Пленники зимы

– Запросто, – мне непонятна её настойчивость, женщины обычно другим интересуются.

– Охнуть не успел – связали.

– Максим, – это Герман проснулся, хороший он парень. – Как жить, чтобы быть не "одним из", а "тем самым"?

– "Держись прощения, побуждай к добру и отстранись от невежд".

– А Варвара и в самом деле на следующий год вышла замуж? – вот это по-женски, это Светлана моя спрашивает.

Я вижу, как они шевелятся, стряхивая с себя остатки наваждения, но сам никак не могу выйти из транса:

– По её словам – нет. Но мне-то почём знать? Как голову отсекли, совсем другая жизнь началась…

– Так это ты там был? – не может справиться с голосом Виктор, хочет сказать насмешливо, а получается плаксиво.

– А когда она тебе сказала? – кажется, опять Герман спрашивает, сметливый он у нас. Но неудачливый, никак в большие люди выбиться не может, потому и вопросы не простые.

– Лет двадцать назад…

– Ты верующий? – вступает Калима.

– Нет, я – думающий.

На мгновение повисает тишина.

– И что это значит?

– Термин "вера" неприменим к тому, кто знает. Я знаю, что Бог есть, поэтому мне нет необходимости в него "верить", но я о нём думаю…

– Ты цитируешь и Коран, и Библию. Это совместимо?

– Конечно. Ветхий Завет составлялся под руководством Господа в течение всего срока его опеки подрастающего человечества. Евангелие – это весть о рождении Сына Человеческого, и Господь счёл свои труды завершёнными. Коран – одна из попыток бессмертного коллективного разума – Господа нашего времени – объясниться со своим царством смертных…

– Это очень туманно, нельзя ли попроще?

– Нельзя, – безмятежно отвечаю спрашивающему. Кажется, кто-то из официантов храбрости набрался. – Слово – ложь. Истина прячется за пеленой слов. Она как стыдливая девственница: чем больше её домогаешься, тем больше на ней оказывается одежды. Расслабься и замолчи, умерь гордыню, ищи ответ внутри, открой душу и ты увидишь Истину во всей её наготе, и будет она твоей…

– Но кто такой Бог? Или кто такой Аллах?

– На этот вопрос каждый сам себе отвечальщик. Не можешь думать – верь. Не можешь верить – бойся.

– А если я думать не хочу, не верю и не боюсь?

– "В безопасности от хитрости Аллаха только люди, потерпевшие убыток".

– Что ещё за убыток?

– Разум, конечно. Если Аллах отнял у тебя разум, то его наказания тебе уже нечего бояться.

– Почему?

– Потому что ты уже наказан…

– А что ты можешь обо мне сказать? – решительно вмешивается Калима.

– Что ты родилась мужчиной, и очень страдаешь оттого, что все видят твою женскую оболочку.

Я физически ощущаю растущее в воздухе напряжение. На её лице не дрогнул ни один мускул, только что-то вспыхнуло в омутах её чёрных, мрачных глаз и заколебалось призрачным языком пламени. Она подняла руку, и все замерли.

– Что нас ждёт?

– Смерть.

– Что там, подо льдом? – уточняет Калима.

– Жизнь.

– Расскажи.

– Это не водоросли. Это другое. Как кораллы. Твёрдые. Только сверху вниз.

Цепляются за трещины во льду. Микроскопические поры. Живут за счёт разности температур. Как термопара. Над ними – лёд, а под ними тепло. И свет…

– Почему свет?

– Излишек энергии выделяется в виде света. – Я смеюсь и начинаю раскачиваться в такт колебаниям неверного пламени в её глазах. – Удивительно: наши растения поглощают свет, вырабатывают энергию, а излишек отражают. А подлёдные – впитывают энергию, а её излишек испускают в виде света… забавно. Только это не растения, и он твёрдый…

– Почему излишек?

– Фотосинтез, это когда свет с постоянной энергией попадающего на хлорофилл фотона даёт растениям жизнь. Хемосинтез на основе разности температур – менее устойчив. Разность температур – величина непостоянная. Если принять, что для жизни организму нужно приспособиться к минимальной разности температур, спрашивается: что делать с излишком энергии, когда сверху, на поверхности Антарктиды, температура упадёт до минус пятидесяти, а здесь, подо льдом будет выше ноля?

– И что же?

– Флуоресценция. По всему своду – яркие люстры. Смены дня и ночи нет. Есть периоды затемнения, когда наверху – потепление, и полной яркости, когда там – лютая стужа. Господи, как же он велик! И стар…

В голове начинает звенеть колокол, она вдруг разбухает, как воздушный шар. Я всё сильнее раскачиваюсь.

– Кто велик?

Это – главный вопрос, но уже нет сил отвечать.

– Оставьте его!

Кто-то кричит. Кому-то не нравятся размеры моей новой головы. Это даже смешно: огромная тыква вместо головы у лилипута. Зачем этот шум? Это Светлана. Моя женщина.

– Почему ты не поможешь себе, если такой умный? – будто сквозь подушку пробивается ко мне голос Виктора.

– Я не могу, – кажется, я падаю со стула. Теперь моя голова напоминает средней руки аэростат, или дирижабль? От такой боли немудрено ошибиться в размерах. – Это цена. Никто не вправе Истину под себя пользовать…

Руки Светланы, тёплые и добрые, поднимают мою голову, которая тут же послушно съёживается до размеров обычного чайника, и прижимают к себе.

– Тогда я тебе помогу, – голос Калимы преследует меня, не отпускает. – Она любит тебя, но ты слишком тяжёл. С тобой проще множить печаль, чем делить радость…