Последний храм. Наследник

   Вообще-то я переживал, что для меня это плохо закончиться, но орк уже тянул меня внутрь салуна. А вырываться тридцатке из рук сто девятнадцатого это все равно, что бодаться с электричкой.

   Салун не отличался от тех, что я видел в вестернах. Стойка с бутылками, круглые столики, лестница наверх. Даже пианино было, но почему-то орало голосом модной певички. Дрим-ФМ пианино?

   Ну и контингент в таких салунах, мог быть только, если показывали белую горячку Клинта Иствуда или очередную серию "Стар Трека". Хоть шляп ковбойских нет. Ах, нет, ошибся! Есть. В углу сидела эльфийка в ковбойской шляпе и сапогах со шпорами. Шортики, рубашка в клетку, завязанная под грудью. Кантри форева.

   Столиков было много. И занята лишь половина. Ещё несколько тел лежало под столами. Может алкоголь свалил, а может и собутыльник. Игровой алкоголь ведь ничем не отличался от реального. Разве что печень берег.

   Мы заняли один из столов, и орка-НПС мигом принесла заказ. Пиво и жареное мясо. Вот это я понимаю! Я вцепился зубами в кусок и замычал от удовольствия. Вяленое мясо в пути уже достало. Хорошо, что Рык мог есть то, что условно съедобно в мобах.

   - Во-о-от! - Глядя на меня, усмехнулся Тарк жене. - А ты... "подрастёт, рыцарем будет". Будет он мужиком. Как я!

   Аби в ответ хмыкнула и пробормотала что-то про то, что все мужики одинаковые.

   - Народ, а что тут происходит? Ну, в общих чертах я уже понял. Но зачем?

   - А что? По-моему весело. - Усмехнулся орк, вгрызаясь в свой кусок.

   - Вам, да! А мне? Прилетит разок, и я отбыл вперёд ногами.

   - Не-е-е-е. Тут, так не делается. Есть куча правил и порядков.

   - Каких? - Удивился я. - Не бить лежачего?

   - Много правил. Это не просто драки. Это городской турнир по уличным боям. Чтобы в драку влезть, ещё повод нужен. Хотя бы, просто мне твоя морда не нравиться. Потом идёт пикировка на словах, а народ слушает и смеётся. И только потом драка.

   - Все равно, не понял. Чем это меня выручит?

   - Так после драки, которые разрешены только в кабаках или возле них, идёшь к трактирщику и скидываешь логи. Сколько выпил, уровень боли при драке, и сколько опыта получил. Трактирщик все это суммирует и записывает твои балы. А если у тебя опыт в минусе? Понимаешь? Мелких трогать нельзя. Всегда выгоднее бить тех, кто старше тебя. Потому, в драку обычно лезут младшие к старшим. Для этого и нужно высмеять соперника. Чтобы он, не смотря на разницу в уровнях, ещё и согласился тебя отбуцкать.

   - А! Все равно не понял, нафига?

   - Престиж, репа с городом, уважение других бойцов.

   -А оружие?

   - Нельзя. Ни оружие, ни скиллы, ни заклятия. Руки, ноги, голова и все. И убивать нельзя.

   - И что не убивают?

   - Всякое бывает. Но за это штрафуют. Снимают балы.

   - А шмот?

   - Зрители трактирщику отдают, а тот, бедолаге, когда тот прибежит. А убийца платит виру.

   - Ох, у вас и развлечения! - Улыбнулся я.

   - Ну да! - Расцвёл улыбкой орк. - Для настоящих мужиков.

   - Мой троглодит в первой полутысяче бойцов! - Ласково взвихрила рукой Аби пепельные волосы мужа. - А я в первой сотне.

   - Ого! - Удивился я.

   - Это потому, что таких извращенок всего сотня. - Хохотнул Тарк.

   - Не сотня, а больше тысячи! - Возмутилась эльфийка.

   - А нас, почти двести тысяч! - Орк выпятил грудь.

   - Мужланы! - Хмыкнула лучница.

   - Так ты лучница. Тут же преимущество у рог и воинов.

   - Я рейнджер, а не хант. У меня сила и ловкость высокие. Тоже могу прибить, если без классовых скиллов. Я мастер спорта по тхэквондо.

   - Да, магам тряпкам тут делать нечего! Ты, кстати, кто по классу, а то шмот у тебя непонятный.

   - Я недомаг!

   - Это как? - Насторожился почему-то орк.

   - Да так. Раскачка у меня кривая. Все почти в физику. Только шмотом выровнялся немного, да последними уровнями.

   - Та-а-а-а-к! - Протянул орк. - Погоди секунду!

   - Куда это он? - Спросил я Аби, глядя в спину, летящему через три ступеньки наверх орку.

   - Попал ты, парень! - Усмехнулась эльфийка.

   - Куда? - Сглотнул я.

   - В историю.

   - В какую?

   - Сейчас Тарк тебе сам все расскажет. - Загадочно улыбнулась эльфийка.

   Орк появился через пять минут. На стол передо мной, позвякивая металлом, приземлилась куча снаряги на воина.

   - Малой, ты вроде нормальный пацан. Помоги мне, по гроб жизнью обязан буду! Вот бронь, она твоя. Только помоги!

   - Чем?

   Оказалось что у Тарка проблемы с одним парнем. У того очень острый язык, но всего пятидесятый уровень. Так что пару раз Тарк сорвался, и даже однажды прибил наглеца. Из-за чего потерял место в рейтинге. А ему оставалось всего ничего до первой сотни. И сделать орк ничего не мог. Парень был донатом и имел приличный шмот на свой уровень. Не легендарки, но элитки и редкие. И потому, часто побеждал игроков выше себя уровнем. Правила не запрещали экипировку. И не штрафовали. А вот если его отбреет, потом ещё и хоть немного пощёлкает по носу маг, это его унизит в глазах всех бойцов. А у меня вроде как есть шанс, раз статы раскидал не под класс. Не победить, конечно, но заставить попотеть. А шмот орка ещё добавит силы и ловкости.