они уходят быстро. Чуть не убегая.
Решительно ногами пространство покоряя.

Варглус:

Найдут! Конечно же, не сразу, но найдут, что ищут!
Придется их опередить, изъяв тот свиток, что им нужен.
Потом вернуть на место.
Как я дрожу
от злости. Ему там показался прыщик!
Какой наглец!
Им что, тут тесно?
Собрались в нижние миры, спасать кого-то там. Герои!
Ух! Не прощу! Не прыщик – щупальца конец.
Когда б не ангелы – попил бы вашей крови.

IV.

Бард:

Квартира или мастерская?
Вот хорошо организованный бедлам,
что не претит ни глазу, ни пространству.
Лаборатория, где мастер,
отдыхая, творит свои шедевры.
Адель здесь на кушетке прилегла и в трансе
смотрит в холст, а сам маэстро
ходит в угол из угла и курит нервно.

Пабло:

Молчишь уже который час.
Хотя бы нарисуй, когда соврать не смеешь.
Бывает часто так со мною тоже.
Говорить о себе неохота.
Вот блокнот, карандаш.
Набросай, всё же
рисунок подслушать нельзя. Перехода
с небес – да, такого события я не слыхал.
Кто бы мне рассказал,
что в природе встречается ангел?
Кто б поверил!
Видишь, как я живу? Вот вчера рисовал,
а всего-то пошёл перемерить
подрамник к холсту,
но увидел узор. Воображеньем
ведома рука, в подсознанье скользя,
вдруг сама набросала портрет.
Так под ветром порыва, трепещет листва
на прямом освещенье,
и бегущие тени её чередуют рисунки коней и карет.
Их перемещенье
на стене выявляет то черты, то фигуры,
то безумные сцены, то просто слова.
Будто кто-то случайно всё подряд подбирает с натуры,
чтобы кистью с размаха на стен кирпичи…

Адель:

Помолчи!
Как больно. Правое крыло, похоже, не на месте.
Но боль! Какое чувство! Я и не знала, что так бывает.
Как вы живете с ней, не убывая?

Пабло: