Почему он не стрелял?

«Чех» исчез в амбразуре. Послышались быстрые удаляющиеся, спотыкающиеся на битом кирпиче, шаги. Андрей чувствовал, что должен, должен немедленно рвануться к амбразуре и дать вслед чеченцу очередь, но его словно сковали невидимые путы. Он не мог пошевелиться.

На полу перед ним, где только что был его враг, валялась поцарапанная цветная фотография в небольшой пластмассовой рамке с остатками стекла. Андрей поднял ее. Вытряхнул осколки, смахнул рукавом пыль, На тронутой сыростью фотографии трое: мужчина в светлом костюме, молодая красивая женщина с миндалевидными глазами и пухленькая девчушка лет пяти с двумя белыми пышными бантами. Обнимает мохнатого Вини-Пуха. Веселые глазенки блестят как вишни. Что-то знакомое в открытом взгляде мужчины. Счастливая семья. Наверное, запечатлен какой-нибудь праздник или день рождения. Снимок явно не любительский: отлично поставленный свет, хорошая резкость. Похоже, фотография сделана в фотоателье. Тимохин, пристроив бережно рамку на каком-то торчащем из закопченной стены шурупе, еле передвигая ватные ноги, словно ревматик, выбрался на лестничную площадку. Тяжело опустился на корточки и привалился спиной к безжалостно искореженным чьей-то необузданной дикой силой прутьям перил.

Только сейчас он почувствовал, как громко сопит в возбуждении, как ритмично стучит сердце, как до боли стиснуты его челюсти. Смертельно хотелось курить. Курево, как назло, закончилось! Ну ничего, сейчас у ребят стрельнет.

– Андрюха! Ты чего раскис? Мертвяков нашел? – обрушился на него старший прапорщик Сидоренко, бросив внимательный взгляд на бледного съежившегося сослуживца.

– Да нет. Мотор забарахлил, Стефаныч, – отозвался глухо Тимохин, не поднимая глаз. – Дай курнуть. Совсем что-то херово на душе. Видно, пора домой. Загостились мы тут. Эх, уехать бы от этого кошмара, от городской суеты куда-нибудь подальше, в какую-нибудь глухую деревеньку. Чтобы нетронутый лес был, чистая речка, грибы, свежий воздух, молоко, банька.

– Эка, куда тебя понесло! Губа не дура! – присвистнул старший прапорщик, протягивая пачку сигарет и пристраиваясь рядом на ступеньках.

– Это тебе, Андрей, надо с моей сестренкой скорешиться. Она у меня этой идеей уж лет восемь бредит, – отозвался контрактник Володька Кныш. – Все уши прожужжала про деревню.

– Это на любителя. Мне, например, такая жизнь не нужна, – вступил в разговор сержант Елагин. – Ну, от силы неделю-другую я еще выдержу, а потом ведь с ума сойдешь от скуки, в город потянет. К цивилизации, к городскому ритму, шуму, газу, горячей воде. Печку замучаешься топить, одних дров до этой самой матери надо. Колоть, не переколоть.

– Это для романтиков. Я предпочитаю город, чем после дождя грязь деревенскую месить. А весной и осенью там вообще не проедешь, грязь непролазная, – добавил Кныш, поправляя чехол на оптическом прицеле «эсвэдэшки».

– Ладно – летом, а зимой что делать? На печи лежать, как Емеля? Со скуки помрешь! Тоска зеленая. Не представляю. Никуда не сходить, если только в гости к соседям, семечки полузгать, – сказал Ромка.

– Или в сельпо бабские сплетни послушать, – продолжил рядовой Чернышов.

– Нет, Танцор, ничего ты не понимаешь. Встаешь раненько утречком, тут тебе и парное молочко, и сметанка, и щи наваристые в чугунке в русской печи томятся, – пулеметчик Пашка Никонов мечтательно прикрыл глаза.

– Ага, встаешь в четыре утра до первых петухов, чтобы подоить корову, свиней накормить да скотину в стадо выгнать, – отозвался Елагин.

– Нет уж, увольте. Я лучше сладко покемарю в теплой постельке, а вечером с девчатами на дискотеке оттянусь, – вклинился Привалов.