Похоже, вы попали. Том 3

Да уж, с боевыми магами так просто уже не прокатит. Это будет всё равно что слона усыплять. А тут два уставших на грани экстаза человека. Повезло-повезло.

Девку тоже пришлось подчинять — она меня видела.

Обследование прошло легко: туда-сюда, тоси-боси, разделся-оделся, постоял где надо, полежал, и вот — результат.

— Судя по снимкам, вы сейчас спите, — озадачился доктор.

— Ох…, - вздохнул я.

К этому моменту рядом уже стояли Паша и Альберт Виниаминыч. Они нахмурились, друг на друга посмотрели и взглянули на снимки.

Ладно, окей. С тем КАК я переродился мы определились. Теперь, наверное, есть лишь одна теория:

Корона не может найти носителя, и потому сначала создаёт идеальное тело, а потом призывает в него идеальную душу, связывая их воедино и не давая распасться. Предполагаю, что для паразитизма, ибо как мы видим она вполне комфортно растёт.

Если пропадёт артефакт — пропадёт и связь между мной и телом. То есть, я умру. С этим тоже всё ясно.

Непонятно лишь то, почему именно я? Почему именно моя душа? Неужели не было никого лучше среди восьми миллиардов людей?

Знаете, мне очень хочется связать всё это говно с Лоуренсом, который может быть моей альтернативной версией.

Типа… ну есть же причина, почему Короной завладел именно я? Не просто же так? Вдруг местному военному преступнику захотелось братика?..

Или напарника по захвату мира? Вдруг он намеренно создал чудовище, которое понимает и с которым сможет наладить контакт?

Всё это — хорошие варианты. Лучшие, я бы сказал.

Ведь может оказаться так, что я — эксперимент Лоуренса, которому Корона тоже должна подойти. Простой испытательный полигон, чтобы изучить, а потом забрать артефакт.

— Тяжело… тяжело… — прохрипел я как пропитый пророк Санбой, — Это не сказало почти ничего. Мы узнали лишь о цепочке «Тело — артефакт — душа». А как… почему… зачем?..

— Господин, позвольте совет, — Пашин суперкомпьютер снова заработал.

— Дай угадаю…, - я вспомнил только что пришедшую мне мысль, — Посоветуешь не попадаться Коалиции?

— Как вы угадали?… — он распахнул глаза, — Да, это и хотел сказать. Американцы — беспринципные сволочи, готовые ради технологий в своей стране с человека кожу живьём драть. Поймут, что вы и есть артефакт — быть беде.

Это само собой напрашивалось. Узнают, что благодаря артефакту возможны такие трюки с Приказами — не долго мне останется пряники есть и Софию задирать. Хорошо, что сейчас они, очевидно, не знают.

— Но как тогда разузнать о Короне больше? От неё ведь моя жизнь зависит.

— Ну в Империи тоже не дураки сидят. И уж у них принципов побольше, особенно учитывая, что вы — живой человек, — продолжил Паша.

— И как туда попасть? — обнадёжился я.

— Вы аристократ?

— Нет.

— Тогда никак.

— Круто, — я стянул морду.

— Но! — Паша задрал палец, — Если получите статус и заручитесь поддержкой, сможете поехать по программе обмена опытом. Европа, всё же, дружит с Империей — наших там примут.

Статус, значит?..

Чёрт, и снова всё возвращается к турниру. Победа — и признание государства ждать не заставит.

«Турнир, турнир, турнир…», — пробормотал я в мыслях, — «Как же ты становишься важен…»

Ладно, здесь всё понятно. На этом встречу можно заканчивать. То что надо я узнал, больше никто мыслей не выдал, — даже Паша, — а усталость никуда не денется.

Пора расходиться. Дела продолжим завтра.

Мы встали, собрались и уже было вошли в режим отдыха, но лишь стоило нам выйти, как началась случайная битва покемонов.

— Котик? — я остановился возле машины, — Кошка. Беременная.

Да. Кошечка. Пузатая, и со дня на день родит.

Мы всей компашкой страшных мужиков встали и принялись пялиться на кроху, которая сто раз пожалела, что решила погреться именно у этого автомобиля.

— Отогнать? — спросил Паша.

— Нет…, - внутри что-то напряглось, и я нахмурился, — Нет, не надо. Забери её. В бар.

— Э-э-э… босс? В какой? У нас нет ничего для кошек. Может в приют её?

— Приюты порой хуже улиц.

«Уж поверьте», — продолжил я в мыслях.

Я ведь жил в детдоме. Жил в военных лагерях. Жил в лагерях беженцев. И порой голодать в военных развалинах было лучше, чем жить в том аду.

— Нет, — я точно убедился в своём решении, — Нет, никаких приютов. У нас с территориями Митрича, твоими и китайскими: три бара, два клуба и три магазина. Что, не найдёшь куда котейку пристроить?

— Найду, — решительно кивнул он.

— Как родит — стерилизуйте. Котят в другие бары. Будут маскотом и барменами. С жалованием, все дела.

Кошка уже молилась и крестилась, когда большой дядя Паша за ней потянулся.

— О, я её знаю, — очнулся Альберт Виниаминыч, — Её подкармливают. Паренёк такой чумазый. Каждый день ей мусор носит.

— Если увидишь его, скажешь…, - я задумался, — Что она у Догмы. И скажешь где именно.

И вот на этом реально уже закончили — кошку на колени Паше, меня до дома, а золотой куб снова Паше. Пусть изучает.

«Ну наконец. Что за день…»

Основание культа, порабощение китайской банды, раскрытие правды обо мне… боже, ну ведь реально много для моего обезьяньего мозга!

Ну хоть дома я смогу отдохнуть…

— Тс, ай! — стоило мне зайти в квартиру и раздеться, как меня укусили за ногу.

Это что… Бингус?!