Похоже, вы попали (СИ)

— К-Константин?… — она распахнула глаза, — А что ты здесь… а почему…, - она прищурилась, посмотрела из какого кабинета я выхожу и вытянула губы, — У-у-у-у-у! Ну дела…

Она молниеносным движением достала телефон и сфоткала меня возле Катиного кабинета.

— А вы же это… с Элерс… ну… о-о-о-о… чё, правда двоих что ли?..

— Ха?

— Нет ну…, - она снова сфоткала, — Вы красивый и опасный, да… но вы же это… из низов. И как бы… одну там я понимаю… повезло, против воли родителей, как Ромео и Джульетта…, - снимок, — Но двоих сразу…

— Чё?… — я пошёл навстречу.

— Н-ничего! — запищала она и быстрым шагом попятилась назад, — И… и фотки всё равно уже в облаке! Ничего вы не сделаете! А-а-а-а-а! — она завизжала и побежала по кабинету.

Я уже было потянулся за воротником и побежал следом, как вдруг на телефон позвонили, я отвлёкся, а как поднял голову обратно, уже никого не увидел.

«Чё?.. Как она так быстро убежала?! Она что, в окно сиганула?!»

— Аргх! — я сжал кулаки и ответил на дебильный звонок, — ЧТО?!

— Э-э-э… босс, чего кричите? Я вас отвлёк? — мне позвонил Паша

— Да! Но уже плевать. Говори, что там у тебя.

Ладно, хрен с этой недожурналисткой. Что ужасного она может сделать? Пустить слухи? Мне интересно каких слухов про меня НЕ ходит.

«Ну что за концовка…», — вздохнул я.

Эпизод с Катей закончен. Поздно жалеть.

Пора переключаться на дела банды и культа.

— Босс, две новости, одна появилась вот только что. Первая — я кое-что выяснил по тому кубу, что вы дали. Вторая — мелкий пацан, кормящий кошку, ворвался в бар и грозит всё разгромить.

— И что вы с ним сделали?

— Ну как. По башке дали и связали.

— Ох, и ради этого ты меня отвлёк?… — вздохнул я, — Ладно, сейчас приеду. Жди.

Всё равно собирался сегодня встретиться. Только я ещё планировал навестить того мужика, к которому приходила рыженькая татуированная барменша с прессом и спортивными бёдрами, но, походу, уже завтра.

Но даже здесь меня отвлекли. Снова! Да что такое-то?! Что за день?!

— Митрич? — удивился я звонку.

— Босс я… меня ломает, — хрипел он, — Я не могу… меня… всего выворачивает…

— Эй-эй, так, тихо! Что происходит? — я заволновался.

— Ломка… от наркоты, — он стиснул зубы, — Вы сказали её не принимать. Я… послушался. Но сейчас… сейчас… меня сжигает изнутри, босс, — он тяжело и часто дышал, — Не могу… больше. Что делать… Босс, что делать?!

Ситуация понятна. Чего-то такого я и ожидал, честно говоря — предпосылок было много. В конце концов, Митю ломает уже три недели. Мне лишь непонятно что сейчас делать.

С одной стороны, человек может умереть. Живой, разумный человек. Со своими чувствами, мыслями и целями. А с другой…

Прямо сейчас я могу провести эксперимент.

Будем честны, я всё ещё слаб в реальном бою. Да, школоту может и побью, гопарей там, но Антона Громова? Королей? Агентов Коалиции? Не уверен.

И как тот, кто планирует не оглядываться на статус, брать всё что захочу и никого об этом не спрашивать, я обязан стать сильнее не как серый кардинал, а как новый «сильнейший». Теперь я чётко осознаю, что нужна чистая, боевая мощь.

Слишком огромные возможности, чтобы пощадить ужасного человека. Митрич — убийца своей жены. Наркоторговец. Убийца детей. Это отвратный человек, приносящий лишь разрушение, и подчиняется он исключительно из-за Приказа.

Если бы не подчинение, сколько жизней он бы унёс?

— Нет, нельзя. Терпи.

Я проверю, как далеко он готов зайти ради меня.

— Х-хорошо… ладно, хорошо, босс. Только… только можно мне не выходить из дома? Здесь не осталось наркоты, и… здесь никого нет. Здесь будет легче. Пару дней. Привыкнуть… пару дней…

Ну, здесь я не настолько мразь.

— Да, конечно. Но не смей принимать магопиаты! И не смей себя убивать!

— Д-да. Есть! — он сбросил трубку.

Но честно признаюсь, я хочу, чтобы он выжил. И возможно, именно благодаря приказу и подчинению, он и не подохнет от передоза или ломки.

«Ну, остаётся ждать», — я убрал телефон и вновь пошёл на выход.

— Ничего не случилось? — спросил охранник на входе, — Проблем не ждать?

— Да вы что-о-о. Какие проблемы? Обижаете!

Я вышел с территории школы и задумался, как добираться до бара.

«Ого, это что… мотоцикл?! Ну тогда… самое время спиздить?»

Я завёл чей-то мотоцикл и поехал. Два часа езды, перекус по пути, и вот я на месте.

Двухэтажный бар. Вокруг парочка моих бандитов, но в остальном — местные маргиналы: гопота, быдлота и кто там ещё дешёвые бары средь бела дня посещает.

Мне было лень ехать за белым балахоном, поэтому я решил создать новую личность, которая носит всё то же искажённое лицо и обычную одежду. Толстовку, в данном случае.

— Д-догма?! — пересрался охранник на входе.

— Длань Догмы, — пояснил я.

— А тогда…

— То был Голос, — я имитировал другую интонацию и настрой, — Все мы едины. Все мы одна суть. Просто отвечаем за разное.

— А… ясно. Если вы за Павлом, то он…

Нас прерывают. Позади падает сидение, раздаётся резкий топот, и я вижу, как говоривший со мной охранник раскрывает глаза от шока. Он смотрит мне прямо за спину, и уже ведёт руками, чтобы оттолкнуть, но очевидно не успевает.