Плохой американец. Том I

— Что с тобой, Питер? — меня обняла Тэмми — На тебе лица нет!

— А чего бокалы пустые?! — набросился я на ребята — Наливайте.

Дальнейшее отпечаталось в моей памяти смутно. Вот мы курим траву, что притащил Шакил. Тэмми глупо смеется, Джимми так и вовсе заснул на полу. Вот девушка танцует под какую-то быструю музыку стриптиз в аппаратной, стягивая с себя все то красивое белье, что мы купили в Мелагро. Тут же, без затей я беру ее прямо на звуковом пульте. Стоны заглушает битловский Hey Jude, Тэмми активно подмахивает мне попой. Старается попасть в припев — «Na Na-Na-Na-Na-Na-Na Na-Na-Na-Na HeyJude». Мы дружно кончаем, давясь от смеха.

Совершенно угашенный я сажусь за руль автомобиля. И меня даже никто не пытается остановить. «Смайлы» перепились, легли спать прямо в студии на полу. Шакил пообещал привести нам двух «шоколадок» — «цыпочки просто огонь» — и куда-то пропал.

Я рулю по темному шоссе, пою Hey Jude и мы с Тэмми опять ржем. На припеве она начинает размахивать лифчиком прямо из окна машины.

— Вот же блядь! — ругаюсь я, заметив в стекле заднего вида проблесковые маячки.

— Полиция! — радостно кричит Тэмми, высовываясь из окна. Ее новая блузка распахнулась, девушка демонстрирует балтиморскому пригороду свои синьки. Я пытаюсь за пояс юбки втащить ее в машину — бесполезно. Полиция нас быстро догоняет, врубает «цветомузыку» на полную. Я тоже притапливаю газ, Ford Galaxie ускоряется. Дорога пустая — меня водит из полосы в полосу. Наконец, полиции это надоедает. Когда я вылетаю на встречку, они ускоряются и догоняют меня. И тут же выпадают в ступор, глядя на сиськи Тэмми. Им бы еще притопить, обогнать меня и заблокировать, но этого не происходит. Копы едут рядом, пялятся на голые груди подруги, она машет им лифчиком и кричит: «Hey Jude!!».

Заметив перекресток, я бью по тормозам и резко выворачиваю руль влево. Визжат шины, машину слегка заносит, но она входит в поворот. А вот полицейские не успевают. На всей скорости они влетают под грузовик, который выезжает на перекресток. Раздается страшный удар. Водитель грузовика пытается тормозить, но его несет вправо. Прямо на обочину. Еще один удар, на сцепившиеся машины падает столб мачты освещения.

— Ходу, ходу! — кричу я сам себе по-русски. Блядь, блядь, надо отсюда валить. И побыстрее. Я жму газ, Ford Galaxie набирает ход.

Тэмми наконец приходит в себя, кричит от страха.

Так под ее вопли я и мчусь по какой-то второстепенной улице. Шоссе остается где-то позади, я блуждаю в балтиморском пригороде. Опять идет ебанная одноэтажная Америка.

— Питер, Питер! — девушка закрывает руками лицо — Мы убили полицейских! Боже, боже!!

— Не убили — вру я — Я видел, как они вылезали из машины.

Ага, капот плотненько так вошел под грузовик, лобовуха всмятку. Да еще столб упал. Нет, не выжили они.

— Ну разбили они тачку, мы причем? — я продолжаю — Не надо было им пялиться на твои сиськи!

Тэмми плачет, закрыв лицо руками и даже не пытаясь пробуя застегнуть блузку. Я же пытаюсь по проулкам вырулить обратно на шоссе. Удается это с трудом.

Дальше мы едем молча. Я держу 30 миль, еду еле-еле. Хватит на сегодня приключений. Уже у дома девушки, я поворачиваясь к Тэмми.

— Никому ничего не говори! Слышишь?

Девушка еле-еле кивает. В ее глазах все еще стоят слезы.

Я забыв про подарки, выгружаю ее у темного дома. Тэмми никто не ждет.

Зато ждут меня. Наш дом горит огнями. Я тихонько паркуюсь дальше по улице, иду с заднего хода. В ходе погони я почти протрезвел, во рту мятная жвачка.

— Где ты был?!? Два часа ночи!! — сходу начинает орать мать. Отец играет желваками, стучит пальцами по столу.

— Виноват! — покаянно опускаю голову — Засиделся в библиотеке колледжа.

Тут главное перехватить инициативу:

— Представляете, я тут подумал, а что если дать результаты нашего научного опыта мистеру Штайнмайеру?

— Адвокату?? — Боб удивленно на меня щурится.

— Ага. Столько смолы, сколько получает курильщик из сигарет — это же вредно для здоровья, да?

Мама и отец непонимающе смотрят.

— Ну я в библиотеке нашел, что в США курит по последним данным сорок миллионов человек! А что если рак легких и другие заболевания — они от сигарет? Мистер Штайнмайер найдет истцов, которые пострадали от курения и подаст коллективный иск к табачным компаниям.

— Так ему присяжные и поверят… — пожимает плечами Клер.

— Они будут вынуждены. С нами наука! — я поднимаю палец. Отец и мать сидят за столом, я благоразумно держусь подальше. Хоть и протрезвел, от меня наверняка пахнет алкоголем….

— Мы даем ему отчет, что сделал профессор Милхауз, нашу курительную машину — я несу черт-те что, лишь бы не молчать — Разве могут они не поверить науке? А если он выигрывает коллективный иск, то табачные компании заплатят огромные деньги, разве нет? Мы получим свою долю.

Болтаю, а у самого перед глазами раздолбанная в хлам полицейская машина.

— Ладно — ворчит мать — Хоть какая-то от тебя польза семье. Боб, поговоришь с Джеком? Глядишь с этим что-то выгорит.

— Поговорю — кивает отец.

— А ты — он тыкает в меня пальцем — Марш спать! И чтобы в 11 часов вечера был дома. Без опозданий!

* * *