Посмотри на меня

Меня не существует, нет.
Я кем-то созданный портрет.
И, вглядываясь в зеркала,
Уже не верю, что была.
Смеюсь, и смех не узнаю,
И цель не чувствую свою,
И сны как будто не мои,
А ночь сознание двоит.
Но в этой двойственности чувств
Гораздо больше я боюсь,
Что посмотрю в себя снаружи —
И ничего не обнаружу.

16 октября 2016 г.

Ива

…Что там с нами будет, ива?
Спит ребенок в колыбели.
Зелена и молчалива
Ты качнёшься еле-еле.
Рук своих резные кисти
Вскинешь вдруг над берегами
И вздохнёшь, роняя листья:
«Нас укроет под снегами…»

2 ноября 2013 г.

В деревне

Не ломай пшеницы, сбереги для хлеба.
Ветер колосится синевою неба.
Лето ходит босо рябью по заливу,
И звучат покосы птичьим переливом.

Там вдали, где рощи зеленели крыши
И дышалось проще, и мечталось тише,
И казалось, будет все навек зеленым —
Только высох прудик под сгоревшим кленом.

24 ноября 2013 г.

Дамба

Никто не ездит по этой дамбе
Уже лет восемь.
Мох съел дорогу.
Деревья бьются стволами о земь,
С землёй срастаются понемногу.
Уходят люди, дома пустеют.
Трава погоста закрыла плиты.
Зря старики о годах жалеют.
И старики, и года забыты.

23 сентября 2014 г.

Печать

Не будет дома никогда
Тому, кто предпочёл свободу.
Так застоялая вода
Бегущую не тронет воду.

Так твёрже память сургуча
У писем, брошенных в дороге,
И молчаливую печать
Стопа оставит на пороге.

Но тот, что тёплый славит быт
Пусть не прельщается благами.
Ведь также будет он забыт
И станет пылью под ногами.

30 марта 2014 г.

Прорубь

Вот, стою у проруби. Прорубь кричит: «Ныряй!»
Припорошена снегом, точно бельмо глазное.
Я смотрю на её совершенный округлый край,
А потом на себя – во мне тоже кричит, сквозное

Обо всём, что сбежало временем, молоком —
Так протяжно, тихо, словно рожок пастуший.
Я привыкла терять, не мучаясь ни о ком.
Я привыкла терпеть, чужие спасая души.

Прохожу мимо проруби и затыкаю уши.

25 марта 2015 г.

Портрет

Меня рисовали на этих холстах.
Размашисто, грубо, без тени искусства.
Я бранью ломалась на ваших устах
И падала с кисти в полотна без чувства.
Художники лгут. Я не чёрный квадрат.
Не море, не небо. Не первые птицы.
Я что-то другое. Но масляный яд
Вновь скроет меня, запрещая родиться.
Меня нарисуют, опошлив до дна
На выданье, в дар, без идеи, от скуки.
Но верю. Во мне ещё есть глубина.
И свет. И движенье. И новые звуки.

27 марта 2012 г.

Зеркало