Полёт шмеля

Чтоб я летать всегда умел,
Не тратившись на обувь,
Господь калоши мне надел,
На лоб поставил пробу.

* * *

Сердце в руках слабо бьется тихонько любимое,
Рёберной клеткой у странника строчкой хранимое.
Что ж ты, родное, стучать бестолково стараешься?
Строчками, белыми нитками шитыми, выдохшись, маешься.

* * *

Хотеть совсем не вредно.
Шалить ведь не грешно.
О, как блудить полезно
Всем супротив, назло!

* * *

Когда душа в лобзаньях со стихами
Пытается свой рейтинг приподнять,
Я вижу средь растерзанных терзаний
Науку: как не надо поступать…

* * *

Я ненавижу в сердце раны.
Рыдаю тихо в тишине.
Слова из скорби и печали
Вальяжно сыплю, как во сне.
И, оборвав в алькове струны,
Посыплю пеплом в крике тишь.
И обрыдаюсь в полутоне.
Зачем ты, ангел мой, сопишь?

* * *

В кратере потухшего вулкана
Раненное сердце не ищи!
Заклинай подругу постоянно,
Чтоб любовь готовила борщи.

* * *

Переосмыслю историю заново.
Переиначу все речи заздравные.
Переживу всё без лжи и истерики.
Перенапьюсь, чтобы вы мне поверили.

* * *

Не ходи ко мне, зараза!
Не просись на угощенье!
У тебя всего два глаза.
Позвони мне в воскресенье!

* * *

От этого вздыхательного стиха,
Трезвучием звонящим в унисон,
Заглохнут соловьи и соловьихи.
Минор средь кущ – мажорный чемпион.

* * *

Попроси у меня невозможного.
Переполнь мою чашу терпения!
Мы с тобой – два пришельца из прошлого.
Так давай приумножим хотение!

* * *

И каждый день – башкой об стену,
В одну дыру: стучит, стучит…
На Прозе дятел Мельпомены,
Стишки кропая, не молчит.

* * *

Я шел по улицам Парижа
Без пиджака и без зонта.
И грех, кто это не опишет
Усталой малостью стиха.

* * *

Пронесусь конём по полю
И в стог сена упаду.
Русь! Чего же боле!
Я Есенина затмлю.

* * *

Душа дорогу выбирает.
А тело гнётся и скрипит.
Плотвою в воздухе играет
Рыбак, который не спешит.
Душа дорогу выбирает.
Голубка с голубем грешит.
Поэт о славе не мечтает,
Словами сиплыми шуршит.

* * *

За такие стихи я убил бы.
Но всего лишь хватаюсь за сердце.
Не ржавеют пииты Стихиры.
Увядаю. Куда бы мне деться?

* * *

Гори поэт! Сияй строкою!
Огнем пылай! Свети всегда!
Но если задымишь порою,
То это не приятно, да.

* * *

На стратегических маршрутах,
Сметая махом с неба звёзды,
Кричат вороны, лезут спруты,
Гремит народ, бряцают кости.
Броня крепка. Бредёт фигура.
Поэт мечтает быть известен.
Рыдает мама. Пуля дура.
Пиит несётся в околесье.

* * *

Ах, поувяли все ромашки
В саду пионов, роз и лилий.
И даже милые букашки
Ползут, потея от усилий.

* * *

Чую запах медовухи
Среди звёзд в долине грёз.
Всполошились светом мухи.
Это стих или курьез?

* * *