Посох Заката (Два цвета вечности - 1)

- От смерти не лечат, - сказал маг - Я мертв. Не забывай это. Меня удерживает только магия. Стоит мне сказать ключевое слово, и щит рухнет.

- Так не рушьте его, - сказал Курт, немного растерянный оттого, что маг - такой мудрый! - не смог сам найти единственно правильное и такое простое решение.

- А как же тогда? - удивился маг, повергая Курта в шок своей внезапной несообразительностью.

"Стукнули, видать, по голове беднягу, мечом там или заклинанием каким!" - смекнул он. - "Вот и не может сообразить, а все так просто."

- А вот так и живите, со щитом, - старательно, как маленькому, объяснил магу Курт.

- Нельзя так, - примерно в том же тоне ответил маг. - Прячущийся от смерти за щитом постепенно теряет человеческие качества. Становится хитрым, коварным, безжалостным, начинает бояться серебра и солнечного света. А потом он и вовсе утрачивает человеческий облик, превращаясь в некое загадочное чудовище, которому для поддержания жизни постоянно требуется человеческая кровь. Я не хочу становиться таким существом. Про них известно, что они полностью находятся под властью тьмы, потому что черная магия составляет их вторую плоть, а я всю свою жизнь посвятил борьбе с черной магией. Нет уж, этот путь не для меня.

- Значит, вы вот так просто, за здорово живешь, и окочуритесь? потрясенно выдохнул Курт.

- Думаю, это наилучший выход, - устало вздохнул маг. - Друзья и без того уже заждались меня за Порогом. Но есть одно дело, которое меня еще держит.

- Какое? - спросил Курт. - Может, я чем помочь могу?

- Не знаю, можешь ли... - протянул маг. - Расскажи о себе, а я и решу, можешь или нет.

- А... что вам про меня узнать-то хочется? - удивился Курт.

- А все! - рассмеялся маг, и стрела в его груди заколыхалась. Расскажи все, только покороче - кто ты, откуда родом, чем занимаешься?

- А разве вы, маги, не все про всех знаете?

- Я мог бы узнать про тебя, прочитать твою жизнь как книгу, но на это нужны время и силы, а у меня... ты все время смотришь на эту штуку... - маг указал глазами на стрелу у себя в груди. - Она пьет меня капля за каплей. Еще немного и даже мой щит не выдержит. У меня нет времени что-то узнавать о тебе, так что расскажи сам - да поторопись.

Ну, разумеется, Курт рассказывал торопливо, сбивчиво и бестолково. Тем не менее маг его понял - все же не зря он был магом.

- Ясно, - кивнул он. - Ты, безусловно, не подходишь, но... поскольку никого другого все равно нет... будем считать это велением судьбы.

- Для чего это я не подхожу? - насторожился Курт. - Какой еще судьбы? Эй, я вовсе не уверен, что...

- Постарайся добраться в Джанхар, мальчик, - почти нежно сказал умирающий маг. - Это может оказаться важным. В конечном счете это может оказаться важней всего остального. Кроме того, тебе там помогут.

- Джанхар! - воскликнул Курт.- При чем здесь Джанхар?! Я не собираюсь принимать участия в вашей войне.

- Ты остерегся рассказывать мне о том, что с тобой произошло у крепостной стены, однако, как ты сам изволил заметить - я все-таки маг, проговорил умирающий. - Ты уже начал свою войну, мальчик, и начал ее на нашей стороне. И сюда ты пришел не случайно, хоть никто и не планировал нашей встречи. Судьба решила так.

- Опять вы о судьбе! - недовольно проговорил Курт. Разговор перестал ему нравиться: снова его втягивали во что-то, от него не зависящее, опять лишали с таким трудом обретенной свободы. Конечно, этот маг не может его заставить. Вот сейчас маг умрет - и все. И никаких Джанхаров! Все его идеи и желания умрут вместе с ним. Он не сможет проверить, выполнил ли Курт свое обещание - кстати он и вовсе не обязан ничего обещать... и не будет ничего обещать.

Однако есть ведь такие слова, что хуже цепей - и не захочешь, а пообещаешь. А потом пойдешь и выполнишь. И вовсе не потому, что тот, кто с тебя этого требует, обязательно маг - а просто... потому что черти бы его драли, мерзавца...

- Послушайте, я вовсе не... - начал Курт.

- Прости меня, если сможешь... - пробормотал маг, а потом вдруг швырнул в Курта свой магический посох, гаркнув. - Лови!!!

Курт машинально поймал здоровенную палку, и маг тут же умер.

- Проклятье! - завопил Курт, падая на землю.

Такой чудовищной боли он никогда не испытывал. Она просто не помещалась в нем, свешиваясь в разные стороны причудливыми лохмотьями. Лохмотья тоже болели. Ему казалось, что огромные раскаленные руки выкручивают его, словно мокрое белье. Боль нарастала с каждым вдохом. Каждый раз ему казалось, что все, что это предел, больней уже не будет, потому что просто некуда. И каждый раз он с ужасом убеждался в обратном. Больней может быть. Еще как может! И так может и этак, а еще и вот так!

- Проклятье! - вопил кто-то рядом, словно бы подражая Курту.

Курт поискал глазами источник звука.

Вокруг - ничего.

Зато рядом...

В руках Курта змеей извивался посох. Вопил он ничуть не хуже - видать, ему тоже приходилось несладко.

"Так вот кто пел и плакал вторым голосом", - отрешенно подумал некто внутри Курта. Сам Курт ничего такого думать не мог. Он был ужасно занят: вопил...