Подарок для Мажора

В квартиру входил уже в бодром расположении духа. Я даже смог себя мысленно похвалить за выдержку. О его отцовстве я не проболтался, мордобой не развязал — одни плюсы.

— Встречай, жена, безработного мужа. — весело сообщил о своём прибытии, снимая пальто и обувь.

Мне не ответили. Нехорошее предчувствие засосало под ложечкой.

— Сань?

Заглянул в гостиную и выругался так, как Сашка ещё не слышала. Во всяком случае в моём исполнении не слышала.

— Что это? Зачем ты сделал повторный тест-ДНК?

Глава 33

Глава 33

Маркова Александра

Я не верила, что можно чувствовать себя ещё более гадко после слов матери. Казалось, это был край — предел того, что я могла вынести. Добивало то, что она всё это уже говорила мне раньше! Говорила ведь, а я всё списывала на алкогольное опьянение и бред затуманенного сознания. Всё искала ей оправдания… Как всегда. Как в детстве…

Папа вложил мне в голову установку, что Маше мама нужна больше. Я не могла бы это помнить, ведь мне тогда от силы года три-четыре было, но я почему-то помнила и понимала. Это на самом деле было так. Маша родилась… с проблемами. Мать её домой принесла, только когда ей месяцев восемь уже было. Наверное, тогда я и перестала для неё существовать. Но у меня был папа — вечно небритый и уставший, с добрыми голубыми глазами. Мой мир держался, пока сестре не назначили ряд операций. Мама очень ругалась на отца. Очень обижала, раня колкими словами и обвинениями. Он хотел, как лучше, возможно, он и не мог поступить иначе, ведь на кону стояло здоровье его дочери… Уехал. Командировки, вахты… Маше, конечно, операции сделали. Папа смог заработать денег, мама продала дачу, они подарили Маше возможность ходить и расти полноценным ребёнком, когда нам лет по семь лет было. Только я с четырёх уже стала не нужна никому. Папы никогда не было дома, мама вся в Маше. Бабушка, мама папы, только выручала и заглядывала раз в неделю. Но и от её визитов было больно. Она ведь уходила, а я снова становилась обузой, мешающей, вечно чего-то ждущей, требующей, выпрашивающей внимание.

Я и в школу-то не пошла в семь лет. Маше нужно было проходить реабилитации, а мать мне пыталась объяснить, что мы сёстры-близнецы и обязательно должны пойти в школу вместе, в один класс, за одну парту, мы не должны различаться. Но мы ведь различались… Мне просто нужно было годик-два подождать, пока Маша окрепнет. И когда-то я ей верила. Не могла не верить, ведь она моя мама. Мне казалось, что в такие моменты я ей очень нужна и важна. Оттого я и стала не собой с детства — удобное приложение к маме и Маше, не более.

Отца очень не хватало… Когда мы наконец-то пошли в школу, он уехал на очередную вахту, да так и не вернулся. Спустя года три, я смогла перебороть обиду на него. Мать помогла, выливая на него ушаты помоев, не стыдясь никого и ничего. Он просто не смог с ней быть. Не смог, и всё. Как бросить женщину, не бросая своих детей? Да и он, наверное, привык уже к тому, что нас нет рядом. Он очень много работал и почти никогда не приезжал домой, оставаясь на переработки, чтоб заработать больше денег.

Я наивно ждала, что со школой в моей семье что-то изменится. Всё ведь наладилось. Сестрёнка здорова, мы вместе шли, держась за руки, с цветами на наш первый звонок, пошли в один класс, правда, не за одну парту, нас рассадила с мальчиками наша классная руководительница, но… для меня не стало больше мамы.

Что бы не делала одна маленькая девочка, а забота, внимание и любовь доставались другой. Хорошие оценки? Негодница, что не могла помочь сестре с заданием? Волейболом хочешь заниматься? Нет, Маша же не хочет. Какие соревнования? Опять денег надо? Нет денег, Маше занятия в театральной студии оплатили. Утренники и праздники? Ты в прошлогодний костюм или платье влезешь. А на Маше уже новое платье. Да такое, чтоб все одноклассницы обзавидовались. Включая меня…

Стыдно. Я вроде бы ничего и не делала, не могла в том возрасте ни на что повлиять, а всё равно стыдно об этом даже думать, не то что кому-то рассказывать. Да и кому это всё нужно? Если Паша поверил моей матери и своему отцу, то… я ведь всё равно ничего не рассказала бы. Даже не попробовала бы объясниться.

Да и какая разница, что обо мне подумает Паша? Он ведь и муж мне ненастоящий, и у самого хватало косяков…

Как всё уместить в голове?

— Встречай, жена, безработного мужа. — пробирающий до мурашек весёлый голос, разбавился хлопком входной двери.

Я не смогла заставить себя пошевелиться. Чувство стыда и паники опять накрывало.

«Зачем я только ходила в его комнату? Жужжал телефон и… жужжал бы дальше.» — шумно сглотнув, я не смогла выдавить из себя и звука.

— Сань?

Говорят, что лучшая защита — нападение.