Подземное царство

– Это четки, – сказал Филипп вслух, – сделанные из сморщенных зерен. Где-то я такие видел… – он на секунду задумался. – А, ну конечно же!! Похожие, да нет – точно такие же, только желтого и черного цветов, я видел в Школе йоги «Лотос» у Людочки в приемной и в руках Олеси! – Филипп стоял, разглядывая четки.

«Нет сомнений, – думал он, – здесь, на этой лестнице, стоял тот самый монах из “Лотоса”! У него тоже были такие четки», – Филипп убрал их в карман.

Сбежав вниз по лестнице, он вышел на улицу. Прохлада привела его в чувство.

«Так! – сказал себе Филипп. – Необходимо рассуждать спокойно и здраво».

Он сел в машину и попытался успокоиться.

«Никакой Дятловский не писал мне сообщение на телефон. Все было подстроено специально, – думал Филипп, – и подстроил, видимо, этот “Лотос”! Монах был вчера в Посольстве и видел меня там! Олеся странно отреагировала на мои вопросы. Пока я шел до машины, они послали мне сообщение как бы с телефона Дятловского. Хакерам это сделать не сложно. Заманили меня сюда, и хотели припугнуть! Судя по всему, у них есть мой номер мобильного и Дятловского, а еще они знают мою фамилию. Видимо, кто-то из них стоял ночью под окнами. Интересно. И очень неприятно».

Филипп включил двигатель и тронулся с места.

Зазвонил мобильный.

– Так, так, опять вы? – журналист посмотрел на определившийся номер, – Алло, Серафим Маркович? – Филипп затормозил, съехав с дороги.

– Филипп, да, это я, – голос Дятловского звучал тихо.

– Вы не поверите, что со мной сейчас произошло! И в этом, как ни странно, вы принимали «незримое» участие! – сказал Филипп.

– Поверю, Филя, поверю! А вот ты не догадаешься, что произошло со мной. Я в больнице!

– В больнице, – Филипп повторил слова Дятловского, но смысл их не сразу до него дошел. – В больнице?! – громко воскликнул он. – Как в больнице? Что случилось?! В какой?! Я сейчас приеду!!!

– Филя, успокойся, ничего серьезного, – сказал Дятловский, – небольшая дорожная авария. Я въехал в столб. Засмотрелся на телефон и не справился с управлением автомобиля.

– Но вы в порядке?

– В общем, да. Но нога сломана и сотрясение.

– Какой кошмар!

– Да уж, и не говори. Но самое ужасное то, что я, похоже, с тобой не лечу в Индию.

– То есть как?

– Ты полетишь один. Со сломанной ногой я буду не лучшим попутчиком.

– Да, да, я понимаю.

– Не волнуйся, ты справишься. Главное, все записывай, побольше езди и общайся с людьми. Даршану я позвоню. Он тебе окажет содействие.

– Да, хорошо.

– Но я звоню тебе вот что сказать. Я так и не доехал до своего приятеля. Придется тебе съездить. Он ждет, и у него есть какая-то информация. Ну, я тебе уже говорил.

– Ага.

– Записывай, – Дятловский продиктовал адрес и имя своего друга. – Он, думаю, что-то раскопал по нашему вопросу. Узнаешь что-то интересное, расскажи Даршану.

– Хорошо!

– Ну, все, давай звони, если чего!

– Обязательно! Поправляйтесь. Я позвоню.

Филипп убрал мобильный в карман и задумался. Как-то уж подозрительно неожиданно Дятловский попал в аварию. Именно в тот момент, когда ехал к другу за важной информацией. Не связана ли эта авария с предыдущими несчастными случаями в Посольстве и с его происшествием в лифте? Не подстроено ли все это кем-то, кто очень хочет, чтобы правда не стала известна?

«Сдается мне, кто-то не хочет, чтобы Дятловский встретился со своим приятелем!» – подумал журналист.

Филипп достал карту автомобильных дорог и посмотрел, как добраться до нужного места, где жил приятель Дятловского. По расчетам журналиста, на месте он мог бы быть через полчаса, но вначале необходимо было заехать в редакцию и забрать паспорт.

7

День был в самом разгаре. Машины толпились на всех улицах Города, сигналя и пытаясь проехать. Пробки выводили из себя всех жителей, включая пешеходов, которым приходилось быть вдвойне внимательнее, так как автомобилисты, предпринимая попытки скорее проехать, зачастую не обращали внимания на людей, переходящих улицы.

Филипп, потеряв целый час в дороге, наконец добрался до коттеджного поселка в нескольких километрах от Города. Здесь, в тишине и вдали от городского шума и суеты, он отыскал дом, где жил Фёдор Стёпин-Виджитунга, приятель Дятловского.

Коттедж был небольшим, из красного кирпича, отделанного крупным цветным декоративным камнем, что придавало дому некоторую сказочность. Крыша была искусственно удлинена и немного спущена вниз, словно была велика дому.

Филипп открыл калитку и вошел в сад, преимущественно состоящий из старых яблонь. Подойдя к дому, он нажал дверной звонок.

Буквально через несколько секунд дверь открыл невысокий смуглый мужчина преклонного возраста. Седой, чуть полноватый, в больших очках, оправа которых не шла ему. Мужчина внимательно посмотрел на журналиста маленькими глазками, разрез которых был характерен для азиатской расы.

– Филипп? – спросил он.

– Да, а как…

– Мне звонил Сёма. Он рассказал, что с ним случилось, и предупредил, что приедете вы. Проходите.

– Спасибо, – Филипп прошел в дом. Стёпин-Виджитунга закрыл за ним дверь.

В прихожей пахло чем-то сладковатым, напоминающим крепкий табак.