А. Пугачевой
Слава и честь самовару —первенцу наших утех!Но помяну и гитару —главную даму из всех.Вот он — хозяин уюта,золотом светится медь.Рядом — хозяйка, как будтовпрямь собирается спеть.Он запыхтит, затрясется,выбросит пар к потолку —тотчас она отзоветсягде-нибудь здесь, в уголку.Он не жалеет водицыв синие чашки с каймой —значит, пора насладитьсяпеньем хозяйки самой.Бог не обидел талантом,да и хозяин, как бог,вторит хозяйке дискантом,сам же глядит за порог:там, за порогом, такое,что не опишешь всего…Царствуй, хозяин покоя:праведней нет ничего.Слава и честь самовару!Но не забудем, о нет,той, что дана ему в пару,талию и силуэт.Врут, что она увядает.Время ее не берет.Плачет она и сгорает,снова из пепла встает.Пой же, и все тебе будет:сахар, объятья и суд,и проклянут тебя люди,и до небес вознесут.Пойте же, будет по честивоздано вам за уют…Вот и поют они вместе,плачут и снова поют.«Благородные жены безумных поэтов…»
* * *
Благородные жены безумных поэтов,от совсем молодых до старух,героини поэм, и молвы, и куплетов,обжигающих сердце и слух.Вы провидицы яви, рожденной в подушках,провозвестницы света в ночи,ваши туфельки стоптаны на побегушках…Вы и мужнины, вы и ничьи.Благородные жены поэтов безумных,как же мечетесь вы, семеняв коридорах судьбы, бестолковых и шумных,в ожидании лучшего дня!И распахнуты крылья любви вековые,и до чуда рукою подать,но у судеб финалы всегда роковые,и соперницы чуду под стать.Благородных поэтов безумные жены,не зарекшись от тьмы и сумы,ваши души сияют, как факел зажженный,под которым блаженствуем мы.в этом мире, изученном нами и старом,что ж мы видим, спадая с лица?Как уродец, согретый божественным даром,согревает и ваши сердца.Но каким бы он в жизни ни слыл безобразным,слышим мы из угла своего,как молитвы возносите вы ежечасноза бессмертную душу его.И когда он своею трепещущей ручкойпо бумаге проводит пером,слышу я: колокольчик гремит однозвучныйна житейском просторе моем.«Восхищенность вашим сердцем, вашим светом…»
* * *
Восхищенность вашим сердцем, вашим светом,нерастраченным тепломмне вручило провиденье этим летом,как последний мой диплом.Ах, не очень торопливо (не взыщите,что пути иного нет)я готовился к последней той защитепять десятков с лишним лет.Но за окнами — все новые пейзажии природа уж не та!..Все уходит. Исчезают дажеголос ваш и красота.Лишь трамвай, в свои пространства уползая,в новом видится окне.Он оставлен с тех времен как память злаяи о вас, и обо мне.«Дама ножек не замочит…»
* * *