По полной луне

— Как же это вышло, дядь Саш? — спросил я, чувствуя что угодно, только не страх.

— Ну, как… — дядя Саша добавил в чашку из бутылки, поймал укоризненный взгляд тёти Люси и долил из чайника. — Смешно так вышло, Славик… Пошёл в апреле огород проверить, зайцы, слышь, Люсины яблоньки ободрали… перехожу шоссе, а на нём, вроде как, пёс. Я думаю, машиной стукнуло — но живой, только оглушённый. Хотел в сторонку оттащить его, чтоб не переехали…

— Куснул? — спросил я сочувственно.

Дядя Саша застенчиво протянул руку. Белый след укуса был отчётливо виден чуть выше греха молодости — татуировки «САНЯ».

— Кусанул, шельмец. И удрал. Очухался, видать, когда я его тронул. Думал, пёс… а он, вишь, волк. Прививки от бешенства делали, — пожаловался дядя Саша. — А у него было не бешенство, а это… лика… как его, Люсь?

— Ликантропия, — отозвалась тётя Люся сердито. — Не лечится, говорят. Только, говорят, крестик серебряный носить, освящённый — а только плохо ему от крестика-то. И сердце болит, и жжёт, говорит. Мы и подумали: пусть лучше на свободе, чего там… Он же смирный у меня, Сашка-то — вот только собаки кидаются.

От чувства вины у дяди Саши даже глаза увлажнились.

— Да, — сказал он с тяжёлым вздохом. — Вон, соседский Федька на меня кинулся, а я его и того… не удержался… страшное дело… И пёс-то такой был ласковый… страсть люблю собак. А как луна ударит — так ничего не могу поделать. Он кинется — и я кинусь, а где им, брехушкам, против меня…

— Точно, — сказала тётя Люся, и я с удивлением услышал в её голосе что-то вроде плохо скрытой гордости. — Он у меня, знаешь, какой зверь?! Ух! Во! Вот такой в холке! С телёнка. Чёрно-бурый такой.

Уловив нежность в её тоне, дядя Саша налил из бутылки ещё немного.

— Да ладно, Славик, — сказал он, улыбаясь. — Луна-то уже сходит, слава Богу. Отбегался я пока что. Подремлю вот сегодня, если ты не против, а завтра мы с тобой за грибами закатимся. Я тут одну полянку нашёл…

Ему явно не хотелось больше распространяться о том, каково быть «вероволком» — и я начал расспрашивать его о грибной полянке, борясь с мучающим меня любопытством.

Пока дядя Саша дремал, отдыхая от ночных приключений, а разделанный заяц упокоился в холодильнике, тётя Люся показала мне несколько фотографий в маленьком альбомчике с гладиолусами на обложке.

— Фотоаппарат сосед дал, — сказала она. — Я Сашке показать хотела. Он, когда шерстью обрастёт, ни фотографии не понимает, ни зеркало, и память отшибает, как у выпившего. А интересно.

Было и вправду интересно.

Тётя Люся фотографировала волколака на своём огородике, рядом с крохотной сараюшкой для инвентаря. Стоящий на всех четырёх зверь доставал кончиками настороженных ушей до подоконника; встав на задние лапы, он, вероятно, был бы как раз ростом с дядю Сашу. Его могучее тело покрывала густая шерсть цвета соли с перцем, а волчья морда имела неожиданное умильно-любопытное выражение — волколак, по-собачьи склонив набок громадную башку, заглядывал в объектив.

На одной из фотографий оборотень грыз громадную говяжью кость, явно магазинного происхождения. Его клыки впечатлили бы кого угодно.

— Ох, и храбрая же ты женщина, тётя Люся, — сказал я, улыбаясь. — Ничего не боишься…

— Да — ничего! — хмыкнула тётя Люся, забирая альбом. — Лягушек-то — вон, стара стала, а всё боюсь, как бы на ногу не прыгнула, окаянная… Или — ты про Сашку, что ли? Его, что ли, мне бояться?

— Вероволк всё-таки, — подначил я.

— Ну, вероволк! И что? Мужик у меня — что надо, я твоей бабке всегда говорила. И мама твоя тоже не даст соврать — что надо у меня мужик: тихий, спокойный, не бабник, если выпьет сто грамм, так по праздникам или с устатку только…

— Но волк…

— Ай, да что там — волк! — тётя Люся махнула рукой. — Тихо зато стало в городке-то. Бабы растрезвонили, мол вероволк завёлся, жрёт гопоту всякую, троих растерзал — никакой хулиган вечером не вылазит, боится. Раньше, вон, на остановке напротив гаражей вечно алкашня сидела, бутылки била да матом орала — теперь нет. Вероволка боятся, опять же. Польза?

— Польза, — согласился я.

— Он у меня такой, — продолжала тётя Люся самодовольно. — Всё для людей. Не то, что забулдыги соседские. Вон, у Клавки её сокол, как нажрётся, так и гоняет то её, то тёщу. А катькин — без просыха канифолит, всё на водку выменял, ни ложки, ни плошки дома нет… Мой-то — всё в дом. Зайцы вот…

— И соседи не боятся? — спросил я, тихо поражаясь.

— Бабы не боятся. Чего им бояться-то? Сашка у меня смирный. Вот Михеев, как нажрётся… Да ладно. Я тебе что скажу, Славик, тут этих, с ликантропией, зверюг — хуже бешеных. Думаешь, Сашка у меня один такой? — тётя Люся порозовела от собственных откровений. — Как же! Вон, Колю Лысого помнишь?

Я ошарашенно покачал головой. Тётя Люся не удивилась.

— Ладно. Где помнить… Он, как ты наезжал, сидел больше, ворюга… А тут, лет пять тому, заснул в перелеске пьяный — а волк его и укуси.

— Спящего укусил?!

Тётя Люся махнула рукой.