Порча на смерть

Странное дело — Игнат повернул налево, и тут же тихо поехал следом, соблюдая дистанцию метров эдак двадцать пять, «жигуль»-"копейка". Далековато, чтоб рассмотреть, кто сидит за рулем. Неужели слежка?.. Или кажется? Или просто-напросто водитель-чайник, вчерашний пешеход, пробирается по асфальтовым лабиринтам с привычной пешеходной скоростью, нахоженным, но необъезженным маршрутом.

Игнат свернул к подъезду, имевшему несчастье быть проходным. Сквозняк мотал дверь со сломанным кодовым замком, народная тропа вела мимо почтовых ящиков на соседнюю улицу к старейшему в округе винному магазину.

Чихнув на сквозняке, Игнат вновь вышел на солнце, и, то ли показалось, то ли действительно, у витрины винного топтался мужик в дубленке, а появился Сергач, топотун двинул за Сергачом след в след.

Игнат взмахнул рукой, остановил желтый с черными шашечками автомобиль.

— В район Белорусского, недалеко от вокзала, поедем?

— Садись, — согласился пожилой, солидный таксист.

На метро было бы, конечно, быстрее, знаменитые московские пробки делали дорогу непредсказуемо долгой, однако вчера они с Ириной Николавной прокатились через центр с ветерком, без всяких задержек, так, может, и сегодня повезет?

Не повезло. К крылечку, к уличной приставке коммунально-офисного коридора таксомотор подъехал без четверти полдень. На крылечке курила свою любимую «Приму» разбитная вахтерша Евдокия Афанасьевна.

— Игнатий! — заулыбалась вахтерша, обнажив два ряда железных, как у пилы, зубов. — Тя-то под дверями товарищ якой-то дожидается, ажно измаялся весь...

— Я знаю, спасибо. — Сергач поднялся на крылечко, снял лыжную шапчонку.

— Боже ж мой, Игнатий, шо ж с ухом-то у тя?

— Пустяки... — Игнат взялся за дверную ручку, пригодную, по описаниям Архивариуса, для лечения сглаза, потянул.

— Погодь-ка. — Вахтерша придержала дверь. — На зорьке, кады я заступила, дядечка стучался, за тебя спрашивался.

— Какой дядечка?

— Обныкновенный. Спросился, тута ли принимают Игнатий, по батюшке Кириллович. Я казала, звоните ему на телефон, нетути ево. Дядечка и сгинул. Как ты учил, казала.

— Спасибо, Евдокия Афанасьевна.

«Дядечка приходил сюда на разведку. За мною точно следят! Обложили, гады... — сделал однозначное умозаключение Игнат, но тут же придумал и опровержение. — Или какой-нибудь давно забытый клиент случайно оказался рядом, да и заглянул по старой памяти».

Возле дверей «Альфхейма» с дверной ручкой в виде птичьей лапы, абсолютно непригодной для магических целей, прислонившись к стене, ожидал позвонивший утром...

— Здравствуйте. Великодушно извините за опоздание. Я — Сергач, а вы...?

— Украинец, Сергей Сергеевич.

— Редкая у вас фамилия, Сергей Сергеевич.

— У вас тоже, Игнат Кириллович.

На украинца, сиречь хохла, Сергей Сергеевич не походил абсолютно. Он более смахивал на прибалта, чем на уроженца Малороссии. Субтильный и белобрысый, с мелкими чертами белокожего лица, Сергей Сергеевич изо всех сил старался скрыть природную молодость, для чего отрастил усики, постоянно морщил лоб, разговаривал баском и глядел нарочито серьезно, исподлобья. И наряжался Сергей Сергеевич с шиком платежеспособного пенсионера — носил пыжиковую шапку, темных тонов кашне, длиннополое пальто консервативного кроя, из-под которого торчали тощие ноги в угольно-черных брюках со стрелками и начищенные до зеркального блеска полуботинки. Меж тем прожил на планете Земля Сергей Сергеевич Украинец никак не более четверти века, а то и меньше. Совершеннейший еще мальчишка, пацан, салага.

Игнат открыл замки, первым вошел в каморку с медвежьими шкурами на стенах, включил настольную лампу, жестом предложил войти Украинцу.

— Разоблачайтесь, Сергей Сергеич, снимайте шапку, пальто. — Игнат бросил свою верхнюю одежду на оленьи рога. — Чего же вы?

Украинец отрицательно мотнул головой, шапку, однако, снял, пригладил вихры, расчесанные на пробор.

— Не желаете раздеваться, что ж, хозяин-барин, как говорится. Присаживайтесь, вот сюда, пожалуйста.

С напускным безразличием оглядевшись, Украинец сел на гостевое место, пристроил пыжика меж коленок, потер кончиками пальцев виски.

— Голова болит, Сергей Сергеич? — Игнат пробрался к директорскому креслу. — Какой-то вы невеселый.

— Побаливает. Немножко.

— Выпили накануне лишнего? — Игнат добродушно улыбнулся клиенту, тот потупил взгляд, зарделся.

— Я вообще не пью.

— Похвально, я тоже. В таком случае голова у вас побаливает в преддверии геомагнитных возмущений. Вообще-то я специализируюсь на прорицаниях по рунам, но иногда, в порядке исключения, занимаюсь сопряженными практиками. Я вам помогу. Постараюсь помочь. — Игнат выдвинул правый верхний ящик стола, куда вчера сгреб заготовки для приготовления талисманов «от магнитной бури». — Сделаем для вас оберег.

— Что? — Сергей Сергеевич взглянул на Игната настороженно, но не без мальчишеского интереса.