Поэтические миниатюры 2010-2016 гг (СИ)

Никольская Соня Поэтические миниатюры 2010-2016 гг

Поэтические миниатюры 2010-2016 гг.

Незнакомка

Я знаю, где-то далеко есть жизнь - там дама в шляпе, жемчугах, наполненным бокалом, слегка высокомерным взглядом сочно-красных губ из под полей... Из под полей опущенных глубоко черной шляпы. Игра тут линий - повелевающей перчатки, обнажено-строгий вырез пиджака, и линии все той же непокорной шляпки... но имени не знаю я... Сейчас мне показалось - ушла от Блока ты, и ко мне за столик бесшумно ты подсела... Быть может, я уже не пью вина, быть может, я испил его до дна, и мне хватило, чтобы оценить вкус жизни, уходящей жизни, дорогая... Зачем же ты, о, дева, Незнакомка, так близко подошла...

4 и 10 января 2010

Записка

Когда уйду - не плачь. Горька мне чаша твоих слез. У изголовья встань. Сплети венок из роз, и пусть благоухает он рубиновым кольцом поверх вуали черной. Вернись домой одна, налей вина в бокалы, и свечи пусть горят, расставь их на полу, на окнах, стульях, полках. Тобой я буду любоваться. Приподними вуаль и жди. Незримо подойду к тебе и руки поцелую, колени обниму, щекой прижмусь я к шелку траурного платья, и тихо повторю признанье юноши, ты помнишь? Дрожа всем телом, путаясь в словах, сказал - люблю... и потерял сознанье. Не смейся, дорогая, и не плачь. Люблю - пусть разольется эхом в мирозданье. Люблю, и пробил мукам час. Меня уводят, мне не верят, слышу чей-то скрежет, страшно. Не отпускай руки...

14 января 2010

Похожа ты на розу...

Она спит. А я не перестаю любоваться ею. Такая хрупкая, нежная... У меня слегка кружится голова... Можно ли так долго смотреть на жемчужные плечи, изогнутую, как ветвь, тонкую шею... Легкими прядями рассыпались по лицу непослушные волосы. Нежные локоны ревностно прячут глаза и губы, я целовал их когда-то... Я пришел, милая. Стою. Любуюсь. Плачу. Я больше не в силах сдерживать слез. Да и зачем, когда ты так прекрасна. Не шевелись, похожа ты на розу, которую оставил на столе, покрытом белоснежной тканью. Оставил и ушел. И дверь закрыл, и дверь на ключ я запер...

22 апреля 2010

О вечности

О вечности и одиночестве вы говорите с жертвенным немногословием, как будто делаете несколько мазков акварелью по мокрой поверхности и уходите, а линии сами расплываются в нужном направлении, заполняя пространство... Я любуюсь, глядя, как вы пишете... и вижу слова, вы говорите: "У жизни долгое эхо... С кем, кроме Бога, разделить одиночество?" Как вас уберечь?.. Но это лишь немой вопрос. Вы принадлежите вечности...

30 июня 2010

Письмо

Открыл глаза. Смотрю в окно на небо. Какое это все-таки счастье - видеть это небо и рассвет. Картинка меняется каждую минуту. Сквозь голубое проступает розовое, расплывается, расплывается, и вот уже одна полоса застилает другую, или ложится поверх длинным мазком, и так - слой за слоем, небесный утренний пирог.

Марго спала. Осторожно, чтобы не разбудить, уселся на кровати и переложил со столика на колени ноутбук. Приветственные звуки разбежались по углам комнаты, как белые мышки. Марго коротко вздохнула и чуть повернула голову. Спит. Я же бросился в Сеть, как в омут. Съешь меня на завтрак с чашечкой кофе!

- Привет, - протянула она, и в голосе улыбку я услышал. Рука ее скользнула по спине. Я обернулся, просиял, и снова прыгнул в Сеть. Не отрываясь от дисплея, нашел ее холодную ладонь, поднес к губам, целую пальцы. А сам читаю. Ловлю порхающие буквы, предложения, абзацы жадным взглядом, пока Марго вдруг не надула губки. Тогда все также, не глядя на нее, я стал читать стихи. Я их читал глазами, она же слышит только голос:

- Возможно, вы его так долго ждали, -

Сказал гонец с глазами цвета ветра,

Вручил письмо с улыбкой незаметной,

И скрылся в свои каменные дали.

Открыл письмо, сел в кресло

И читаю:

- С ней хорошо. С ней очень интересно.

Я по тебе немножечко скучаю,

Но все же - я довольна новым местом.

Теперь мой дом - ее футляр со скрипкой.

Я слышу ее музыку так часто,

Что крылья обрела. Над миром зыбким

Летаю там, где время вновь

Не властно.

Она меня берет с собой на танцы,

В кино, на дни рожденья, в магазины.

Я вместе с ней листаю скуки глянцы,

Пью полночи немыслимые вина...

Ты знаешь, ты был прав

Она тоскует.

Тебя ей не хватает,

Но конечно,

Не страсть и не любовь

Ее волнуют...

Вновь образ твой рисует

Краской вешней

Она. Я - рядом с ней,

Вишневой тенью.

Запоминаю каждое мгновенье...

Она прочтет твои стихотворенья

Внимательно, но как всегда

Спеша, и скажет... Нет.

Не скажет. Вышло время.

Решай, что будешь делать ты теперь.

А я, подружкой верною, за нею

Лечу всегда.

Пока.

Твоя Душа.*

- Кто это?

- Один поэт с Прозы.

- Почему с Прозы? Что он там делает?

- Написал тебе письмо, как видишь.

- Ты шутишь?

- Как никогда серьезен.

- Ты... написал?

- Я... прочитал. Я вскрыл твой ящик. Ты мне изменяешь, - говорил спокойно, с серьезной миной, глядя ей в глаза.

- Ты шутишь?

- Как никогда серьезен.

- Я не верю.