Полигон смерти

Старый Новый год встречали домашним шампанским. Это такой чудесный напиток с выверенными пропорциями: четверть местного ректификата на три четверти родниковой воды, особо вкусный карамельный сироп (попробуйте только не угадать, на каком предприятии Города его производят), и всё это крепко газировано в трёхлитровом сифоне. Эмм… по-моему, в три партии газировано, по крайней мере, мне досталось три фужера.

Под настроение шампанское показалось на вкус куда лучше «Кристалла», а по ударному воздействию даже несколько опережало чудесную наливку.

Ох, моя голова… Представляю, каково мне будет завтра с утра…

После «шампанского» стало совсем хорошо и комфортно. Стало ясно, что мне уже никуда не надо, мой дом здесь, и все вокруг на редкость замечательные люди. Даже… Даже… Так, а где бас-профундо?

Тут выяснилось, что Коробов таки втихаря удрал, а когда именно, никто даже и не помнит.

Бинго! Молодец, давно бы так. Вроде бы он ничего такого не делал и молчал как истукан, но его присутствие меня заметно тяготило. Без него стало совсем вольготно и как-то даже празднично.

Я щедро сочился любовью, желанием всех подряд облагодетельствовать и как минимум троим пообещал какие-то масштабные протекции в Москве через свои связи (и всем, разумеется, наврал — нету у меня никаких связей, могу только бесплатно на экскурсию по нашему бункеру сводить).

Когда в глазах уже не двоилось, а даже троилось, выяснилось, что у кого-то есть пиротехника, и мы пошли запускать фейерверки с крохотного балкончика в детской. Туда влезает максимум двое, но мы умудрились набиться впятером и даже прыгали от восторга. Фейерверки оказались качественными, ни один не сработал вхолостую, и даже самому пьяному гостю не было нужды объяснять, на каком предприятии города их производят.

Виталик и Нинель держали меня из комнаты за пояс. Боялись, наверное, что я вывалюсь. Меня это смешило и забавляло. Было очень весело и радостно, разноцветные огоньки взрывали насыщенную хлопьями снега ночную мглу, и почему-то казалось, что теперь всю оставшуюся жизнь будет сплошной праздник, без перерывов на будни и проблемы.

А-а-а-а, бл…!!! Я люблю этот город! Я люблю старый Новый год! Я люблю всю местную интеллигенцию! Икх! Ой…

* * *

В третьем часу ночи внезапно кончилась выпивка.

Причём кончилась не только у элиты, но и у плебса.

Нинель сходила на кухню и привела маму-Валентину, которая сообщила следующее: увы, резерв уничтожен, последние настольные запасы торговой мафии подходят к концу, и она (мафия) уже деловито пребывает в первой стадии решения проблемы.

На праздник, да в большой компании — это вполне ординарное событие, и проблема обычно решается на три счёта: скинулись, прогулялись, вернулись с пойлом. Или, если все в такой кондиции, когда деньги уже никто не считает, а гулять своими ногами уже проблематично, то на четыре счёта: набрали номер, заказали, привезли, расплатились. Это я озвучил привычно московские варианты.

Здесь же, как выяснилось, была некая местная специфика: ночью в Городе алкоголь официально не продавали. А тех, кто пытался продавать неофициально, ловили и жестоко карали.

Разумеется, как и в любом уважающем себя населенном пункте России, в Городе существовала целая система лазеек и хитростей, позволяющих обойти эти суровые правила.

Перебрав ряд вариантов, самые дешевые, но дальние (путешествие к «Чёрному Сентябрю», на одном из КПП которого сейчас дежурил друг рокера, и поездка в гипермаркет у моста, где трудилась мама Нинели), забраковали и остановились на дорогом и близком, расположенным почти что в шаговой доступности. В паре кварталов отсюда затаился гастроном «Сюрприз», в котором работает сердечный друг мамы-Валентины, Миху… эмм… простите, Михаил, конечно же, это у меня просто под влиянием Виталика слегка язык заплетается. Гастроном работает с десяти до двадцати двух, сейчас он закрыт, но Михаил может зайти туда и взять всё что нужно, не отключая сигнализацию и не беспокоя отдел охраны, а со сторожем проблем не будет, свой человек.

Единственный нюанс: в благодарность за такую полезную и своевременную услугу интеллигенция оплачивает половину пойла для плебса.

— Вот список. — Томно икнув, Валентина твердой рукой начертала в блокноте какие-то цифры и предъявила Виталику.

— Это грабёж! — Виталик от негодования чуть из сеточки не выпрыгнул. — Это возмутительно! Люди, посмотрите, что нам предлагают!

Разумеется, немедленно возникли дебаты. Интеллигенция категорически не желала платить за плебс, резонно мотивируя, что он (плебс) пьёт в три раза больше, чем приличные люди, и для всей честной компании выйдет сплошное разорение.

Тут я, будучи внезапно обуян благородным порывом, решительно заявил, что готов проспонсировать проект и заплачу за всё пойло сам. Типа, жест доброй воли, от московских художников — местной интеллектуальной элите… эмм… ну и всем, кто случайно оказался с этой элитой в одной квартире.

Валентина, растрогавшись неожиданным актом широко-душевного меценатства, сказала, что по такому случаю контрибуции отменяются и каждая компания будет платить за себя.