Подвал для моего сердца

Собравшись, я притопала в библиотеку, быстро выпроводила Зиночку и едва успела усесться за стол, как в зал пришла парочка старушек, жаждущих получить свежую порцию дамских романов. За ними появился мужчина с очаровательной дочкой, которым необходима была книжка про принцесс, далее две женщины, с упоением читающие детективную классику…

Вечером я устало плюхнулась в одно из кресел, с хрустом открыла найденную в ящике стола пачку печенья, и с удовольствием ее слопала. В момент, когда отворилась дверь, и в читальный зал вошел Мирон в своем неизменном черном пальто, я как раз отряхивала пальцы от липких крошек.

– Так и думал, что ты здесь, – с удовлетворением заметил он.

– Почему? – изумилась я.

– Ты не открывала дверь и не отвечала на телефонные звонки. Я решил прокатиться до твоей работы.

Бросив тоскливый взгляд на разряженный мобильник, я нахмурилась. Минуточку…

– Откуда ты знаешь, что я работаю в библиотеке?

– Я все про тебя знаю, – пожал плечами Мирон. – Навел справки после того, как просмотрел записи с камер видеонаблюдения.

– Ах, да, – с разочарованием вспомнила я нашу договоренность. Ведь обещала же рассказать, почему я с таким энтузиазмом скакала по его дому. Получается, что Тина ошиблась, и приехал Мирон только из-за этого.

– Я тебе все объясню, – начала я, думая, чтобы такое соврать, но мне повезло – в библиотеку вошел мальчик лет десяти с важным видом и пухлыми щеками.

– Здравствуйте, – солидно обратился он к Мирону. – Мне нужно взять книжку. Про пиратов.

– Замечательно. Я здесь причем? – с недоумением процедил Воронцов.

– Вы же библиотекарь, – простодушно заявил ребенок, а я покатилась со смеху, сидя в кресле.

– Нет, мальчик, я не библиотекарь, – оскорбленно ответил Мирон, и отошел в сторонку, предоставив мне возможность заняться своей работой.

У мальчика не оказалось личной карточки, поэтому пришлось заводить. Узнав имя, номер телефона и адрес прописки, я пододвинула ему лист с просьбой проверить все данные.

– А зачем вам мой адрес? – подозрительно спросил одиннадцатилетний Николай Семенов. – Ограбить меня хотите?

Теперь уже захохотал Мирон, заняв мое место в кресле. Я улыбнулась, объяснила ребенку правила и подобрала книги о морских приключениях. Когда довольный Николай ушел, сжимая в руках пакет, я повернулась лицом к своему последнему посетителю.

– Ты уже закончила? – внезапно спросил Мирон, посмотрев на часы. – Могу я подвезти тебя до дома?

– Можешь, но я бы предпочла прогуляться, – лукаво ответила я.

– За окном февраль, – напомнил он.

– Независимо от времени года после работы я совершаю получасовую прогулку, что, кстати, всем советую делать. Извини, но отступать от своих правил я не намерена. Если тридцать минут на свежем воздухе для тебя непосильная задача, можешь ехать на машине, пожала я плечами, и уточнила: – Один.

На лице Мирона появилось недовольство.

– Погода просто прекрасная, не находишь? Зимняя сказка, – продолжила я.

Снаружи сыпал крупный снег, превращаясь на дорогах в кашу. Прибавить к этому минусовую температуру – и становилось понятно, почему Мирон в своем легком пальто кривится.

– Хорошо, можем прогуляться, – неожиданно согласился он. – Подожду тебя на улице.

– Идет. Я быстро, – кивнула я, и принялась собираться, как только он вышел.

Запирая двери, я изо всех сил прятала глупую улыбку, поэтому Мирон увидел меня с крайне серьезным выражением лица. Наверное, оно также было очень привлекательным, потому что мне предложили локоть, за который я с радостью ухватилась.

Со стороны мы представляли забавное зрелище – я и Мирон шли по дороге неспешным шагом, а справа от нас, прижимаясь к краю тротуара, ехал Виталик за рулем, бдительно посматривающий на своего работодателя. Судя по его обалдевшему виду, такие прихоти хозяина для Виталика были в новинку.

– И все же, почему библиотека? – задал вопрос Мирон.

– Все просто. Я обожаю читать, – ответила я. – Любые книги. Детективы, дамские романы, приключения, фэнтези… Не особо люблю некоторых классиков, но это скорее исключение.

– Библиотекарь, который не любит Толстого? – усмехнулся он.

– Я уважаю его вклад в литературу, и, разумеется, знакома с его произведениями. Но не могу назвать его любимым писателем, – осторожно сообщила я, помню реакцию моей преподавательницы по русскому языку, которую данное высказывание повергло в шок.

– Почему?

– Он просто не мой, – улыбнулась я, чувствуя, как замерзает рука. Перчатки я забыла в машине Дениса, левую руку засунула в карман, а вот правой держалась за локоть Воронцова, благодаря чему ее хорошенько так обдувал холодный ветер.

– Есть твои книги, а есть не твои. Открываешь – и сразу понятно. Бывает, что книжка с неплохим сюжетом, и язык вроде не подкачал, и задумка интересная… Или вообще – шедевр, расхваленный критиками и тысячами читателей. Но что-то не то. Ты в предвкушении открываешь первую страницу, начинаешь читать, и… На десятой останавливаешься. Извини, я, наверное, путано объясняю…

– Да нет, все понятно. У меня так с людьми, – вдруг разоткровенничался Мирон.