Пражский синдром (СИ)

Давай, давай, Аня, рассказывай. Притворяйся, что он тебя ни капли не волнует. Что если б не улетал сейчас, все не закончилось бы бурной ночью у него в гостинице. Или у тебя дома. Или, может, ты забыла, что именно представила, когда вы спускались, держась за руки, с Петршина? И, кстати, у тебя тогда на пальце было Димкино кольцо. Но это так, между прочим. А сейчас тебе нечего терять. Кроме своего сонного болота.

Алеш достал телефон и записал мой номер. И тут же позвонил, чтобы я могла сохранить его номер. Annodomini – так я значилась в его записной книжке.

- Мне тогда очень понравилось, - сказал он, убирая телефон. – И как звучит, и что связано с тобой. Я даже коллекцию сделал с таким названием. С лунным камнем и сапфиром. Если интересно, сброшу тебе ссылку на сайт, там есть фотографии.

- Интересно.

- Скажу правду, Анна, - Алеш вздохнул. – Не знаю, как для тебя, а для меня тогда все вышло… непросто. Долго не мог тебя забыть. Знал, что надо, - и не мог. Заходил на твою страницу в Фейсбуке, пока ты ее не удалила. Когда увидел твою свадебную фотографию, было очень грустно. Зачем-то поставил лайк, потом ругал себя, что не удержался, напомнил о себе.

Я не стала говорить, что удалила страницу как раз из-за этого лайка. И что мне тоже было очень грустно в тот момент.

- С Миленой все разладилось, - продолжал он, глядя куда-то мимо меня. – Но все-таки встречались. Поженились только через два года, когда она забеременела. Если честно, я даже не уверен, что это мой ребенок.

- Можно ведь было сделать тест на ДНК.

- Нет, - твердо ответил он, и я поняла, что этого лучше не касаться.

Как и десять лет назад, мне хотелось, чтобы аэропорт вдруг переместился куда-то на тысячу километров дальше. Чтобы мы ехали еще очень долго. Но впереди уже светились огни Пулково.

- Сколько здесь можно стоять? – спросил Алеш водителя по-английски. Тот не понял, и я перевела.

- Пятнадцать минут.

- Тогда подождите, а потом отвезете девушку, куда скажет, - он протянул таксисту деньги.

Мы вышли, водитель достал из багажника чемодан и сел обратно. Алеш положил руки мне на плечи.

- На этот раз – не прощаюсь, - сказал он тихо и коснулся моих губ.

Поцелуй был совсем не похож на первый. Тот был страстный, но горький, безнадежный. Этот – легкий, нежный, невесомый, однако в нем была надежда.

- Я напишу, - Алеш улыбнулся, подхватил чемодан и пошел к входу в терминал.

- Куда ехать? – спросил водитель, когда я села на заднее сиденье.

- На Просвещения.

Квакнул телефон. Я открыла Вайбер.

Алеш Новак. «Не грусти!» И картинка – сова. Судя по выражению физиономии, явно употребившая какой-то веселящий расширитель сознания.

Совичка…

Я закрыла лицо руками.

Господи! Мне это снится?

4.

Я закрыла входную дверь, и мне показалось, что не была дома несколько месяцев. Все изменилось за один день. Да так, что с трудом верилось. Как будто утром отсюда вышла одна Анна, а вернулась совсем другая. На несколько лет старше. Или наоборот – моложе?

Поставив на кухонный стол корзину, я села на диванчик, стряхнула туфли с гудящих ног. Достала телефон, зашла в Фейсбук. Прежнюю страницу я удалила десять лет назад, а новую завела уже после развода. Без выпендрежа – просто Анна Домникова. В браке фамилия у меня осталась прежней, хотя Димка и обижался. Но уж очень мне не хотелось становиться Аней Лепешкиной. Зато и после развода проблем не было.

Найти Алеша оказалось несложно. Страница, которую я когда-то так и не открыла. Хотя руки и чесались. Судя по редким записям, заходил он на Фейсбук нечасто. В основном там были перепосты. Или фотографии украшений, очень красивых. Невольно хотелось представить, как все это выглядело бы на моих руках, в ушах или на шее. Но я-то искала совсем другое.

Ань, зачем тебе это, а?

Не успела я подумать – и тут же наткнулась на фотографию трехлетней давности. Семейный снимок в горах. Алеш, в темно-синем лыжном костюме и поднятой маске, обнимал за плечи длинноволосую брюнетку в таких же брюках и белом свитере с оленями. Он смотрел в камеру, а его жена – вниз, на девочку в красном, сидящую на санках. Я узнала oteplováky - кошмар моего детства. Утепленный комбез без рукавов, который надевали на свитер, а сверху – такая же куртка. Даже самые худенькие в них выглядели разноцветными снеговиками.

На фотографии была отмечена Милена Новакова, и я – с внутренней дрожью – перешла по ссылке. Каждый раз, когда вот так в сети попадала на страницы умерших людей, мне становилось не по себе. Но сейчас – особенно. На фото профиля у Милены были очень странные глаза – слишком светлые, прозрачные. Такие бывают у совсем бесцветных блондинок, но у брюнетки они выглядели необычно. Казалось, она смотрит на меня откуда-то из другого мира, пристально, недобро.

Ань, прекрати выдумывать. Да, она действительно в другом мире. Потому что умерла. Погибла. Мертвым нет никакого дела до живых.

Телефон зажужжал в руках, и я его чуть не выронила.

- Аньчик, - виновато сказала Ирка, - я знаю, что поздно, но ты ведь еще не спишь, нет? Как все прошло?