Полет Сокола

- Сидишь, - хлопнулся на лавку напарник-кумихо - А мы в подвале интересного типа взяли. Уж как он нас стращал, и нам не жить, и нас всех, и детей, и жён наших. Забавный. Ребята ему мошонку прижгли - запел соловьём, кто, куда и зачем. А по подвалу клети для рабов. И как ты думаешь, кому?

- Да всё тем же, поди, - говорить капитану не хотелось

- Скучный ты. Вот нет бы спросить, а скажи, дорогой друг, кому. Просвети тёмного. А ты. Эх.

- Я уже и так понял, что потянутся нынче из Империи обозы “невинно пострадавших от произвола”. У них ведь как, пока гадят, но не попались - рубаху на груди рвать будут, в верности клясться. А как возьмут за жопу, так сразу “произвол властей, сатрапы, доколе” и всё такое прочее. Скажи лучше, дорогой друг, как стволы. А то я слышал, ты бахал, а результат лень идти смотреть. Вот думаю, взять себе или нет.

- Бери. Однозначно. Вы, маги, когда силу израсходуете, беспомощней детей. А они тебя бойцом сделают до конца, до черты. В помещении они даже эффективнее, чем магия. Чем ждать, пока кастанёт кто, я двоечку влеплю и буду знать с гарантией, что противник сотни сложил. Молодец, Фальк, такие игрушки придумал.

- А как он сам тебе? Ведь из-за него заруба-то нынче.

- Не из-за него. Из-за того, кем нам жить дальше, этим тварям кланяться или по правде жить, как предки завещали. А Фальк, он мужик. И секунды не усомнился. Вот выслужу контракт, к нему подамся. Вот режь меня, не верю, что он всю жизнь в столице просидит.

- Ага, так его девки и отпустят. Да и если б на меня так хоть одна смотрела, я и сам бы никуда не пошёл бы.

- А хочешь пари. И трёх лет не пройдёт, он от них сбежит.

- Да кто ж от такого бегает. Девки богатые, родовитые, одна аж наследником его сделать может.

- Вот потому и сбежит. Не захочет, чтоб кто-то его кем-то делал. Сам полезет.

- А давай. Сотню ставлю.

- По сотне. Согласен. И если на свадьбе Фалька через три года не гуляем, идём в кабак на Валу на них. По рукам?

- А по рукам.

Конец интерлюдии.