Пленники Черного Метеорита

«Да!» – чуть было не выпалила Марина, но вспомнила, что собиралась начать взрослую жизнь.

– Я подумаю, – сказала она.

– Конечно, конечно! – Мафусаил откинулся на спинку стула. – Обдумайте все хорошенько, а как-нибудь на днях мы вернемся к этому разговору.

Он вежливо кивнул Марине и повернулся к своему соседу слева.

Веселье за столом постепенно нарастало, а когда в ресторане грянула музыка, некоторые из мужчин поднялись со своих мест и направились к дамам, чтобы пригласить их на танец.

Марину пригласил Дик, который был ее соседом справа и, кроме того, еще губернаторским сыном. Впрочем, несмотря на поэтическую голубизну в глазах, Дик оказался бойким молодым человеком и сразу перешел на «ты».

– Ну как тебе у нас в ДЦ? – спросил он Марину во время танца.

– Ничего, нравится. Только странновато…

– Это ты просто еще не втянулась: На самом деле нет здесь ничего странного. Скукота страшная. Эх! Плюнуть бы на все, уйти, куда глаза глядят… «Встречь рассвета…»

– Что же мешает? – спросила Марина.

– Да так, – уклончиво ответил Дик. – Текущие разные выгоды… Кстати, как у тебя завтрашний день?

– А что?

– Да намечается тут выезд на природу, с угощением. Свой круг, в основном. Ну и ты бы, как восходящая звезда блеснула. Сможешь?

«Съемок завтра нет, – подумала Марина. – Зато первая репетиция нового фрагмента. А! Одну можно и пропустить. Что я, в конце концов, нанималась Стопу неделями без отдыха вкалывать?»

– Смогу, – сказала она Дику и вдруг вспомнила о Ростиславе и Ланселоте. «Вот бы и их взять, а то ведь живем в соседних номерах, а сколько уже не виделись».

– Только со мной еще двое друзей, – быстро добавила Марина, – ничего?

Дик посмотрел на нее с беспокойством.

– А кто они такие?

– Один из них рыцарь, а второй… м-м… Ну и второй, в общем, тоже.

Дик неопределенно пожал плечами.

– Рыцарь. Хм! Это железный такой? Без страха и упрека? Н-да… А на что они живут?

– В каком смысле – «на что»? – не поняла Марина.

– Ну, на чем они деньги-то делают? Марина задумалась.

– Да ты знаешь, – сказала она, наконец. – Они их, по-моему, и не делают.

Дик даже танцевать забыл – так удивился поначалу. Затем, немного овладев собой, он решительно произнес:

– Нет. Ты уж лучше их с собой не бери. Неловко может получиться. Я, честно говоря, вообще не понимаю, что общего у тебя… Ну, короче, не надо!

Он еще помолчал, а потом с назиданием изрек;

– Известность – штука хитрая. С тобой теперь всякий захочет познакомиться, в друзья полезет. Тут нужна крайняя осмотрительность. Это ведь только говорится так: «Имей сто друзей». На самом деле достаточно иметь двух-трех, но таких, чтобы они всей этой сотней распоряжались. Вот ты, например. Ты хочешь стать киноактрисой?

– Хочу, – ответила Марина. Она слушала Дика, не перебивая. Не то чтобы ей нравились его слова, но в них, считала она, заключена, как ни крутись, суровая правда жизни.

– А раз хочешь, – продолжал Дик, – так нужно прямо к цели и идти. На Маркела надо выходить! Чтобы разные Стоп Кадры и под ногами не смели путаться…

– Да как на него выходить-то?! – в сердцах громче, чем следовало, воскликнула Марина, но, заметив, что на ее голос стали оборачиваться, замолкла.

Она и сама теперь мечтала сниматься у Маркела. Но как к нему подступиться? Просто прийти, на манер «Здравствуйте, я ваша тетя»? Но таких, наверное, тысячи. Нет, тут нужен путь более короткий и в то же время более верный.

– Есть такой человек, – сказал Дик, понизив голос, – зовут его Маэстро. Вот этот все может! И Маркел у него на крючке…

– Ну хорошо, – зашептала Марина в ответ. – Теперь еще, значит, Маэстро. Но к нему-то ведь тоже подход нужен!

– А как же! – Дик кивнул. – Это и есть самое главное – ему понравиться. Марина вскинула голову.

– В каком смысле? Как это – понравиться?

– Ну уж я не знаю – как… – Дик равнодушно пожал плечами. – Тебе лучше знать. Это ваши, женские секреты, так сказать, мастерства…

Музыка кончилась, и Марина сердито направилась к своему месту.

«Ну и тип, – думала она. – Надо же, куда повернул! Только дудки ему. Перебьется ваш Маэстро. Лучше уж я с Мафусаилом договор подпишу…»

В студии, где готовился очередной выпуск передачи «Ой, кто это?», все уже было готово к выходу в эфир. Операторы с камерами на плечах, словно солдаты в бою, совершали короткие перебежки но сцене, то выхватывая крупным планом столик ведущего, то поворачиваясь к залу, полному зрителей, чтобы дать его панораму. В динамиках гремел голос режиссера, дающего последние наставления и одновременно переругивающегося с аппаратной. Секундная стрелка больших часов, висевших над сценой, пошла на последний круг – до начала трансляции осталась одна минута.

Суета, наконец, улеглась, вспыхнули надписи «Микрофон» и «Эфир», и в притихшем зале громко прозвучали позывные передачи «Ой, кто это?».

Под аплодисменты зала на сцене появился ее постоянный ведущий, популярный актер и режиссер Витя Куфтик. («Тот самый!» – шептали друг другу сидевшие в зале.)

– Да, да, дорогие друзья! Вы не ошиблись! – кричал он в микрофон. – Не ошиблись, если, услышав позывные нашей передачи, вместе с нами воскликнули: «Ой, кто это?»