Я вам не прогрессор и на халяву идеи дарить не собираюсь. Хотя и могла бы. Кое-какие представления о моде у меня есть, но я пока помолчу.
Посмотрим, как оно дальше сложится.
Платье с запАхом, контрастные вставки по бокам, да мало ли что можно выдумать? Одна юбка-рыбий-хвост чего стоит?
Хотя последнюю лучше подарить врагу.
— Выбранное мной платье не будет слишком… деревенским?
— Нет, ваша светлость. Многое зависит от ткани…
— Атлас?
— Только не для вас, — так решительно отвергает мою идею Эмма Францевна, что я успокаиваюсь. Это верно, блестящие ткани не с моими объемами. Я зрительно покажусь в два раза крупнее. — Шелк, может быть, муслин… я подумаю над этим вопросом. Складки должны лечь красиво.
— Благодарю вас за помощь и понимание.
— Не стоит благодарности, ваша светлость.
— Искренне надеюсь увидеться с вами в следующий раз в менее… формальной обстановке.
— Я тоже, ваша светлость.
Мы церемонно прощаемся, и модистка уходит.
Я понимаю, что вежливые фразы сами слетают с моего языка. Стоит чуть расслабиться…
Какие-то осколки? Знания, умения, навыки?
Интересно, а вышивать крестиком я не могу? Или на пианино играть?
Задумчиво смотрю на свои руки.
Нет, вряд ли. В той жизни не умела, а тут механикой не обойдешься. Поневоле думать начнешь и собьешься. Как сороконожка, которую спросили, с какой ноги она ходить начинает.
И насекомое зависло. Намертво.
Я могу зависнуть точно так же. Эх, тяжела ты, жизнь попаданца. И не зря первые два слога так напоминают об определенной части тела.
Умные люди называли. Факт.
Ночью я опять иду "на дело". Не выдерживаю уже в палате.
Тело слушается, хотя до гибкости пантеры и грации кошки мне еще далеко, но ходить я могу. И стены не сшибаю.
Медсестричка в этот раз спит. Для разнообразия.
Что ж, бывает.
Я прохожу по коридору. Из палаты в самом конце доносится тихий стон.
— Нет!
Это мне знакомо.
Так стонет во сне человек, которого мучают кошмары. Кому-то сейчас очень плохо и больно.
Что ж. Даже если я попадусь, все равно иначе не поступлю.
Я открываю дверь и захожу внутрь.
Палата похожа на мою, тоже на одного человека, который сейчас во власти кошмара мечется по кровати.
— Нет, Лина, нет…
Подхожу со стороны изголовья, кладу руку на плечо мужчины и чуть сжимаю пальцы.
— Это сон. Только сон.
А я умная.
Наверное…
Потому что просыпается человек одним движением, и кинжал в его руке блестит вполне серьезно. Стой я сбоку от кровати, могла бы и получить удар. Но бить себе за голову технически неудобно.
— Вы в порядке, сударь?
Кинжал медленно возвращается обратно. Я выхожу из тени и встаю перед кроватью. Мужчина смущается.
— Простите, сударыня.
Я не поправляю, хотя аристократка. Сударь — обращение к простонародью. Но если человек не знает?
— Все в порядке. Вам просто приснился кошмар. Я шла мимо и решила разбудить вас.
— Благодарю вас, сударыня.
Человек садится на кровати так, что его лицо попадает в полосу лунного света.
М-да.
Это мужчина, лет шестидесяти, может, чуть больше. Лицо у него очень резкое, выразительное даже. Жесткие носогубные складки, морщины, глубоко посаженные острые глаза, высокий лоб, подбородок, похожий на коровье копыто, раздвоенный такой…
Потрепала человека жизнь, сразу видно.
— Вы в порядке?
— Вы уже хотите уйти, сударыня?
Я пожимаю плечами.
— Не хотелось бы встретиться с медперсоналом.
— У медперсонала в этом отделении отличный крепкий сон. И замечательная память — они мигом все забывают, — усмехается мужчина. — Вам тоже не спится по ночам?
Я качаю головой.
— Вы еще слишком молоды, чтобы нажить горькие воспоминания.
— Покалечить душу можно в любом возрасте.
На меня впервые смотрят с интересом.
— Странные суждения для молоденькой девушки?
— Могу поступить, как положено и помчаться по коридору с воплем: "помогите, насилуют"? — предлагаю я.
Мужчина улыбается.
— Помогают?
— Ну тут кому как повезет, — я пожимаю плечами. — И не всегда насильнику.
Истинная правда.
Моя подруга как-то эксгибициониста по парку гоняла. А думать надо, перед кем раздеваешься… нет! Она его не била. Она ему предложила семью и брак. Заверещала от радости, попробовала броситься на шею, сказала, что уже четыре года в разводе, что без мужика в доме сложно… бежал бедолага далеко и быстро.
Очень далеко и очень быстро.
Мужчина улыбается.
— Составьте мне компанию, милая барышня. Прошу вас…
Я пристально смотрю ему в глаза, и понимаю. Ему не хочется сейчас оставаться одному.
Да, вот и так бывает после кошмаров. Выкурить сигарету, выпить вина, может быть, поговорить с кем-то посторонним, или просто посидеть на кухне, чтобы отпустило, чтобы перестало мучить, хоть чуть приразжало свои когти…
Вот и портсигар на тумбочке…
— Возможно, нам стоит выйти из палаты? Полуночничать можно и на лестнице, а вы явно не откажетесь от папиросы? — предлагаю я.
Взгляд становится еще более заинтересованным.
— Вы курите, барышня?
— Нет. Как говорил мой дед, целовать курящую девушку — это все равно, что облизывать пепельницу.
Дед и правда так говорил. А еще мог по заднице хворостиной дать, так что у нас в семье не курил никто. Знаете, как бывают доходчивы березовые розги?